Museu da Uniarte Gráfica...

Colecção Gráfica de Francisco Cerqueira (na foto)

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«Os Convencidos da Vida»...

OS CONVENCIDOS DA VIDA

                Todos os dias os encontro. Evito-os. Às vezes sou obrigado a escutá-los, a dialogar com eles. Já não me confrangem. Contam-me vitórias. Querem vencer, querem, convencidos, convencer. Vençam lá, à vontade. Sobretudo, vençam sem me chatear.

                Mas também os aturo por escrito. No livro, no jornal. Romancistas, poetas, ensaístas,  críticos (de cinema, meu Deus, de cinema!). Será que voltaram os polígrafos? Voltaram, pois, e em força.

                Convencidos da vida há-os, afinal, por toda a parte, em todos (e por todos) os meios, eles estão convictos da sua excelência, da excelência das suas obras e manobras (as obras justificam as manobras), de que podem ser, se ainda não são, os melhores, os mais em vista.

                Praticam, uns com os outros, nada de genuinamente indecente: apenas o espelhismo lisonjeador. Além de espectadores, o convencido precisa de irmãos-em-convencimento. Isolado, através de quem poderia continuar a convencer-se, a propagar-se?

                Os convencidos da vida só se isolam, por assim dizer, quando atingem uma certa cotação. As expressões «deixou de frequentar» ou «passou a frequentar» podem muito bem indicar, na desprevenida conversa quotidiana, subidas ou descidas de cotação ou, mais simplesmente, mudanças de estratégia do convencido da vida. O convencido que se isola não o faz por desgosto da sua pessoa, se não perderia o estatuto e a prática de convencido da vida e correria o risco de se tornar um homem vulgar. Fá-lo para, arteiramente, tomar as suas distâncias. Por isso, quando isolado, o convencido «vai soprando notícias», «vai fazendo constar»… Maneira de, ausente, estar presente. Não há, nesse estudado isolamento, nenhum Val de Lobos.

                No seu corre-que-corre, o convencido da vida não é um vaidoso à toa. Ele é o vaidoso que quer extrair da sua vaidade, que nunca é gratuita, todo o rendimento possível. Nos negócios, na política, no jornalismo, nas letras, nas artes. É tão capaz de aceitar uma condecoração como de rejeitá-la. Depende do que, na circunstância, ele julgar que lhe será mais útil.

                Para quem o sabe observar, para quem tem a pachorra de lhe seguir a trajectória, o convencido da vida farta-se de cometer «gaffes». Não importa: o caminho é em frente e para cima. A pior das «gaffes», além daquelas, apenas formais, que decorrem da sua ignorância de certos sinais ou etiquetas de casta, de classe, e que o inculcam como arrivista, um «parvenu», a pior das «gaffes» é o convencido da vida julgar-se mais hábil manobrador do que qualquer outro. Daí que não seja tão raro como isso ver um convencido da vida fazer plof e descer, liquidado, para as profundas. Se tiver raça, pôr-se-á, imediatamente, a «refaire surface». Cá chegado, ei-lo a retomar, metamorfoseado ou não, o seu propósito de se convencer da vida – da sua, claro – para de novo ser, com toda a plenitude, o convencido da vida que, afinal… sempre foi.

Alexandre O’Neill in “Uma Coisa em Forma de Assim”. pp.21-22, Presença, 1985.

N' O Homem do Saco...

AQUI

Quand il est mort le poète...

20 aforismos de Malcolm de Chazal...

