"tristissimus hominum"(*)...

(*)"O mais triste dos homens". Foi o que Plínio, o Velho, chamou a Tibério na sua enciclopédia Naturalis Historiæ

Velhos livros Garnier bilingues latim-francês tornados penugentos pelo uso, a idade, o sol, o pó.

Li num desses velhos livros das edições Garnier que o imperador Tibério exigia – para guardar os rolos de imagens pornográficas que coleccionava – cilindros inteiramente amarelos e desprovidos de titulus a fim de que nada traísse a curiosidade que o obcecava.

Errava no império a que fugia.

Imperador desprezado, bicho-do-mato, detestando as cidades, que não queria império nenhum, que matou Deus, que fugiu da própria Roma.

Preferiu viver no mais alto de Capri, à sombra da rocha a pique sobre o mar.

*

Viver escondido – late – dizia Lucrécio.

Larvatus, dizia Descartes.

Pascal Quignard, “As Sombras Errantes – Último reino”, pp. 8-9, Gótica, Lisboa, 2003.

Trad. Maria da Piedade Ferreira.

Das «Bestas Céleres»...

A LISTA DOS

MAIS VENDIDOS

o mercado e a produção da miséria subjectiva

por Marcia Tiburi

Na capa de um livro da classe de escrita denominada “autoajuda” encontramos a seguinte informação: “mais de 50 milhões de livros vendidos em 50 países”. A explicação numerária está curiosamente sob o nome do autor, bem no topo da capa, antes mesmo do título que, logo abaixo, parece ser relativamente menos importante do que os números que aparecem acima dele. Livros em geral, clássicos ou não, não trazem explicações dessa natureza que venham, como esta, sublinhar o nome do autor. Verdade é que escritores são valorizados por motivos estéticos e políticos que também podem representar algum tipo de capital. Mas justamente por implicarem outros valores não precisam apelar à quantidade vendida aqui ou acolá para despertar o desejo de compra.

Neste caso exemplar, o nome do autor está relacionado a uma quantidade, coisa que a explicação deixa claro. Trata-se de um best-seller, um livro muito vendido. Mas por que esta informação precisa estar em destaque?

Pelo mesmo motivo que jornais publicam listas de “mais vendidos”. E o que realmente importa nos chamados “mais vendidos”? É redundante, mas necessário dizer que os “mais vendidos” vendem mais. Que sejam lidos, ou não, é questão que não importa. Os mais vendidos não despertam o desejo de ler, mas o de comprar o que talvez até possa vir a ser lido.

O contraditório desejo das massas

Mais importante é entender que há uma manipulação das massas no ato de lançar e publicizar os números das vendas diante delas. Daí a função da lista estimulante. Massa é uma medida de quantidade populacional, sempre muita gente que pode ser manipulada porque, no contexto do todo, perde a sua capacidade de decisão no abandono de cada um à coletividade sem reflexão. Mas como isso acontece?

Assim como em uma eleição pesquisas de intenção podem mudar a orientação do voto, do mesmo modo, a lista de mais vendidos ajuda a vender qualquer coisa. A lógica é simples como aquela que verificamos ao ouvir do vendedor em uma loja: “essa camisa está vendendo muito”, “esse é o carro mais vendido da semana”. Frases como estas atingem um estranho desejo das massas localizado em cada indivíduo. O único desejo que sobrevive na massa deriva do medo de não fazer parte dela. Mas que desejo é esse que pode ser manipulado se desejo seria, justamente, aquilo que, no indivíduo concreto, não se deixaria manipular, enquanto a massa seria caracterizada pela ausência de desejo?

Ora trata-se do desejo que constitui a massa. Não o desejo de ter audiência para si, mas o desejo de ser parte da audiência de alguma coisa. O desejo de audiência é o desejo de fazer parte, de frequentar o clube, de entrar no estádio de futebol, de ver a novela que todos veem, de também ler o livro da lista dos mais vendidos. A lista aglutina a massa e assim conquista os indivíduos.

O pior dos livros, neste contexto, vende mais porque é, em algum sentido, mais barato. O mais barato é acessível a quem tem menos capital. Isso vale para a instância simbólica ou cultural. Quem não tem dinheiro, ou capital económico, não compra objetos caros. Quem não tem cultura, ou seja, capital cultural, não compra livros ou compra livros simbolicamente baratos, livros que cabem na sua ignorância do mundo dos livros.

