...

Ruy Belo, "Na Senda da Poesia", União Gráfica, 1969.

"LEPRA"...

A poesia tão igual a uma lepra!
.    .    .    .    .    .    .    .    .    .

E os poetas na leprosaria
vão vivendo
uns com os outros,
inspeccionando as chagas
uns dos outros.

 

Jorge de Sena, “Trinta Anos de Poesia”, Editorial Inova, pág. 26, Porto, Dezembro de 1972. 

...

NATAL DE 1950

Nenhum Natal será possível: sei

que tudo enfim suspenso aguarda

não já Natais sempre de guerra mas

mas a morte iluminada como aurora

entre esta gente que se junta rindo

e as luzes interiores, muitas cabeças juntas;

entre lágrimas de ternura e os murmúrios de esperança,

entre as vozes e os silêncios, as pedras e as árvores,

entre muralhas de janelas sob chuva,

entre agonias dos que lutam porque são mandados

e a cobarde angústia dos que apenas mandam,

no meio da vida, círculo de fogo,

à luz de que se vê uma calçada suja

de restos de comida e de papéis rasgados

– se sei, embora saiba, quanto soube:

ah canto do meu canto, olhar do meu olhar,

Nenhum Natal, bem sei, mas outra gente,

e tanta gente, e mesmo que um só fosse,

já louco, envelhecido, apenas hábito,

que podeis fazer, senão humildemente

cantar?

Jorge de Sena in “Poemas de Natal”, coord. Manuel Miranda, p. 38, PEC – Biblioteca Povo e Cultura, s/d.

foto de Eduardo Gageiro

Baby alone...

Super Flumina Babylonis

É que os génios não têm, não precisam de ter biografia. (Latino Coelho — Luís de Camões, Lisboa, 1880)
 

A ascensão da estreita escada escura, e tão a pino, com os degraus muito altos e cambaios, era, sempre que voltava a casa, uma tortura. À força de equilíbrios, meio encostado à parede, cuja cal já se esvaíra havia muito e até nas suas costas, e apoiando em viés uma das muletas no extremo oposto do degrau de cima, ia subindo cuidadosamente, num resfolegar de raiva pela lentidão. Toda a unção adquirida na conversa com os frades de S. Domingos, a cujas prelecções regularmente assistia, ficando depois a discretear com eles, se perdia naquele regresso a casa, ao fim da tarde, e mal se recompunha no repouso à janela, sentado no banquinho baixo, comido o caldo, e ruminando memórias e tristezas, enquanto a velha mãe prosseguia intermináveis arrumos pontuados de começos de conversa, a que respondia com sorrisos e distraídos monossílabos ou com frases secas em que ripostava mais a si próprio que a ela mesma. Às vezes, ela insistia, repetindo um comentário, por uma resposta sua. Mas mesmo essa insistência não significava comunicação efectiva: ela apenas pretendia tranquilizar a própria consciência e o seu dó do filho envelhecido e doente, que a vida destruíra, com algumas palavras que lhe dirigisse, simulando uma conversa que não o deixasse entregue, perigosamente, aos solitários pensamentos, onde é sabido que o Inimigo especialmente se insinua. E não era dos pensamentos que ele tinha medo, mas dos vazios cada vez maiores que, entre os pensamentos, se faziam. Quando ela lhe falava, e sobretudo quando ela insistia, precisava não se deixar distrair pelas palavras que ouvia: ou logo, no fio interrompido das ideias que continuamente deslizavam como um rio revolto, se abria um vácuo tenebroso, um vórtice sombrio em que flutuavam farrapos de versos e de coisas vistas, e, mais no fundo, como que uma pequenina porta iluminada, ou um vidro posto sobre estranhas águas em que nadavam esquisitos seres, e que parecia um olho fito nele, pestanejando ou palpitando, não sabia bem, talvez que, sim, nem mesmo um olho, mas uma transparência marinha como os reflexos das ondas ao luar. A pequenina porta, que lhe fazia vertigens, nem sempre se mostrava. Na maior parte das vezes não havia mais que o poço em que se debruçava, ansioso de que a portinha se abrisse e tremente até ao arrepio pela frialdade que dela vinha. Fechando os olhos, cerrando-os com bastante força, conseguia então afugentar aquelas visões» ou aquela visão, sempre a mesma, que sonhava acordado. Porque dos sonhos tinha ódio. Pensar, devanear, lembrar, imaginar, mesmo supor como tudo poderia ter sido numa vida triunfante e num outro mundo, não era sonho, mas a certeza de que existia, de que as coisas se arrumavam por sua vontade, que a ordem delas e do Mundo era um desconcerto que ele organizava mentalmente. Quando dormia, não sonhava nunca. Não eram sonhos as coisas que então via, mas a continuação do mesmo poder e da mesma certeza, ou então tentações do demónio, como diziam os padres. Mas as tentações ele conhecia bem. Não eram tentações da sua alma que Deus não deixaria que se perdesse nunca, a não ser naquele vórtice estranho onde parecia que Ele não penetrava. Como tentações? Que tentação era ter nos braços uma mulher que lhe escapara? Que tentação era matar, dormindo, um inimigo poderoso e inacessível? Que tentação era ver-se feliz num palácio, rico, respeitado, rodeado de servos e de admiradores, com uma mesa farta de bons petiscos e de bons vinhos, e com saúde e vigor para uns jogos de armas ou para uma bela amante pescada na rua, todos os dias uma diferente? Que tentação ver-se na Corte, com bom gibão de veludo e a gola de finas rendas, ouvindo os elogios dos seus pares, e recitando ou lendo o último poema escrito? Não eram tentações estas coisas, não, mas consolações piedosas da sua alma, a satisfação do que lhe fugira, a plenitude do que não tivera, a saciedade do que não bastara, a conquista do que jamais pudera ter sido seu. Pecado é sonhar com o futuro: desejar a mulher que se viu neste instante, querer com fúria o que é dado a outros, invejar furiosamente, como coisa que nos foi roubada, a felicidade alheia que está dançando, sem vergonha e sem respeito pela nossa miséria, diante dos nossos olhos que param a vê-la. Mas imaginar-se feliz no passado, com aquilo que fugidiamente o perpassara, e não fora nunca do tamanho da sua fome, não era tentação, não era um pecado, era, sim, a sua única riqueza, a sua única razão de esperar a morte, seco de amor, exangue de entusiasmos, descrente da pátria, destituído até da alegria de fazer versos. Os seus versos, agora, haviam-no abandonado. Haviam-se desfeito, como açúcar, no rio ininterrupto do pensamento, aonde antigamente flutuavam de súbito, como pedaços de ardente gelo, que um a um se atrelavam para dar um poema. E não tinha deles saudade alguma. Não fora nunca para si próprio que os escrevera. Para os outros, sim. Para que o ouvissem, para que o admirassem, para que o entendessem, para que vissem como tudo, na vida, tinha um sentido exacto que só ele era capaz de achar, uma arquitectura que não teria tido sem ele, uma beleza que não existe senão como a ideia que primeiro é pensada por quem é digno dela.