Malcolm de Chazal

1 Todas As cavernas Tossiram Neste Inverno.	11 O remorso Sui Cidou-se
2 A última Sensação Do enforcado É Que lhe Arrancam Os pés.	12 Os Burgueses Não conseguiram Nunca Emburguesar O Penico.
3 A sombra É A mala Do espaço.	13 O boi Julga-se Mosca Quando O picam
4 A água No dique Tinha Gestos De hipopótamo.	14 Os homens Cruéis São Um pouco Palhaços.
5 Cada Pássaro Tem a cor Do seu grito	15 Sua mais bela desordem Eram as coxas.
6 O ovo Todo Queixos.	16 A pedra fica surda Quando é batida.
7 Fazia Calor. A chuva Deixou Cair As calças.	17 Nos quadros Cubistas A luz Joga Ao loto.
8 Os animais Sorriem Quando Bebem.	18 Os pássaros Presas do medo Quando voam, Têm o ar De nadar.
9 O horizonte Nunca Dá Um passo A mais.	19 O clarim É o galo Que ultrapassou Seu próprio Grito.
10 A água Nunca Deu Um buraco Total.	20 Rir Contrariado Põe O dente Magro.

Malcolm de Chazal traduções de Alexandre O'Neill

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Na Biblioteca Municipal do Porto...

Invocação a Camilo Pessanha

Carta de Jean Cocteau a Eugénio de Andrade

Desenho de Cocteau para Eugénio

Orpheu

Com Teixeira de Pascoaes

Com José Régio e Vergílio Ferreira 

Com Mário Cesariny

Com Óscar Lopes e Jorge de Sena

Com Ângelo de Sousa

Com Álvaro Siza Vieira

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INFORMAÇÕES SOBRE A MUSA

Musa pegou no meu braço. Apertou.

Fiquei excitadinho pra mulher.

Levei ela pra um lugar ermo (que eu tinha que fazer uma lírica):

 – Musa, sopre de leve em meus ouvidos a doce poesia,

a de perdão para os homens, porém… quero seleção, ouviu?

– Pois sim, gafanhoto, mas arreda a mão daí que a hora é imprópria, sá?

Minha musa sabe asneirinhas

Que não deviam de andar

Nem na boca de um cachorro!

Um dia briguei com Ela

Fui pra debaixo da Lua

E pedi uma inspiração:

– Essa Lua que nas poesias dantes fazia papel principal, não quero nem pra meu cavalo; até logo, vou gozar da vida; vocês poetas são uns intersexuais…

E por de japá ajuntou:

– Tenho uma coleguinha que lida com sonetos de dor de corno; por que não vai nela?

Manoel de Barros in “Poemas Concebidos Sem Pecados”, 1937.

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FMI

Cachucho não é coisa que me traga a mim

Mais novidade do que lagostim

Nariz que reconhece o cheiro do pilim

Distingue bem o Mortimor do Meirim

A produtividade, ora aí está, quer dizer

Há tanto nesta terra que ainda está por fazer

Entrar por aí a dentro, analisar, e então

Do meu 'attaché-case' sai a solução!

FMI Não há graça que não faça o FMI

FMI O bombástico de plástico para si

FMI Não há força que retorça o FMI

Discreto e ordenado mas nem por isso fraco

Eis a imagem 'on the rocks' do cancro do tabaco

Enfio uma gravata em cada fato-macaco

E meto o pessoal todo no mesmo saco

A produtividade, ora aí está, quer dizer

Não ando aqui a brincar, não há tempo a perder

Batendo o pé na casa, espanador na mão

É só desinfectar em superprodução!

FMI Não há truque que não lucre ao FMI

FMI O heróico paranóico hara-kiri

FMI Panegírico, pro-lírico daqui

Palavras, palavras, palavras e não só

Palavras para si e palavras para dó

A contas com o nada que swingar o sol-e-dó

Depois a criadagem lava o pé e limpa o pó

A produtividade, ora nem mais, célulazinhas cinzentas

Sempre atentas

E levas pela tromba se não te pões a pau

Num encontrão imediato do 3º grau!

FMI Não há lenha que detenha o FMI

FMI Não há ronha que envergonhe o FMI

FMI ...