O livro, que era um meio relativamente livre da indústria cultural, foi, como meio cultural, rebaixado à mercadoria e ao mercado. Há ainda livros simbolicamente muito caros que não podem ser comprados mesmo que custem apenas centavos ou sejam emprestados em bibliotecas. Livros que não cabem em listas porque exigem aquilo que se chamava alma e que hoje, na falta de nome melhor, pode ser compreendida como “riqueza subjetiva”, aquela que não vale nada no mundo da miséria inerente ao capitalismo.

Cada leitor tem o livro que merece e cada massa a lista própria de sua própria manipulação na qual cada um será subjetivamente enforcado sem chance de salvação. Aos mortos-vivos da cultura, boa leitura.

in revista CULT, nº175, p.19, Dezembro de 2012, São Paulo.

marciatiburi@revistacult.com.br

A.A.J.J...

«Pimenta à frente, e nus traseiros!... (*)»

(*) Foi a exclamação que tive ao deparar-me com o anúncio da nova exposição do Museu Leopoldo em Viena d'Austria... Após de há uns tempos atrás ter lido o poema do Alberto Pimenta que aqui reproduzo.

6 chama-se Tim o homem em exposição no museu e adormece depois do intervalo do almoço acorda-o o vigilante há um potencial comprador que o quer ver e ele acorda e estende a língua mas o interessado não quer a língua manda baixar as calças quer ver o acabamento da tatuagem das costas que por morte do homem é o que está à venda com a pele das ditas assim reza o contrato talvez hoje ainda não amanhã poderão ser milhões para os artistas Tim o que forneceu e Wim o que adquiriu grande gesto aquela tela viva que agora expõe no L’ ouvre mas ouvre o quê a arte abriu nos graffiti das cavernas como abre nos muros de hoje nos museus estão bens da economia financeira nem âme vivante se além da pele abrirem a cabeça destes dois encontram um neuromealheiro em forma de neuroporca recém-parida está bem a arte de museu foi até há pouco carne à venda por que não há-de sê-lo outra vez Alberto Pimenta,  “De Nada”, pp28-29, Boca – palavras que alimentam, Lda., 2012.

info da expo:  http://www.leopoldmuseum.org/en/exhibitions/46/nude-men

CENTRO NACIONAL DE CONTRACULTURA: UFFF finalmente cá estou eu no café Piolho em busc...

CENTRO NACIONAL DE CONTRACULTURA: UFFF finalmente cá estou eu no café Piolho em busc...: E STUPID A Ma ga zine é uma publicação Edições Mortas,  Black Sun editores e N edições. Colaboram neste primeiro número :   Al...

Do homem da bicicleta...

Alfred Jarry

pormenor de OLFACTO dos "Cinco Sentidos" de Alfred Jarry ed- 100 cabeças da Landscape d'Antanho

OS CINCO SENTIDOS de Alfred Jarry

Tradução Luís França

Impresso por Luís Henriques, Luís França, Manuel Diogo e Ricardo Castro

edição 100 Cabeças

Landscape d'Antanho

Ubu Rei

Pequena resenha: Alfred Jarry (1873-1907), escritor, poeta e dramaturgo francês, foi aluno de Henri Bergson, e o criador da 'Patafísica' definida no 'Gestos e Opiniões do Dr. Faustroll, Patafísico' como "a ciência das soluções imaginárias e das leis que regulam as excepções", algo que nem a física nem a metafísica podem responder. Depressa o caracterizaram como um homem sempre acompanhado por três atributos: a bicicleta, o revólver e o absinto (mas «merdre!», é preciso sempre desconfiar das caricaturas). Serviu de personagem a André Gide no romance «les Faux-Monnayeurs». A peça teatral "Ubu rei" é sem dúvida a sua obra literária mais conhecida. 

"- Merdre!" exclama o pai Ubu à mãe Ubu. «Merdre» é o termo que Jarry cunhou, um neologismo, milhares de vezes repetido. É também o décimo mês de treze no calendário patafísico.

Ao contrário daquela editora que manda ler com um ípsilon...

A partir de hoje pode-se encontrar na Livraria Alfarrabista Chaminé da Mota títulos das Edições 50Kg. O que é um privilégio raro, pois segundo o Sr. Pedro Chaminé da Mota, "isto não é vocacionado para o  livro novo"... (Então para 'aqueles novíssimos' penso mesmo que «jamé!»). Tem bom gosto, mas isso já lhe advinhava...