Empurrou a porta, e entrou. Contra o costume, a mãe não lhe apareceu, nem ele sentiu na casa ruído algum. Fechou a porta, foi até à mesa, e sentou-se na cadeira, encostando as muletas. Sentar-se era um alívio do cansaço, e uma nova tortura também. Mas a ausência da mãe, tão inabitual, tornou menos tortura a tortura de sentar-se ajeitando as partes inchadas e doloridas, acto que, com uma vergonha infinita, era obrigado a fazer diante dela, e que por isso não ajeitava bem, sentindo os olhos da velhinha fitos nele, horrorizados com a monstruosidade dos castigos reservados a quem se entrega aos pecados da carne, sem se manter puro como veio ao mundo. Ela, que, quando o marido voltava de uma viagem, só deixava que ele a beijasse depois de ter a certeza que não havia desembarcado em porto algum, desde muitos meses… Suspirando, sorriu para si mesmo. Na primeira viagem que fizera, ao embarcar-se para a Índia, ainda derrancado das orgias de noites consecutivas, destinadas a prevenir-se para tanto tempo de céu e mar e de conversa de homens, ele… Benzeu-se. Estas memórias eram tentações da carne. E nisso estava a diferença da poesia que escrevera na vida. Umas vezes escrevera na verdade para saber o que pensava. Mas outras vezes escrevera para possuir efectivamente, como, quando era moço, repetia de seguida o acto do amor, não porque desejasse, mas para sentir melhor que possuía, para ter a certeza de que possuía mesmo a marafona de que se esquecera durante a primeira vez. Agora, assim alquebrado e impotente, tudo o que pensava, se o escrevesse, lhe parecia que era só desta poesia que pecava contra o Santo Espírito, e que não era uma dádiva, uma oferta do seu corpo ao corpo em que entrava, mas uma rapina, uma avareza, uma maneira de devorar o próximo. E mesmo de tudo o que escrevera lhe parecia incerto que o tivesse sido abnegadamente, já que sempre ansiara pelo reconhecimento alheio, pelo triunfo, pela glória, pelos prémios, a ponto de contentar-se com o sorriso constrangido dos ignorantes a quem lia os poemas.

Levantou o olhar para a janela. No prédio fronteiro, viu o calafate sentado à mesa, que o observava amigavelmente por cima da escudela fumegante. Acenou-lhe de cabeça, e o outro fez com a mão um gesto largo, que terminou apontando o caldo numa oferta gentil. Correspondeu com um gesto como que de adeus, e desviou a vista. À varanda vieram encostar-se as duas crianças; não precisava de fitar Para saber. Nunca gostara de crianças, nunca pensara em tomar estado para tê-las suas. Talvez por isso mesmo é que tanto ou tudo da sua poesia ficara como aqueles filhos que não quisemos ter, e que depois se despegam de nós adivinhando um desapego de que nos arrependemos, mas que não deixa de ser um desapego mesmo arrependido. O amor para ele fora carne e espírito, tão carne, que nenhum espírito podia estar presente, e tão espírito, que nem toda a carne do mundo, usada dia e noite, chegava para contentá-lo. Até o fastio, que às vezes o afastava longamente de contactos carnais, era uma ardência insatisfeita, que se continha, suspensa e ameaçadora, à espera de esquecer que a carne era sempre igual, e os gestos do amor tão poucos que os sabia já de cor. Mas depois, ao fazê-los, era sempre, como na primeira vez, uma surpresa, uma ignorância curiosa, um receio tímido, uma insegurança doce, um pasmo juvenil, uma alegria nova, um encantamento frenético; era como na primeira iniciação, mas sem a perplexidade e a decepção de o amor não ser mais do que isso, quando a virtude do amor não está em ser mais do que é, mas em ser o prazer de não ser isso mesmo.