Entretém-te filho, entretém-te, não desfolhes em vão este malmequer que bem-te-quer, mal-te-quer, vem-te-quer, ovomalt'e-quer, messe gigantesca, vem-te vindo, VIM na cozinha, VIM na casa-de-banho, VIM no Politeama, VIM no Águia D'ouro, VIM em toda a parte, vem-te filho, vem-te comer ao olho, vem-te comer à mão, olha os pombinhos pneumáticos que te arrulham por esses cartazes fora, olha a Música no Coração da Indira Gandi, olha o Moshe Dayan que te traz debaixo d'olho, o respeitinho é muito lindo e nós somos um povo de respeito, né filho? Nós somos um povo de respeitinho muito lindo, saímos à rua de cravo na mão sem dar conta de que saímos à rua de cravo na mão a horas certas, né filho? Consolida filho, consolida, enfia-te a horas certas no casarão da Gabriela que o malmequer vai-te tratando do serviço nacional de saúde. Consolida filho, consolida, que o trabalhinho é muito lindo, o teu trabalhinho é muito lindo, é o mais lindo de todos, como o Astro, não é filho? O cabrão do Astro entra-te pela porta das traseiras, tu tens um gozo do caraças, vais dormir entretido, não é? Pois claro, ganhar forças, ganhar forças para consolidar, para ver se a gente consegue num grande esforço nacional estabilizar esta destabilização filha-da-puta, não é filho? Pois claro! Estás aí a olhar para mim, estás a ver-me dar 33 voltinhas por minuto, pagaste o teu bilhete, pagaste o teu imposto de transação e estás a pensar lá com os teus zodíacos: Este tipo está-me a gozar, este gajo quem é que julga que é? Né filho? Pois não é verdade que tu és um herói desde de nascente? A ti não é qualquer totobola que te enfia o barrete, meu grande safadote! Meu Fernão Mendes Pinto de merda, né filho? Onde está o teu Extremo Oriente, filho? A-ni-ki-bé-bé, a-ni-ki-bó-bó, tu és Sepúlveda, tu és Adamastor, pois claro, tu sozinho consegues enrabar as Nações Unidas com passaporte de coelho, não é filho? Mal eles sabem, pois é, tu sabes o que é gozar a vida! Entretém-te filho, entretém-te! Deixa-te de políticas que a tua política é o trabalho, trabalhinho, porreirinho da Silva, e salve-se quem puder que a vida é curta e os santos não ajudam quem anda para aqui a encher pneus com este paleio de Sanzala em ritmo de pop-chula, não é filho?

A one, a two, a one two three

FMI dida didadi dadi dadi da didi

FMI ...