Sena dizia: a «Poetaria»...

cinco

poetria

sempre a poetria

a delicada hora da poetria

de preferência antes de jantar

porque a seguir

poetria bebe do fino

e depois às vezes

não sabe o que diz

de qualquer modo

a poetria

a que embala

as donas de casa

e tem banca no templo

ou vice-versa

essa

faz parte dos ciclos

menstruais nacionais

até o ministério gosta dela

porque ela é boa

doce como o porco e

trata as alterações biológicas

como coisa do espírito santo

quem aprecia congelados

tem ainda o festival

da poetria

pode-se vir

há muitas disputas

em directo

e também em playback

ah

aquela vida de artista

solene e graciosa

viajando com a mala

cheiinha de poetria

e de mash-ups

mais um grande festival

promete muitos rabos e orelhas

alguém disse uma vez

que a poetria está a anos-luz

que é uma supernova

quer dizer

brilha muito

aos olhos de todos

mas na verdade

já não existe

de facto ela

ainda dá ares de existir

meia moribunda

porque a sua função

era ampliar o mundo

não

reduzi-lo ao tamanho de cromos

não

não é uma supernova

tem a vida artificialmente prolongada

o que nos momentos próprios

chegou a fazer faísca

agora só faz bocejar

como andar em topless

entre nudistas

tal e qual queridos

adorais a valeta

a dos outros

a doença terminal

a dos outros

a loucura

a dos outros

daí a vossa melancolia de classe

a vosso medo de não ganhar

maior que a vossa tristeza de perder

a nós outros

o tempo

passa-nos por cima

a vocês

parece que não passa

fica em cima como o de Proust

o que costuma acontecer

nessa posição

é sabido

e é vossa conquista

se restassem deste mundo

só os livros de poesia

os arqueólogos mais tarde

pensariam

que neste tempo

não aconteceu nada

a não ser afiar os cabos das facas

as vossa leituras

são a ver o mar

mas a vossa poesia olha o mundo

como um ecrã de televisão

com um grande vazio de árvores

os pássaros quando aparecem

pousam no chão

com Schubert no ouvido

uma elegia

ao pássaro em cima do rochedo

podia vir a calhar

com os ecos uns dos outros

era bom

que o pássaro voasse

o problema é esse mesmo

ele não levanta voo

quando passar este tempo

de sombra total

do corpo e do espírito

vocês partirão

sem haver no cais

a despedir-se

nem terão já a quem acenar

com o vosso lenço de papel

manchado

de tinta de choco

o que nos divide é um véu espesso

não

não podemos ser amigos

Alberto Pimenta,

in “De Nada”, Boca – palavras que alimentam Lda., pp. 73-76, 2012.

«de nada»...

«TRANSMIGRAÇÕES»

Perguntou-me outro dia uma jovem estudante – interpretando a minha indiferença pelos confortos e glórias do mercado como indiferença pela publicação – por que motivo não guardava eu os manuscritos na gaveta.

                

«As pobres criaturas iriam sufocar» – respondi. Esta frase ganhou entoações de susto. Para uma mera hipótese, pareceu-me bastante capaz de assassinatos. Descrevi a paisagem ressequida, as casas com bolores e vigas rebentadas, e as personagens hirtas, com as carnes desfeitas sobre esqueletos verdes, de boca aberta naquele grito uivante que sempre solta os emparedados já depois de lhes ter parado o coração.

                

Há algures, de onde emanam os poderes criadores, uma ficha trocada, um cabo mal metido. E essa gente, essas terras, essas cóleras, esses lugares transtornos amorosos – em vez de acontecerem no tempo e na matéria, com a sua existência benigna e humanal, vêm nascer parasitariamente dentro da minha ideia, desarranjando de tal modo as ordens, os fios naturais do pensamento, vivendo com tal folga à minha custa que o único remédio é atirar com elas para cima do papel, pô-las a circular e deixar que mereçam ternura, os despiques, o desprezo das várias sociedades que frequentam. Eu, quanto a mim, suspiro com alívio e penso nelas como em maçadores que no entanto alguma vez amámos: desejando que possam ser felizes e que não mais nos saltem ao caminho.

             

   Bem sei que isto parece perfeita impertinência: primeiro, porque vem a despropósito falar assim da escrita num tempo em que ao trabalho e à inteligência – e não à possessão por astros ignorados – é que usa atribuir-se a feitura de um texto; segundo, porque soa a desatino e de certa maneira a má educação pôr esta voz, num mundo em que as literaturas se transformam em coisas respeitáveis, a queixar-se da grande sem-cerimónia com que as personagens e os enredos se apresentam e dizem, tendo do bolo de Alice o modo imperativo: «Conta-nos». E eu, tão rapidamente quanto posso., lá as conto e as empurro para longe de mim.

Hélia Correia 

na nota introdutória a “Montedemo”, pp.9-10, Relógio D’Água, Lx, 1987. 

Para Hoje e o Amanhã...

(...)
Doidejam besouros e abelhas nas rosas
volitam nas plantas as mariposas,
enquanto num tronco gargalha a cigarra.

