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LISBOA

No bairro de Alfama os carros eléctricos amarelos chiavam nas subidas.

Ali havia duas prisões. Uma era para ladrões

que acenavam através das grades.

Gritavam, queriam ser fotografados.

“Mas aqui”, disse o guarda-freio com um risinho de hesitação,

“aqui estão os políticos.” Olhei para a fachada, a fachada, a fachada,

e no último andar, a uma janela, vi um homem

com um binóculo a olhar para o mar.

Roupa que fora lavada secava pendurada ao sol. As pedras dos muros estavam quentes.

As moscas liam cartas microscópicas.

Seis anos mais tarde, perguntei a uma senhora de Lisboa:

“Aquilo era mesmo verdade ou fui eu que sonhei?”

(1966)

p.21

O BARCO – A ALDEIA

Uma traineira portuguesa, azul, enrola um bocado do Atlântico.

Bem ao longe, um ponto azul, mas eu estou lá. Onde seis homens a bordo não veem que nós somos sete.

Assisti à construção de um barco destes, parecia um alaúde enorme sem cordas

na ravina de pobreza: a aldeia onde lavam e lavam sem parar, com fúria, paciência, melancolia.

A praia apinhada de gente. Era um comício que fora dispersado, os altifalantes confiscados.

Soldados levaram o Mercedes do orador por entre a multidão, apupos rufavam contra as chapas do veículo.

(1978)

p.29

Tomas Tranströmer, “50 Poemas”, Relógio D’Água, Lisboa, 2012.

Trad. Alexandre Pastor.