Come on you son of a bitch! Come on baby a ver se me comes! 'Camóne' Luís Vaz, amanda-lhe com os decassílabos que eles já vão saber o que é meterem-se com uma nação de poetas! E zás, enfio-te o Manuel Alegre no Mário Soares, zás, enfio-te o Ary dos Santos no Álvaro de Cunhal,zás, enfio-te a Natalia Correia no Sá Carneiro, zás, enfio-te o Zé Fanha no Acácio Barreiros, zás, enfio-te o Pedro Homem de Melo no Parque Mayer e acabamos todos numa sardinhada ao integralismo Lusitano, a estender o braço, meio Rolão Preto, meio Steve McQueen, ok boss, tudo ok, estamos numa porreira meu, um tripe fenomenal, proibido voltar atrás, viva a liberdade, né filho? Pois, o irreversível, pois claro, o irreversívelzinho, pluralismo a dar com um pau, nada será como dantes, agora todos se chateiam de outra maneira, né filho? Ora que porra, deixa lá correr o marfil, homem, andas numa alta, pá, é assim mesmo, cada um a curtir a sua, podia ser tão porreiro, não é? Preocupações, crises políticas pá? A culpa é dos partidos pá! Esta merda dos partidos é que divide a malta pá, pois pá, é só paleio pá, o pessoal na quer é trabalhar pá! Razão tem o Jaime Neves pá! (Olha deixaste cair as chaves do carro!) Pois pá! (Que é essa orelha de preto que tens no porta-chaves?) É pá, deixa-te disso, não destabilizes pá! Eh, faz favor, mais uma bica e um pastel de nata. Uma porra pá, um autentico desastre o 25 de Abril, esta confusão pá, a malta estava sossegadinha, a bica a 15 tostões, a gasosa a sete e coroa... Tá bem, essa merda da pide pá, Tarrafais e o carágo, mas no fim de contas quem é que não colaborava, ah? Quantos bufos é que não havia nesta merda deste país, ah? Quem é que não se calava, quem é que arriscava coiro e cabelo, assim mesmo, o que se chama arriscar, ah? Meia dúzia de líricos, pá, meia dúzia de líricos que acabavam todos a fugir para o estrangeiro, pá, isto é tudo a mesma carneirada! Oh sr. guarda venha cá, á, venha ver o que isto é, é, o barulho que vai aqui, i, o neto a bater na avó, ó, deu-lhe um pontapé no cu, né filho? Tu vais conversando, conversando, que ao menos agora pode-se falar, ou já não se pode? Ou já começaste a fazer a tua revisãozinha constitucional tamanho familiar, ah? Estás desiludido com as promessas de Abril, né? As conquistas de Abril! Eram só paleio a partir do momento que tas começaram a tirar e tu ficaste quietinho, né filho? E tu fizeste como o avestruz, enfiaste a cabeça na areia, não é nada comigo, não é nada comigo, né? E os da frente que se lixem... E é por isso que a tua solução é não ver, é não ouvir, é não querer ver, é não querer entender nada, precisas de paz de consciência, não andas aqui a brincar, né filho? Precisas de ter razão, precisas de atirar as culpas para cima de alguém e atiras as culpas para os da frente, para os do 25 de Abril, para os do 28 de Setembro, para os do 11 de Março, para os do 25 de Novembro, para os do... que dia é hoje, ah?

FMI Dida didadi dadi dadi da didi

FMI ...