José Apolinário Ramos, "Ontem e Hoje", p.38, Livraria Portugal, Lisboa, 1979. 

«QUARTA-FEIRA DE CINZAS»...

Sonolências de palhaços,

Desvirgadas a chorar,

Olhos lentos, longos, lassos,

Serpentinas aos pedaços

Sonhos parados, cansaços,

Olhos de morta a cismar

– Pedaços de coisas mortas,

Esquecidos pelas portas –

Olheiras densas, cansadas,

Olhos de noites perdidas,

Serpentinas esmaiadas,

a baloiçar molemente,

E um frouxo riso murchando

Na boca de toda a gente.

António Pedro

in “Antologia Poética de António Pedro”, p.5,  Angelus Novus Editora, Braga, 1998.

NATURAE, lembrar Olga Gonçalves...

Olga Gonçalves (Luanda, 1929 - Lisboa, 2004)

30 de Janeiro

                Os troncos afundam-se na escadaria no declive sumptuoso da superfície branca. São fantasmas, de costas geladas, vejo o lugar inteiro recolhendo os passos vagarosos da neve.

                A neve traz sucessivos dedos, figuras maiores como amantes fluídos que se concentram, se metem a caminho, para encontrarem fora dos astros a origem da fábula, da paródia, da tragédia do vaudeville.

                A neve escuta, e olha, regressa das cadeias abstractas onde também havia corações e noites de Agosto e a infância dos nomes em transformação.

                Na senda reclusa, o pinheiro argênteo feneceu. Dois homens hão-de chegar para cortá-lo. Desistiu, pensei. Cansou, atalhei remediando. Seria nas primeiras névoas de Novembro, foi nas branduras de Outubro. O pinheiro tornou-se num ramo de cabelos sem odor, irrompido de intrépida mudez. Mas agora, tão cândido por entre a cerração, grito de alvura, à despedida, sem nada já saber do apelo e da velocidade dos minutos, ainda os membros rendidos para o carambelo, asas púrpura de um cardeal a entrarem-lhe no corpo, ainda um pintarroxo a ver-se nos seus galhos, como em alcácer, como obra-prima no sítio de nascer.

                É meio-dia, bateu meio-dia no velho relógio sobre o jardim dos Prosoros. À distância, o sonho, com Moscow e a estonteada floresta passam, passa o limite lôbrego do rio. Abalada e giratória a luz vinda de todos os lados, a luz acordará Nicolai Lvovitch Tusenbach: «Uma árvore secou, mas eis que balança, a par das outras, tocadas pela brisa. Isto me diz que farei parte da vida mesmo depois de morrer»[1].

                O tempo caminhando, a flecha do tempo a consumar o fogo e a rebentar as trevas, tudo é terrível de ambíguo enojo, vamos decerto arder depois de florirmos íngremes de mensagens, voar na planície ignota, mas não seremos esquecidos, Olga Prosorov, o pintarroxo além, como em alcácer, a nossa ressurreição, vê.

Olga Gonçalves, ”Olotolilisobi”, pp. 65-66, Edições Afrontamento, col. Fixões/7, 1983, Porto.

---

[1] In “As Três Irmãs” de A. Tchekhov

Tradução livre de A.

«CRISE» de António Pedro...

Poema Tipográfico de António Pedro

Novidades 50kg...

Título:  Bombo.
Autor: Rui Azevedo Ribeiro.
Editora: Edições 50kg
Local: Porto
Ano: Janeiro de 2013.
ISBN: 978-989-97891-3-5
Depósito Legal: 354145/13
PVP: €5

Tiragem: 100 exemplares

Pormenor de Bombo pág. 6

Um pormenor...

Pormenor de "Coração Quase Branco" de António Cabrita na 50kg.
Brevemente disponível

A Badalhoca vai abrir sucursal na rua da Picaria, brevemente

sucursal da mítica taberna do Porto na Rua da Picaria... BREVEMENTE

Taberna 'A Badalhoca

"Se é apreciador de bom presunto, esta histórica taberna não o vai desiludir. Desde 1929 que a "Badalhoca" faz as delícias de clientes de todos os estratos sociais, que apenas procuram uma coisa: o pão estaladiço recheado com o saboroso presunto fatiado. Os preços são convidativos e o ambiente é descontraído. A decoração é rústica, com pernas de presunto penduradas no teto e não faltam referências ao Boavista, o clube da casa."

Fonte do texto: http://escape.sapo.pt/porto/taberna-badalhoca-4014891

argant_2010 de Eduardo Matos...

Eduardo Matos » argant_ 2010 from Eduardo Matos on Vimeo.

