HERMES JÁ NÃO INTERPRETA...

9.

Para quê, perguntou ele, para que servem

Os poetas em tempo de indigência?

A torre, o cemitério, o devaneio,

Tudo existia já, mas cada coisa

Desconhecia as outras, nada então

Albergava um projecto nem sequer

Um desígnio amoroso. Eram apenas

Coisas: pedras, doenças e paisagem

Cuja condição viva se traduz

Pela exalação da humidade

E por alguma quase imperceptível

Elevação do peito. Sossegado

Parecia o mundo.

p.15

16.

     Ele conhecia

A Grécia pela ardência, pelo toque.

E ocultava de todos o terrível

Esplendor da mão da escrita,

O que lhe enchia as noites de ilusão,

Fazendo-o crer, fazendo-o derramar

Sobre o papel um chamamento como

Se chama um prisioneiro, suplicando

Que nos faça algum sinal.

p.22

17

Para que servem poetas se não podem

Nem delirar, se os textos do delírio

Serão tomados pelo seu contrário?

A bela rapariga dos cabelos

Cor de violeta, Atenas, onde está?

Quem escavará o monte até aos ossos

Para que dele ressurjam esses que

Nos deixaram sozinhos?

p.23

20.

E veio outra miséria, em interlúdio:

A miséria da interpretação

Que tudo trai. Os textos, os tão belos

Carregavam os sacos dos soldados

Como pães doces, abolorecidos,

Alimentavam quem? Persas, de novo.

Persas vindo do Norte, equivocados

Com o som do poema, com a ira

Formosa do poema.

p.26

23.

A terceira miséria é esta, a de hoje.

A de quem já não ouve nem pergunta.

A de quem não recorda. E, ao contrário

Do orgulhoso Péricles, se torna

Num entre os mais, num entre os que se entregam,

Nos que vão misturar-se como um líquido

Num líquido maior, perdida a forma,

Desfeita em pó a estátua.

p.29

Hélia Correia, “A Terceira Miséria”, Relógio D’Água, Lisboa, 2012.