Novamente ergueu os olhos para a varanda fronteira. As crianças não estavam lá, e o homem, curvado para a escudela, comia o seu caldo. Aquele mistério da Encarnação, o frade hoje falara muito bem, explicando com eloquência o seu sentido. Mas o sentido da Encarnação não precisava ele que lho explicassem. Quem amara com a carne e com o pensamento como ele, quem escrevera do Amor como ele escrevera, e quem não gostara nunca de crianças, como ele, tinha da Encarnação uma experiência que o frade não tinha. Precisamente porque tudo se encarnara nele sem encarnar-se, e lhe devorara a própria carne, deixando-o aquele farrapo imundo que era agora, quem melhor sabia o que era a Encarnação? Ou, pelo menos, tanto quanto um homem pode sabê-lo? Sentir-se grávido de um poema, sentir-se fecundado por um relâmpago entrevisto, e ser um homem — é o mais que pode saber-se. Não o sabe a mulher que dá à luz, porque é delas dar à luz, às vezes sem ter amado. Não o sabe o homem que quer ter filhos, porque os pode fazer sem amor. Mas o poeta que praticou o amor até à destruição da carne, e escreveu poemas até que o espírito acha pouco a poesia, esse, sim, esse sabe o que Encarnação seja. Apenas, porém, o sabe. Mas não viveu a Encarnação, foi a Encarnação quem o viveu a ele. E é este o grande mistério, não o outro. E é a grande diferença entre um deus que se encarna, e o homem em quem a Encarnação se representa. Uma diferença que é, afinal, uma comédia, ou pode ser vista como uma comédia, porque todo o homem a quem isso aconteça é Anfitrião, um marido enganado pelo Júpiter que há nele.

Ficou vendo diante de si o palco iluminado, e as figuras declamando os versos. A porta rangeu, e os passinhos leves soaram atrás dele. A voz fininha e aguda começou a sua declamação desafinada.

— Esteve hoje cá o Padre Manuel à tua procura, e eu disse-lhe que hoje era dia de ires a São Domingos, e ele disse-me que não se tinha lembrado, e eu perguntei-lhe quando voltava, e ele respondeu que precisava perguntar-te do teu livro, mas não era pressa, voltava noutro dia, ou tu fosses procurá-lo amanhã ou depois. Que é que ele anda a fazer com o teu livro, sempre a perguntar-te coisas? Então um livro desses, que não é de coisas de Deus Nosso Senhor e da nossa santa religião, precisa que tu estejas sempre a explicar o que é isto e o que é aquilo, e a contar a tua vida, nem que ele fosse o teu evangelista? A Virgem Santíssima me perdoe, mas parece-me um grande pecado. E contar a vida às outras pessoas é um grande pecado da vaidade. A vida conta-se ao padre confessor, e faz-se a penitência que ele manda pelas nossas más palavras e obras, e pronto. E, à hora da morte, a gente conta o que ainda lembra ou fez entretanto, e o padre dá a absolvição, se fomos virtuosos e piedosos, e nunca faltámos aos nossos deveres para com Deus e a sua Igreja. Ah, veio também o criado do Senhor Rui Dias, do mando deste senhor, que tão teu amigo é, perguntar pela encomenda que te fez daquelas poesias d’el-rei David que Deus haja. E eu disse que tu ainda não acabaste e que logo acabas, e que tens trabalhado muito e até tens estudado com o Padre Manuel para que as palavras santas fiquem todas certas e nos seus lugares. E ele disse que o amo estava muito arreliado contigo, que havia mais que muitos meses que tinha feito a encomenda, e que tu não fazias nada, e que já tinha pago adiantado uma parte do trabalho. E eu disse que era verdade, que ele já tinha pago, mas que nestas coisas pagar adiantado alguma coisa é como dar o pano ao alfaiate, porque o alfaiate não pode fazer o gibão sem o pano, e tu não podias escrever sem comer. E disse-lhe que a tua tença estava atrasada e que não a pagavam, e que eu esperava muito da bondade do seu amo e do grande poder que lá tem no Paço que a tença fosse paga em dia, que bem a tinhas merecido de Sua Alteza pelos muitos serviços de teu pai que Deus tenha em descanso, e também pelos teus serviços, que se tinhas sido um rapaz sem juízo, e não tiveste sorte na vida, também eras um homem que escrevia livros, e sabias muitas coisas divinas e humanas, como o Senhor Padre Manuel me disse, e Frei Bartolomeu escreveu na licença que te deu…

— Frei Bartolomeu só disse que eu sabia muito de coisas humanas.