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CENTRO NACIONAL DE CONTRACULTURA: INVENTÁRIO POÉTICO E SUAS RUINDADES

CENTRO NACIONAL DE CONTRACULTURA: INVENTÁRIO POÉTICO E SUAS RUINDADES: NOVO ANO NOVA EDITORA: FAHRENHEIT 451 A PRIMEIRA  PEDRA: CÓLOFON, Manuel de Freitas Onde destacamos «Inventário Plebeu» dado...

Em breve...

«Este é o meu nome»...

No início não havia

mais que uma raiz de lágrimas          isto é, o meu país

e a distância era o meu cordão. Desatei-me

e no verdor árabe afundou-se-me o sol.

A civilização é uma maca, uma padiola,

                                                                              a cidade

                                                                              rosa pagã,

                                                                              tenda:

Assim começa ou termina o relato.

A distância era o meu cordão. Juntei os meus vínculos

eu, cratera astral,

e escrevi a cidade

(quando a cidade era uma caravana atracada e os seus lamentos

                                                                              fúnebres eram as muralhas da Babilónia),

escrevi a cidade

como ressumbra o alfabeto,

não para turvar as feridas

não para ressuscitar as múmias

antes para reviver as diferenças…          O sangue

une a rosa ao corvo          Para reduzir as pontes

e lavar os rostos tristes

exangues pelos séculos .

Escrevi a cidade

qual profeta que caminha até à morte

                                                               quero dizer, o meu país

o meu país eco

eco, eco…

A letra ba tirou o véu da cabeça

a xim é um montão de cabelos, fenece, fenece.

O álif, a primeira letra, fenece, fenece.

Ouço soluçar a ha.

enquanto a ra, como o crescente lunar,

afunda-se nas areias e com elas se funde,

fenece, fenece,

sangue coagulado que subitamente flui no deserto das palavras.

Sangue que tece desastres e trevas

Definha, desaparece,

esgotada já a magia da tua história!

Concede-nos o vosso perdão e a vossa graça,

ai, chifres das gazelas,

redondos olhos dos antílopes…

Vacilo, a cada instante te vejo, país meu,

                numa imagem.

Agora levo-te à minha frente, entre o meu sangue

e a minha morte: és rosa

                ou sepulcro?

Vejo-te, uma fileira de crianças arrastam

as suas entranhas, escutam e obedecem,

prosternam-se diante dos cadeados, mudam

de pele com cada golpe de chicote… Rosa

                ou sepulcro?

Feriste-me de morte, mataste as minhas canções

                És revolução?

                ou matadouro?

Vacilo, a cada instante te vejo, país meu,

                numa imagem…

Ali, com a tua história assassinada às costas,

vais perguntando à luz de choça em choça:

                «Disseram-me que tenho uma casa

como a minha casa em Jericó,

que tenho irmãos no Cairo

que a fronteira de Nazaré

está em Meca.

                Como é que se transformou o conhecimento

em grilhões

e a distância num cerco de fogo, em vítima?

Por isso rejeita o meu rosto a história?

Por isso não vejo nenhum sol árabe

no horizonte?»

Ah, se tivesse conhecido a comédia, a farsa!

(Podes chamá-la de sermão do califa, podes nomeá-la

vésperas ou Carnaval).

Têm dois maestros de coro:

um afia o gume à guilhotina

outro rebola no pó. Se tivesses conhecido

a farsa…

Como? Por onde resvalas-te

entre a nuca do decapitado e a lâmina da guilhotina? 

Adónis, in "Éste es mi nombre", pp.29-35, Allianza Editorial, Madrid, 2006

versão da tradução Castelhana de Frederico Arbós Ayuso por RAR.

De «O Sentido da Neve»...

Nos últimos meses reli algumas das minhas novelas e foi estranho, não me lembrava dos demónios, demónios e anjos que nascem uns dos outros como numa gravura de Escher (e não me lembrava que os livros são feitos de tempo, alguns livros e estamos velhos, mais alguns e estamos mortos). O que terá acontecido à jovem que no fim de uma história entrava na vivenda do outro lado da rua? E quando passo na casa que há dois anos era a Villalilla (os lilases estão de novo em flor), lembrou-me de como me senti nos meses que se seguiram à escrita da novela, estava perdida e não consegui encontrar o caminho de volta, nunca consegui, não sei se eles ainda estão lá, sentados no muro do fundo do jardim, descendo o caminho nas rochas para mergulharem no mar. E Jane Frost, onde estará agora? No lugar onde a deixei, ela não podia escapar. Sentada junto à lareira no seu paraíso reencontrado, enquanto a neve cai lá fora. Acho que ela tinha algo de uma personagem de Ray, talvez o andar de vagabundo que sabe que não pode voltar a casa (como Robert Mitchum no princípio de The Lusty Men). E, no entanto, é possível voltar a casa, Jim Wilson e Jane Frost encontraram o caminho para casa… Mas eles são apenas fantasmas, por momentos esqueci-me de que eram eles os fantasmas. E vou ver novamente In a Lonely Place, ele chama-se Dixon Steele, é escritor, tem toda a solidão das personagens de Ray (e a amargura, e a violência, e o cansaço), sabe que a vida é impossível, mas ainda procura alguém, ainda acredita que o amor pode salvar. E, como Laurel Gray, eu gosto muito do seu rosto.