Não há português nenhum que não se sinta culpado de qualquer coisa, não é filho? Todos temos culpas no cartório, foi isso que te ensinaram, não é verdade? Esta merda não anda porque a malta, pá, a malta não quer que esta merda ande, tenho dito. A culpa é de todos, a culpa não é de ninguém, não é isto verdade? Quer-se dizer, há culpa de todos em geral e não há culpa de ninguém em particular! Somos todos muita bons no fundo, né? Somos todos uma nação de pecadores e de vendidos, né? Somos todos, ou anti-comunistas ou anti-faxistas, estas coisas até já nem querem dizer nada, ismos para aqui, ismos para acolá, as palavras é só bolinhas de sabão, parole parole parole e o Zé é que se lixa, cá o pintas é sempre o mexilhão, eu quero lá saber deste paleio vou mas é ao futebol, pronto, viva o Porto, viva o Benfica! Lourosa! Lourosa! Marrazes! Marrazes! Fora o arbitro, gatuno! Qual gatuno, qual caralho! Razão tinha o Tonico de Bastos para se entreter, né filho? Entretém-te filho, com as tuas viúvas e as tuas órfãs que o teu delegado sindical vai tratando da saúde aos administradores, entretém-te, que o ministro do trabalho trata da saúde aos delegados sindicais, entretém-te filho, que a oposição parlamentar trata da saúde ao ministro do trabalho, entretém-te, que o Eanes trata da saúde à oposição parlamentar, entretém-te, que o FMI trata da saúde ao Eanes, entretém-te filho e vai para a cama descansado que há milhares de gajos inteligentes a pensar em tudo neste mesmo instante, enquanto tu adormeces a não pensar em nada, milhares e milhares de tipos inteligentes e poderosos com computadores, redes de policia secreta, telefones, carros de assalto, exércitos inteiros, congressos universitários, eu sei lá! Podes estar descansado que o Teng Hsiao-ping está a tratar de ti com o Jimmy Carter, o Brezhnev está a tratar de ti com o João Paulo II, tudo corre bem, a ver quem se vai abotoar com os 25 tostões de riqueza que tu vais produzir amanhã nas tuas oito horas. A ver quem vai ser capaz de convencer de que a culpa é tua e só tua se o teu salário perde valor todos os dias, ou de te convencer de que a culpa é só tua se o teu poder de compra é como o rio de S. Pedro de Moel que se some nas areias em plena praia, ali a 10 metros do mar em maré cheia e nunca consegue desaguar de maneira que se possa dizer: porra, finalmente o rio desaguou! Vão te convencer de que a culpa é tua e tu sem culpa nenhuma, tens tu a ver, tens tu a ver com isso, não é filho? Cada um que se vá safando como puder, é mesmo assim, não é? Tu fazes como os outros, fazes o que tens a fazer, votas à esquerda moderada nas sindicais, votas no centro moderado nas deputais, e votas na direita moderada nas presidenciais! Que mais querem eles, que lhe ofereças a Europa no natal?! Era o que faltava! É assim mesmo, julgam que te levam de mercedes, ora toma, para safado, safado e meio, né filho? Nem para a frente nem para trás e eles que tratem do resto, os gatunos, que são pagos para isso, né? Claro! Que se lixem as alternativas, para trabalho já me chega. Entretém-te meu anjinho, entretém-te, que eles são inteligentes, eles ajudam, eles emprestam, eles decidem por ti, decidem tudo por ti, se hás-de construir barcos para a Polónia ou cabeças de alfinete para a Suécia, se hás-de plantar tomate para o Canada ou eucaliptos para o Japão, descansa que eles tratam disso, se hás-de comer bacalhau só nos anos bissextos ou hás-de beber vinho sintético de Alguidares-de-Baixo! Descansa, não penses em mais nada, que até neste país de pelintras se acha normal haver mãos desempregadas e se acha inevitável haver terras por cultivar! Descontrai baby, come on descontrai, afinfa-lhe o Bruce Lee, afinfa-lhe a macrobiótica, o biorritmo, o hoscópio, dois ou três ovniologistas, um gigante da ilha de Páscoa e uma Grace do Mónaco de vez em quando para dar as boas festas às criancinhas! Piramiza filho, piramiza, antes que os chatos fujam todos para o Egipto, que assim é que tu te fazes um homenzinho e até já pagas multa se não fores ao recenseamento. Pois pá, isto é um país de analfabetos, pá! Dá-lhe no Travolta, dá-lhe no disco-sound, dá-lhe no pop-chula, pop-chula pop-chula, iehh iehh, J. Pimenta forever! Quanto menos souberes a quantas andas melhor para ti, não te chega para o bife? Antes no talho do que na farmácia; não te chega para a farmácia? Antes na farmácia do que no tribunal; não te chega para o tribunal? Antes a multa do que a morte; não te chega para o cangalheiro? Antes para a cova do que para não sei quem que há-de vir, cabrões de vindouros, ah? Sempre a merda do futuro, a merda do futuro, e eu ah? Que é que eu ando aqui a fazer? Digam lá, e eu? José Mário Branco, 37 anos, isto é que é uma porra, anda aqui um gajo cheio de boas intenções, a pregar aos peixinhos, a arriscar o pêlo, e depois? É só porrada e mal viver é? O menino é mal criado, o menino é 'pequeno burguês', o menino pertence a uma classe sem futuro histórico... Eu sou parvo ou quê? Quero ser feliz porra, quero ser feliz agora, que se foda o futuro, que se foda o progresso, mais vale só do que mal acompanhado, vá mandem-me lavar as mãos antes de ir para a mesa, filhos da puta de progressistas do caralho da revolução que vos foda a todos! 