— Pois é. Porque saber de coisas divinas tu podias ter aprendido se tivesses estudado a valer, e tido juízo, que podias hoje até ser bispo e mais do que eles dois. Mas meteste-te com más mulheres e más companhias, e hoje é isso que se vê, e, em vez de seres tu a dar as licenças, és tu quem as vai pedir a eles. Se não fossem teus amigos e tu não lhes moesses a paciência, e não mostrasses como és um homem arrependido da má vida que teve, não ta davam, que isto de frades, Nossa Senhora me perdoe, se alguém me ouve. O teu pai é que se ria deles, e dizia que eram todos uns vadios, que só queriam comer e ter as mulheres dos outros. Abrenúncio, e por isso Deus o castigou com aquela desgraçada morte, que nem teve sepultura cristã. Mas tu podias ir procurar o Senhor Duque ou o Senhor D. Manuel, e lembrar-lhes que a tua tença está atrasada, e eles não há que não consigam, de tão grandes senhores que são, primos d’el-rei. Eu tive de sair para visitar a nossa comadre Joaquina que está outra vez com a sua dor e não tem ninguém que cuide dela, mas logo lhe disse que não podia demorar-me, porque hoje era dia de ires a São Domingos santificar a alma, que bem precisas, e logo voltavas com fome e querias a tua ceia, e ficavas aborrecido se eu não estivesse em casa quando chegasses, para te dar o caldo, e ela respondeu que não eras nenhuma criança que chorasse pelo peito da mãe, e eu disse-lhe que tu nunca tinhas chorado pelo peito da tua mãe, e é verdade também porque eu te dava logo de mamar mal tu abrias a boca para gritar. Mas que nunca choraste para mamar é a verdade, e só choravas depois, porque o meu leite era fraco e foi preciso trazer uma ama, e o teu pai queria que tu fosses criado com ama, porque não era da nossa condição que tu fosses criado ao peito de uma senhora como eu, esposa de um homem como ele, tudo gente de condição. Mas a condição que nós tínhamos era só o que ele ganhava, e Deus sabe como eu vivi depois que teu pai faltou e tu andavas lá por essas terras de gentios e de infiéis, por tanto tempo e eu sem saber se eras vivo ou morto, e só sabia quando chegavam as armadas e vinha alguém conhecido que me dava notícias tuas, e me dizia que tu tinhas ido para aqui e para ali, ou estavas não sei onde, que para mim todas aquelas Índias são o mesmo, e os nomes das terras são mesmo coisa do demónio, cruzes, de arrenegados para se entenderem. Muitas vezes eu pensava que me escrevias, mas tu nunca escrevias, e muitas pessoas me diziam que tu lá escrevias as cartas dos outros, que escrever bem tu sempre escreveste desde muito pequeno] mas punhas as coisas bonitas no papel para eles, e para mim nada. E eu ficava rezando a Sant'Ana e a Nossa Senhora e às vezes até mudava de santo para que nenhum se cansasse de me ouvir, sempre temendo que morresses nas guerras e nos naufrágios, ou dessas doenças que há lá, e a pensar que às vezes eu podia estar a rezar pela tua boa sorte e as rezas afinal servirem para te descontar os dias de Purgatório pelos teus pecados e leviandades, e o corpo que eu dei à luz estar comido dos peixes ou do gentio, sem sepultura cristã, como teu pobre pai que Deus haja e eu só soube tanto tempo depois. E a comadre Joaquina deu-me este pastel que aqui trago e que é de uma galinha que lhe deu a vizinha, ou uma meia galinha só, de que ela fez este pastel, e me disse que tinha outro e que te mandava este, mas queria que tu lhes escrevesses uma oração em verso a S. Crispim de que é muito devota, e eu disse que tu havias de escrever depois de comeres o pastel.

— Eu como o pastel, mas versos aos santos não faço.