Ana Teresa Pereira, “O Sentido da Neve”, pp. 40-41, Relógio D’Água, Lisboa, 2005.

Nota...

Pormenor de 'Blank' de Rui Pires Cabral in 'Ruindade'

Pormenor de 'Cornadas' de Rui Caeiro in "Ruindade".

Pormenor de 'Cornadas" de Rui Caeiro, in "Ruindade".

Título: Ruindade.

Autores: Rui Caeiro, Rui Pires Cabral, Rui Pedro Gonçalves, Rui Miguel Ribeiro e Rui Azevedo Ribeiro.

Editora: Edições 50kg

Local: Porto

Ano: Dezembro de 2012.

ISBN: 978-989-97891-2-8

Depósito Legal: 372713/12

PVP: €7,50

Fotografia de Aurélio Paz dos Reis no dia de inauguração da LIVRARIA LELLO, em 13 de Janeiro de 1906, na Rua das Carmelitas, Porto.

Verdes Anos...

Paulo Rocha

...

LISBOA

No bairro de Alfama os carros eléctricos amarelos chiavam nas subidas.

Ali havia duas prisões. Uma era para ladrões

que acenavam através das grades.

Gritavam, queriam ser fotografados.

“Mas aqui”, disse o guarda-freio com um risinho de hesitação,

“aqui estão os políticos.” Olhei para a fachada, a fachada, a fachada,

e no último andar, a uma janela, vi um homem

com um binóculo a olhar para o mar.

Roupa que fora lavada secava pendurada ao sol. As pedras dos muros estavam quentes.

As moscas liam cartas microscópicas.

Seis anos mais tarde, perguntei a uma senhora de Lisboa:

“Aquilo era mesmo verdade ou fui eu que sonhei?”

(1966)

p.21

O BARCO – A ALDEIA

Uma traineira portuguesa, azul, enrola um bocado do Atlântico.

Bem ao longe, um ponto azul, mas eu estou lá. Onde seis homens a bordo não veem que nós somos sete.

Assisti à construção de um barco destes, parecia um alaúde enorme sem cordas

na ravina de pobreza: a aldeia onde lavam e lavam sem parar, com fúria, paciência, melancolia.

A praia apinhada de gente. Era um comício que fora dispersado, os altifalantes confiscados.

Soldados levaram o Mercedes do orador por entre a multidão, apupos rufavam contra as chapas do veículo.

(1978)

p.29

Tomas Tranströmer, “50 Poemas”, Relógio D’Água, Lisboa, 2012.

Trad. Alexandre Pastor.

HERMES JÁ NÃO INTERPRETA...

9.

Para quê, perguntou ele, para que servem

Os poetas em tempo de indigência?

A torre, o cemitério, o devaneio,

Tudo existia já, mas cada coisa

Desconhecia as outras, nada então

Albergava um projecto nem sequer

Um desígnio amoroso. Eram apenas

Coisas: pedras, doenças e paisagem

Cuja condição viva se traduz

Pela exalação da humidade

E por alguma quase imperceptível

Elevação do peito. Sossegado

Parecia o mundo.

p.15

16.

     Ele conhecia

A Grécia pela ardência, pelo toque.

E ocultava de todos o terrível

Esplendor da mão da escrita,

O que lhe enchia as noites de ilusão,

Fazendo-o crer, fazendo-o derramar

Sobre o papel um chamamento como

Se chama um prisioneiro, suplicando

Que nos faça algum sinal.

p.22

17

Para que servem poetas se não podem

Nem delirar, se os textos do delírio

Serão tomados pelo seu contrário?

A bela rapariga dos cabelos

Cor de violeta, Atenas, onde está?

Quem escavará o monte até aos ossos

Para que dele ressurjam esses que

Nos deixaram sozinhos?

p.23

20.

E veio outra miséria, em interlúdio:

A miséria da interpretação

Que tudo trai. Os textos, os tão belos

Carregavam os sacos dos soldados

Como pães doces, abolorecidos,

Alimentavam quem? Persas, de novo.