— Deus meu, se alguém te ouve e pensa que tu não acreditas nos santos. A Santa Inquisição que nos livrou da maldade e da malícia dos inimigos da nossa Fé manda que se acredite nos santos, e eu bem sei que tu não acreditas, nunca te encomendas a eles, e é por pecado de orgulho, ao que me disse o Padre Manuel, quando eu lhe falei da minha aflição por tu não acreditares nos santos, e ele me respondeu que tu achas os santos pequenos de mais para ti, e não te contentas senão com Deus Nosso Senhor. Eu até fiquei arrepiada de pensar no perigo que é não ter um santo que nos proteja. Se não fossem o Senhor Duque e o Senhor D. Manuel e o Senhor Rui Dias e outros senhores assim, eu queria ver de que é que tu vivias, que el-rei nem saberia da tua existência. Deus me perdoe, mas não é que Deus não saiba de ti, porque ele sabe de todos nós e é um pai amantíssimo que não tira os olhos de nós. Mas está na sua divina majestade, ocupado em reger o Mundo, e nunca ninguém ganhou causas sem advogado. A mim a Senhora Sant'Ana nunca me desampara, eu nem sei o que seria de mim e de ti sem ela. Que este pastel é um milagre dela. Quando eu saí para visitar a comadre Joaquina, ia dizendo comigo que a Senhora Sant’Ana fizesse que eu não voltasse para casa com as mãos vazias e trouxesse algum petisco para o meu filho, e pedi mesmo um pastel de galinha, que era o mais certo, porque a comadre Joaquina sempre tem pastéis de galinha. E eu não prometi à Senhora Sant'Ana que tu farias o que a comadre pedisse, porque já te conheço, e não há contar contigo para coisa nenhuma que não seja comer o pastel. E por isso não faz mal que não faças os versos a S. Crispim, porque não foi promessa minha. A comadre é que disse que tu, se quisesses, podias fazer, que toda a gente dizia que eras muito bom dizedor, e que fazias logo os versos que te pediam. E eu respondi que isso seria dantes, porque agora tinhas uma encomenda muito boa, de grande rendimento, do Senhor Rui Dias, que nos fazia a honra de ser teu amigo, de pôr em verso os Salmos d’el-rei David que Deus haja, e que tu não escrevias nada, e até hoje o criado dele cá estivera a reclamar por causa do pagamento adiantado. Tu estás a dormir, tu não ouves o que eu digo? Come o teu caldo enquanto está quente e depois o pastel que é bem gostoso se for igual ao outro que a comadre tinha. Eu já ceei em casa dela, e estou sem apetite só de ver-te nesse estado, um rapaz tão forte e tão bonito como tu eras, que não havia moça que não se voltasse para te ver, nem homem que não se mordesse de inveja. E, quando o sol dava no teu cabelo, eu dizia comigo que o meu filho era como um rei com a coroa na cabeça, ou, Deus me perdoe, como um grande santo de resplendor dourado em dia de procissão. E ficava a ver-te ir pela rua abaixo, tão vaidoso que nem olhavas para trás, com a mão no punho da espada, e os passos tão firmes, Deus meu, que parecia que a terra era toda tua. Por essas e por outras é que as tuas desgraças começaram, com as arruaças e as brigas, e o mau feito, desgraça maior que todas, de acutilares o homem em Dia de Corpus Christi, aquele patife sem vergonha que te desgraçou e fez ir para a Índia e que merecia morrer em pecado, Deus me perdoe se sou eu quem peca. Está tão escuro já que vou acender a candeia. Mas o lume apagou-se e vou descer à vizinha a pedir-lhe lume. Deus Nosso Senhor tenha piedade de mim, velha e cansada, e com um filho homem, e sou eu quem tem de descer a escada para buscar o fogo que não há na minha casa. Abriu o olhar às trevas e ao silêncio. Conhecia tão bem os cantos da quadra, que era como se estivesse vendo a arca e o oratório com o raminho entalado, os quadrinhos de santos pendurados, a prateleira com os pratos em pé, a enxerga ao canto, onde ele dormia, a porta da alcova de sua mãe e a porta da cozinha. Via tudo com a mesma certeza e a mesma minúcia com que vira as naus do Gama navegando no mar, lá em baixo, vistas do Empíreo, com que vira Vénus abraçada a Júpiter e chorando, com que vira o Adamastor sair da nuvem grossa, com que vira o Veloso correndo pelo monte abaixo. Mas ele acutilara o Borges, porquê? Para que a vida lhe mudasse de rumo, para que ela tomasse um rumo de fatalidade, para que as índias lhe fossem impostas pela sua estrela, para que a sua estrela existisse. Erros meus, má fortuna, amor ardente, em minha perdição se conjuraram, os erros e a fortuna sobejaram, que para mim bastava amor somente. Perdição. Amor somente. Como a poesia é falsa e verdadeira. Como ela diz não dizendo, e é não dizendo que diz. Como da nossa alma não sabemos nada antes de escrevê-la, e como não é dela que sabemos depois de ter escrito. A perdição procura-se, como um homem se despe para banhar-se no mar, a modos que Leandro atravessando o Helesponto. E o amor somente bastaria, como o momento em que tudo se esquece, tudo desaparece, tudo se evapora, ao calor que abrasa e que só dura um instante mas um instante em que o tempo se suspende, se petrifica num espaço e numa forma, e todo o verdadeiro espaço foge velozmente, correndo pelos tempos fora até que é ele o tempo que se suspendeu. Apenas como isso, porque é uma imagem do supremo amor, aquele que existe além do tempo e do espaço, além das esferas, além daquele poço terrível. Além ou aquém? E se esse amor não fosse mais do que uma imagem, uma essência última da sua própria vida?

Estranhamente, no silêncio e no fluxo dos pensamentos, o poço abriu-se insólito e translúcido na sua profundeza negra, com as pequeninas formas flutuantes, e uma subia, subia, tomando cor e feições de uma medusa terrífica. Mas a porta rangeu, e uma vaga claridade fez emergirem os objectos, como formas planas, sem sombras na luz fraca. Os passinhos soaram leves.

— A vizinha diz que, no intervalo antes de tu chegares, quando eu já tinha saído, veio cá também aquele doutor que te pediu as poesias para aquele senhor que não tem nome cristão, o Senhor D. Leonis. Hoje veio cá todo o mundo, até parece o Dia de Juízo. E ele que vai de viagem ficou com muita pena de não te ver, e disse-lhe que te deixava muitas lembranças e que queria muito que tu melhorasses de saúde, e ela respondeu que tu estavas mesmo muito acabado, e ele disse que tu não acabavas nunca, porque tu eras um grande poeta, um dos maiores que já tinha havido no mundo, assim uma coisa como nem sei quem ele disse. E ela riu-se muito, e disse-lhe que o Senhor Padre Manuel também dizia o mesmo, e que era tudo bondade deles, porque isso de poesias nunca davam nada a ninguém. Só que a ti deram a tença, mas foi por causa do livro impresso e pelos muitos serviços a el-rei que o teu pai prestou em sua pobre vida, e tu também. E ele respondeu que era sempre assim que as coisas aconteciam, que a glória só vinha muito tarde, e que os prémios, quando eram dados, nunca vinham pelo que a gente merecia mais. Eu acho que isto é descrer da infinita bondade de Deus Nosso Senhor, e não é muito respeitoso para com Sua Alteza que te deu a tença. O que é preciso é que tu vás ao Paço reclamar que não te pagam a tempo e horas, que estou cansada de me arrastar até lá, e sempre me perguntam porque tu não vais, e o outro dia o tesoureiro até me disse que era tudo história, que não ias porque tinhas morrido, e eu, se queria receber, tinha de pedir a el-rei a tença em meu nome. E tu não vais porque tens esse pecado de orgulho, e não queres que te vejam de muletas, a pedir que te paguem o que te devem. Eu é que estou cansada, e vou-me deitar que não posso mais comigo. Tem cuidado com a candeia, não gastes muito azeite, que está pela hora da morte, e bem sabes que tenho medo dos fogos e podes adormecer aí na mesa, não era a primeira vez, e a candeia pegar fogo à tua papelada, e à casa, Deus nos acuda e Santa Bárbara nos proteja. Se voltar cá o criado do Senhor Rui Dias, o que é que lhe digo? Nem me respondes, estás a cair de sono em cima da mesa. Tem cuidado com a candeia… Ficou olhando as chispinhas delicadas que a candeia fazia, como uma auréola à volta de um centro ardente. Se o criado de Rui Dias lhe aparecesse, ou ele mesmo, diria que, noutro tempo, era mancebo, farto e namorado, querido e estimado, e cheio de muitos favores e mercês de amigos e damas, com que o calor poético se aumentava, e que agora não tinha espírito nem contentamento para nada… Seriam 365 versos, tantos quantos os dias do ano, como uma via sacra da vida, 73 quintilhas como…

Levantou-se impelido por uma ânsia que lhe cortava a respiração, uma tontura que multiplicava a pequenina luz da candeia. Apoiado à mesa, arrastou-se até à outra ponta, e daí deixou-se cair até à enxerga. Remexendo nela, tirou de um canto umas folhas de papel, o tinteirinho, com a pena enfiada no anel, que se habituara, desde o primeiro embarque, a guardar assim. De joelhos, com as dores neles e nas partes aumentando muito agudas e em picadas de que cerrava os dentes, veio até à mesa, pousou nela o que trazia, e levantou-se. Ficou um momento, de olhos fechados, arquejando. Já as palavras tumultuavam nele, confundidas com as outras, inúteis e mortas, da tradução que tentara. Eram como uma tremura que o percorria todo de arrepios, com hesitações leves, concentrando-se em pequenas zonas da pele. Debruçando-se da mesa a que se apoiava, puxou para o seu lado a cadeira, e caiu sentado nela. Sentia um suor frio escorrer-lhe pela testa, e, ao abrir o tinteiro, viu que as costas das mãos brilhavam perladas. Uma onda de alegria o inundou, em sacões ansiosos. Os olhos ardiam-lhe e era de lágrimas. Tudo falhara, tudo, e a própria poesia o abandonara, receosa dos seus olhos de alma penetrantes que viam o fundo das coisas. O poço com as formas flutuando. Mas era um grande poeta, transformava em poesia tudo o que tocava, mesmo a miséria, mesmo a amargura, mesmo o abandono da poesia. Tremendo todo, mas, com a mão muito firme, começou a escrever… Sobre os rios que vão de Babilónia a Sião assentado me achei… Riscou, desesperado. Recomeçou. Sobre os rios que vão por Babilónia me achei onde sentado chorei as lembranças de Sião e quanto nela passei…

E ficou escrevendo pela noite adiante.

Araraquara, 27 de Março de 1964.

Jorge de Sena

...

O Rapto da Europa - Rubens

COMEÇO A PERCEBER…

Começo a perceber. Nestes filmes

pornográficos de Europa não há nada

senão facas e gestos. As mulheres

não mostram mais que as tetas

e os homens nunca tiram as calças

mesmo ao fingir que as montam. Isto

é feito para quem acabe em casa

no doce imaginar da mão que aperta.

Na América vê-se tudo e a sério.

É feito para rapistas cujas mãos

só tocam apertadas os pescoços

das suas vítimas. Na Rússia

não há, é claro, estas coisas podres

do mundo ocidental que deixam

ou tudo ou nada ao doce imaginar.

Lá, as pessoas nem fazem nem pensam

tais coisas, credo. Como em Portugal

Pelas razões opostas nada sobra

de mais valia da cintura para baixo.

As facas (ou canivetes lusitanos)

fizeram previamente o seu ofício

mental, de sacristia.

 Londres, 4/2/73

Jorge de Sena, “40 Anos de Servidão”, 2ªed. rev., Moraes Editores, p.140, LX, 1982.

Outra espécie de Rapto da Europa!... de João Fonte Santa

NÃO POSSO DESESPERAR DA HUMANIDADE…

Não posso desesperar da humanidade. E como

eu gostaria de! Mas como posso

pensar que há povos maus, há maus costumes?

A américa é detestável. Mas deu – americanos –

Walt Whitman e Emily Dickinson. Posso

não confiar neles? A Rússia é

detestável. Mas Tolstoi é tão russo!

São maus os japoneses? Como podem

sê-lo, se têm Kurosawa e o Snr. Roberto

que me vendia hortaliças no Brasil?

E o meu Brasil tão infeliz amor, e tão

ridículo? Mas não são os brasileiros Euclides

e o coração dos meus amigos? E

Portugal, como pode ser mau e detestável

se mesmo eu que amo sobretudo o vário mundo,

o amo – ao mundo – como português?