Persas vindo do Norte, equivocados

Com o som do poema, com a ira

Formosa do poema.

p.26

23.

A terceira miséria é esta, a de hoje.

A de quem já não ouve nem pergunta.

A de quem não recorda. E, ao contrário

Do orgulhoso Péricles, se torna

Num entre os mais, num entre os que se entregam,

Nos que vão misturar-se como um líquido

Num líquido maior, perdida a forma,

Desfeita em pó a estátua.

p.29

Hélia Correia, “A Terceira Miséria”, Relógio D’Água, Lisboa, 2012.

PARA O FINAL DO ANO UMA RUINDADE DA 50KG...

BREVEMENTE

com Rui Caeiro, Rui Pires Cabral, Rui Pedro Gonçalves, Rui Miguel Ribeiro e Rui Azevedo Ribeiro.

desenho da Capa de Rui do Bongo.

...

O Rapto da Europa - Rubens

COMEÇO A PERCEBER…

Começo a perceber. Nestes filmes

pornográficos de Europa não há nada

senão facas e gestos. As mulheres

não mostram mais que as tetas

e os homens nunca tiram as calças

mesmo ao fingir que as montam. Isto

é feito para quem acabe em casa

no doce imaginar da mão que aperta.

Na América vê-se tudo e a sério.

É feito para rapistas cujas mãos

só tocam apertadas os pescoços

das suas vítimas. Na Rússia

não há, é claro, estas coisas podres

do mundo ocidental que deixam

ou tudo ou nada ao doce imaginar.

Lá, as pessoas nem fazem nem pensam

tais coisas, credo. Como em Portugal

Pelas razões opostas nada sobra

de mais valia da cintura para baixo.

As facas (ou canivetes lusitanos)

fizeram previamente o seu ofício

mental, de sacristia.

 Londres, 4/2/73

Jorge de Sena, “40 Anos de Servidão”, 2ªed. rev., Moraes Editores, p.140, LX, 1982.

Outra espécie de Rapto da Europa!... de João Fonte Santa

"Europa Não, Portugal Nunca!"...

Poema 20

...

Entre o chio e a queda do pano, o sobressalto,
a antiquíssima verruga dita umbigo,
atávico regresso ao menos que um,
ao estrondo desmemoriado do silêncio.

Eram a sanguessuga e a toalha de rosto,
mas o poeta creu-as a gestação e o big-bang,
teve medo, tem sempre, e carcomiu-se
rente à folha A4, sua covardia.

O poeta é um feto assustado, um logro
rasteirando a sua espécie,
espécie de coisa, mais confusa que as reses,
e os ruídos são o seu Demónio.

Anseia, nostálgico, pelo silêncio que não lembra,
sossobra, passo a passo, a tudo o mais,
escrevinha, pouco lúcido, a derrota,
tosquia-se e morre com palavras nas mãos.

Miguel Martins

NOCTURNO

Venho da rua. Subo a escada. Fecho a varanda

Acendo a luz. Abro a varanda. Apago a luz.

Porque ladram, sempre, todos estes cães?

E se calam, um após outro, até ao derradeiro

ladrido, agora subitamente submisso?

A noite acolhe-me, engalanada de águas,

e desdobra a praia, tão longe, do sono,

com cavalos negros que pisam a cintilação

da areia molhada.

A noite é âmbito, tiedro, silêncio.

Eh! Tu!

A voz de estanho me chama,

mortiça, do fim da rua

e o candeeiro que parece apagar-se.

A árvore e o vento escondem-o e devolvem-no

entre feixes de escuridão.

O estanho, o peltre, o zinco,

uma prata velada, rouca,

aquela rouquidão de sangue antiga.

Cristais, carvão.

Cada onda relincha e flameja crinas.

Eu finjo-me surdo. Ou também

sou o estorvo de estoupa na garganta do vento,

a rouquidão da prata.

– Se não fosse por mim…

Fecho a varanda. Acendo a luz.

Jordi Sarsanedas, “Quinze Poetas Catalães, pp. 31-32, Limiar, Porto, 1994.

Trad. Egito Gonçalves

NÃO POSSO DESESPERAR DA HUMANIDADE…

Não posso desesperar da humanidade. E como

eu gostaria de! Mas como posso

pensar que há povos maus, há maus costumes?

A américa é detestável. Mas deu – americanos –

Walt Whitman e Emily Dickinson. Posso

não confiar neles? A Rússia é

detestável. Mas Tolstoi é tão russo!