A humanidade e as pátrias são uma chatice, eu sei.

Mas como posso desesperar delas, desde que

não sejam para mim o gesto ou as sardinhas,

o feijão ou o sirloin, ou a terrível capa

dos usos e costumes, da vaidade,

mas uma forma de ser-se humano e solitário

acompanhadamente?

Madison, 30/10/65

Jorge de Sena, “40 Anos de Servidão”, p.103, Moraes Editores,2ªed., Lisboa, 1982.

PERPLEXIDADE DA POESIA...

                Recentemente, um crítico que muito prezo perguntava: «Estarão os novos poetas portugueses em mau caminho, como se tem afirmado algumas vezes? Ou sofrerá antes a nova poesia duma simples crise de crescimento?»

                Porque o pudor convencional da crítica literária impede cada qual de falar de si próprio – quando somos poetas e críticos, o leitor deve sempre, ao contrário do que lhe têm ensinado e é desconfiar, meditar um pouco na transferência que, nessas condições, o exercício da crítica implica. Não direi que vejamos nos outros as nossas virtudes, se as tivermos (embora, quantas vezes e por generosidade, acabemos vendo-as), mas posso afirmar que, talvez mais agudamente que os outros em si – próprios, discriminamos neles quantas perplexidades sofremos quotidianamente neste exercício de agudeza em prol do advento humano que a actividade poética de certo modo é. E assim, se não defendo o ponto de vista do poeta anglo-saxónico T. S. Eliot, segundo quem só o poeta pode bem interpretar os poetas, inclino-me a crer que a experiência pessoal, ainda que fruste, prolonga todavia a outras regiões do conhecimento a análise que um apenas crítico porventura estruturaria melhor. E sem dúvida que essa extensão, implicando profundidade, será preferível a uma estruturação tanto mais perigosa para a compreensão da poesia, quanto mais longe desta se erguerem os postulados em que assenta. Acho oportuno esclarecer que esta distância, que acabo de insinuar, não é um biombo para, por trás dele, eu me repoltrear, desdenhosamente, na famigerada «intuição», e gozar pelas frinchas o aliás real espectáculo de a razão estorcendo-se nas dores de barriga, que são o resultado inevitável da poemofagia.

                A mim próprio podem recordar-me que sou dos que mais tem vociferado contra certos caminhos da novíssima poesia. Não nego: serei sempre, a menos que o demónio  incubo do academismo se apodere de mim, inimigo da cantiga dormente, da lamúria pessoal, ou da convicção apenas intelectual com que os novos mundos são por vezes invocados. Primeiro, porque, em defesa da qualidade real da cultura, devemos combater todos os compadrios e agrupamentos escolares, inclusive os que se formam em torno das boas intenções. E, em segundo e principal lugar, porque me parece que a poesia, para possuir aquela eficiência que lhe desejamos, para afinal ser poesia, necessita de uma veemência, de uma paixão, de uma força convocatória das mais primárias volições do homem, o que é incompatível, quer com os trenos mais ou menos amáveis, quer com a expressão de superioridade satisfeita de quem tem os paraísos por sua conta.

                Há pouco tempo o mundo em guerra encarou com espanto, que me permitirão que chame simulado, a ferocidade de que o ser humano é capaz, a degradação que pode baixar e ser rebaixado, e é de todos os dias a exibição impudente de um rol de falsidades, que, ainda que as suscitam. Em face de tudo isto, como aos estudos de sociologia do conhecimento pertence mostrar a que ponto são «independentes» as apregoadas verdades, assim à poesia cabe, sob todas as formas de criação formal, mostrar, não em pílulas retóricas a miséria em que é confinada a vida, mas em ritmos densos de horror a fraca medida humana que a tais confins corresponde.

                As visões idílicas do futuro, quando esse futuro se demora dolorosamente, roubam, à acção da poesia sobre as massas susceptíveis de a receberem, o desejado vigor; porque nem tem ânimo suficiente para esperar com paciência e com determinação, e de antemão sabendo que não haverá idílios. Ora, entendo que a desilusão duradoura é preço demasiado caro para uma ilusão fugidia.

                Os poetas não têm direito de alimentar os sonhos cómodos, e nem são cómodos certos sonhos burgueses. Se há perplexidade, se há essa crise de crescimento (de que falava o crítico que citei), é esta: a de estarem quase todos pagando à sua própria consciência o preço dos entusiasmos fáceis.

                Depois, que haja crises de crescimento, falhas, dúvidas e perplexidades, é o melhor que à poesia devemos desejar. Se nada disto houvesse que haveria? Por certo que uma frutificação imensa, muita laranja, muita cereja, muito pilrito, consoante as árvores forem laranjeiras, cerejeiras ou os pilriteiros da cantiga. Por certo que, além disto, as conservas de Alcobaça de tudo isto. Por certo, quem sabe?, uma multidão sequiosa esgotando os livros de versos.

O essencial é que as nossas próprias perplexidades nos não levem a generosamente considerar igualmente a sério aqueles que são e aquele que querem ser. E, em consequência, a julgar perplexidade autêntica o que apenas será pacata desistência de alguns realejos cansados ou curteza de reportório de outros que se não cansaram ainda.

1948.

Jorge de Sena, “O reino da estupidez”, Livraria Morais Editora, pp.35-38, Lx, 1961.

EPITÁFIO DE BEJA...

EPITÁFIO DE BEJA

Quem quer que sejas, caminhante, quando

passares por este túmulo e no epitáfio

leres que da vida me parti só tendo

uma vintena de anos, tu, sem dúvida,

haverás de lamentar-me. Se porém

pensares em que esta paz que gozo agora

te seja, a ti cansado, assim tão doce

como será para mim, eu farei votos

de que mais vivas e envelheças tarde,

gozando a vida que me não foi dada.

Mas se o chorar te é gosto, porque não

hás-de chorar? Por Nise. Jaz aqui.

Viveu só cinco lustros. Lhe fizeram

este moimento Inacos, o seu pai,

e Io, sua mãe. Vai-te, ou melhor,

ó caminhante, voa, que se agora

és tu quem lê, não tarda serás lido.

Perpignam/30/Agosto/1974

Jorge de Sena, “Sequências”, Moraes Editores, p.55, Lx, 1980.

«Ex pulsão da poesia...»

Óleo de Rufino Tamayo (1899-1991)

EXPULSÃO DA POESIA

Neste crepúsculo dos deuses que incendeia serenamente de púrpura

os massacres sem conta, e em que nada

é já significativo, porque tudo sempre significou alguma coisa

e não ressuscita ninguém (a ressurreição é

negócio individual, requerendo vítima, sepulcro emprestado,

alguns guardas, dedicadas mulheres, e vários fiéis

desinteressadamente interessados nela – enfim,

a ignomínia tratada com exemplar dignidade,

sem improvisos de última hora, nem excessivos

planejamentos ou ensaios, por modo a que

as imaginações possam com ela despersonalizar-se inteiramente

da sordidez sordidamente sórdida, etc.),

um fenómeno se verifica, observa, e que, ele, sim,

é altamente significativo.

Com efeito: ela cantou os tiranos, as revoluções proletárias,

as guerras todas de libertação nacional. Em séculos

e séculos, cantou ou chorou sempre nas

grandes horas. Ás vezes com atraso. Outras,

com adiantamento desagradável, sobretudo,

se era o caso de choro. Muitas outras vezes,

para dar-se importância, reles importância, inventou mesmo

as grandes horas. Quantas outras vezes,

se deixou matar de fome, de miséria e solidão,

para repetir com alegria infrene que

a imortalidade existe, que o céu existe,

e que a terra, só ela, a pobre terra, não existe.

Fizeram-se por esta letrada ciência os maiores sacrifícios

de vidas e papel impresso. Não comparáveis,

é certo, aos massacres habituais, em que

se molhava delicadamente a pena.

E, agora, neste delicioso crepúsculo que devia inspirá-la,

porque se cala, porque não canta nem chora?

Porque se limita a coçar o cu tranquilamente,

como prostituta honesta que se retirou da vida?

Com que então, a brincadeira acabou?

S. Excia já não serve? Já não é livre? Já não é

nem deixa de ser coisa nenhuma?

Então não era eterna, a voz da justiça,

a voz da liberdade, do mais profundamente humano,

não era imortal, mais que divina, mais

que o raio que a parta? Então

não era tudo isso e o céu também?

É que, meus amigos, a coisa está difícil.

A agonia chegou. O vómito que se não vomita.

Porque não se descobriu maneira de sair do beco:

a salvação é só de cada um, e diz respeito

a cada um, mas ninguém se salva sozinho,

nem se perde por própria culpa. E não é possível,

sem fazer cair as cotações da bolsa, ou a produção

que é necessário elevar para bater as potências capitalistas

na coexistência pacífica, que seja dado a cada um

o direito de arrastar os outros para

a sua pequena salvação pessoal.

A coisa está difícil, não é verdade, velha prostituta?

Como é difícil a paz! Como é difícil… –

Quanto veneno, quanta raiva, quanta miséria,

Quanta ignomínia, quanta falta de ressurreição

 – sobretudo isso dói muito… – é preciso engolir!

E o ódio de que se tem vivido ou morrido?

Que fazer dele? Transferi-lo aos pedantes,

aos cretinos, calinos, alarves, bestas, cavalos,

safardanas, que se ocupam dos teus piolhos?

E valerá a pena? Os teus piolhos chegaram

às universidades, são classificados lá por outros que,

conscienciosamente, fazem o seu currículo de aracnídeos

ensinando aos outros insectos como evitar o DDT

e continuar comendo em paz folhas de livros.

Vai, puta! Já não enganas ninguém!

Leva contigo a tua corte de semis de tudo,

o homem macaco, a mulher eléctrica, o que voltou

da Abíssinia, o que se enforcou na

Vielle Lanterne (não confundir o lampião

com  a rua), o que hipotecava casas

em Blackfriars, os que eram cegos

de um olho ou dois, o barbaças

das profecias, o soneteiro

suicida, o da picada

do espinho da rosa, ali!

(tecnicamente, um acúleo),

toda essa canalha solitária

de todas as cores e feitios,

tomando banho ou não,

fazendo a barba ou não.

Vai! Vai! Espoja-te no chão,

e pede humildemente que as crianças do mundo,

todas as crianças do mundo,

te mijem em cima.

Jorge de Sena em 26/5/1962

Óleo de Rufino Tamayo (1899-1991)