São maus os japoneses? Como podem

sê-lo, se têm Kurosawa e o Snr. Roberto

que me vendia hortaliças no Brasil?

E o meu Brasil tão infeliz amor, e tão

ridículo? Mas não são os brasileiros Euclides

e o coração dos meus amigos? E

Portugal, como pode ser mau e detestável

se mesmo eu que amo sobretudo o vário mundo,

o amo – ao mundo – como português?

A humanidade e as pátrias são uma chatice, eu sei.

Mas como posso desesperar delas, desde que

não sejam para mim o gesto ou as sardinhas,

o feijão ou o sirloin, ou a terrível capa

dos usos e costumes, da vaidade,

mas uma forma de ser-se humano e solitário

acompanhadamente?

Madison, 30/10/65

Jorge de Sena, “40 Anos de Servidão”, p.103, Moraes Editores,2ªed., Lisboa, 1982.

A MORTE DO PAI...

A MORTE DO PAI

Toda a mulher adora um fascista…

Sylvia Plath

Aquela parte de mim que adorava um fascista

– ou o adora, quem sabe? –

jaz contigo, jaz contigo.

O túmulo não a espanta. Desde sempre chamada

ao mais escuro domínio,

morre contigo, vive de ti.

Oferenda trémula, sabe apenas seguir-te

e agasalhar-se no teu mal

como no porto mais seguro.

Medusa desossada, o que de mim resta

luta por completar-se

sem ti, longe de ti.

O bisturi vacila. Quem vive mais além?

E como poderei pensar-te

como se eu não fosse tu?

O meu amor sem casa.

A bala que atravessa a sombra do meu amor sem casa

As folhas que cobrem a bala que atravessa a sombra do meu

amor sem casa.

O vento que arranca as folhas que cobrem a bala que atravessa

a sombra do meu amor sem casa.

Os meus olhos que se agarram ao vento que arranca as folhas

que cobrem a bala que atravessa a sombra do meu amor sem casa.

O meu amor que se reflecte nos olhos que se agarram ao vento

que arranca as folhas que cobrem a bala que atravessa a sombra

do meu amor sem casa.

Maria Mercé Marçal, “Quinze Poetas Catalães”, pp. 75-76, Limiar, Porto, 1994

Tradução de Egito Gonçalves

Sísifos...

6. NOITINHA


Seca a saliva à boca do dia, seca,
nem para colares um selo no postal a tua mãe
e o pó colado às unhas e aos olhos
como o amargor à pele da memória.

Subimos-e-descemos a montanha
carregando às costas a pedra e a morte
sob a injúria e o chicote,
cantámos a água e a pedra,
a vida e a morte – acostumámo-nos,
minorou o infortúnio,
até mesmo a raiva minorou,
somente a determinação não minorou.

Por entre a picareta e a pá da noite
repousam os camaradas
com os dentes cerrados,
com o punho por travesseiro.


Giánnis Ritsos, “Antologia”, ed. Fora do Texto, pág.63, Coimbra, 1993
Tradução de Custódio Magueijo

"MEMÓRIA DE LUÍS ABEL FERREIRA"...

António Barahona

MEMÓRIA DE LUÍS ABEL FERREIRA

Vejo-te, nessa noite, à beira do telhado

da clínica, tão perto das nuvens mais altas;

oiço o teu coração, o deslizar de lágrimas

                no silêncio suado.

Leio o teu pensamento…, último calafrio:

o murmúrio, de quem depressa se despede,

reflecte a luz frontal da morte que já mede

                o salto no vazio.

Morreste só d’amor, surpreso e imaturo,

menino apaixonado, ansioso, inocente

(sem norte o coração, talvez quase demente)

                tão grave, bom e puro.

Ao que morre d’amor, o Deus perdoa tudo.

20.VI.012

António Barahona,  in Telhados de Vidro nº.17, Novembro de 2012. 

Homenagem...

Papiniano Manuel Carlos de Vasconcelos Rodrigues 

(1918-2012)

IMPROVISO NA MORTE DO SEMEADOR

Carregavas em teus ombros um navio
de relâmpagos, em teu coração a pedra
e a voz das cidades insubmissas.

Levavas em teu rastro uma aurora
de espigas, em teus lábios as palavras
que não temem fogo, frio ou morte.

Submerso no ódio e no terror, chegavas
em cada noite e, feroz, reconstruías
uma vez mais a esperança.

A terra semeavas e, por amá-la tanto,
(transforma-se o amador na coisa amada)
és agora, ó semeador, a própria semente
oculta e violenta.

Papiniano Carlos in "Sonhar a Terra Livre e Insubmissa...", pp.68-69, 1973.

Sleep...

Маяковский - Облако в штанах