Deixem-me em paz porra, deixem-me em paz e sossego, não me emprenhem mais pelos ouvidos caralho, não há paciência, não há paciência, deixem-me em paz caralho, saiam daqui, deixem-me sozinho, só um minuto, vão vender jornais e governos e greves e sindicatos e policias e generais para o raio que vos parta! Deixem-me sozinho, filhos da puta, deixem só um bocadinho, deixem-me só para sempre, tratem da vossa vida que eu trato da minha, pronto, já chega, sossego porra, silêncio porra, deixem-me só, deixem-me só, deixem-me só, deixem-me morrer descansado. Eu quero lá saber do Artur Agostinho e do Humberto Delgado, eu quero lá saber do Benfica e do bispo do Porto, eu quero se lixe o 13 de Maio e o 5 de Outubro e o Melo Antunes e a rainha de Inglaterra e o Santiago Carrilho e a Vera Lagoa, deixem-me só porra, rua, larguem-me, desopila o fígado, arreda, T'arrenego Satanás, filhos da puta. Eu quero morrer sozinho ouviram? Eu quero morrer, eu quero que se foda o FMI, eu quero lá saber do FMI, eu quero que o FMI se foda, eu quero lá saber que o FMI me foda a mim, eu vou mas é votar no Pinheiro de Azevedo se eu tornar a ir para o hospital, pronto, bardamerda o FMI, o FMI é só um pretexto vosso seus cabrões, o FMI não existe, o FMI nunca aterrou na Portela coisa nenhuma, o FMI é uma finta vossa para virem para aqui com esse paleio, rua, desandem daqui para fora, a culpa é vossa, a culpa é vossa, a culpa é vossa, a culpa é vossa, a culpa é vossa, a culpa é vossa, oh mãe, oh mãe, oh mãe, oh mãe, oh mãe, oh mãe, oh mãe...

Mãe, eu quero ficar sozinho... Mãe, não quero pensar mais... Mãe, eu quero morrer mãe.

Eu quero desnascer, ir-me embora, sem ter que me ir embora. Mãe, por favor, tudo menos a casa em vez de mim, outro maldito que não sou senão este tempo que decorre entre fugir de me encontrar e de me encontrar fugindo, de quê mãe? Diz, são coisas que se me perguntem? Não pode haver razão para tanto sofrimento. E se inventássemos o mar de volta, e se inventássemos partir, para regressar. Partir e aí nessa viagem ressuscitar da morte às arrecuas que me deste. Partida para ganhar, partida de acordar, abrir os olhos, numa ânsia colectiva de tudo fecundar, terra, mar, mãe... Lembrar como o mar nos ensinava a sonhar alto, lembrar nota a nota o canto das sereias, lembrar o depois do adeus, e o frágil e ingénuo cravo da Rua do Arsenal, lembrar cada lágrima, cada abraço, cada morte, cada traição, partir aqui com a ciência toda do passado, partir, aqui, para ficar...

Assim mesmo, como entrevi um dia, a chorar de alegria, de esperança precoce e intranquila, o azul dos operários da Lisnave a desfilar, gritando ódio apenas ao vazio, exército de amor e capacetes, assim mesmo na Praça de Londres o soldado lhes falou: Olá camaradas, somos trabalhadores, eles não conseguiram fazer-nos esquecer, aqui está a minha arma para vos servir. Assim mesmo, por detrás das colinas onde o verde está à espera se levantam antiquíssimos rumores, as festas e os suores, os bombos de Lavacolhos, assim mesmo senti um dia, a chorar de alegria, de esperança precoce e intranquila, o bater inexorável dos corações produtores, os tambores. De quem é o carvalhal? É nosso! Assim te quero cantar, mar antigo a que regresso. Neste cais está arrimado o barco sonho em que voltei. Neste cais eu encontrei a margem do outro lado, Grandola Vila Morena. Diz lá, valeu a pena a travessia? Valeu pois.

Pela vaga de fundo se sumiu o futuro histórico da minha classe, no fundo deste mar, encontrareis tesouros recuperados, de mim que estou a chegar do lado de lá para ir convosco. Tesouros infindáveis que vos trago de longe e que são vossos, o meu canto e a palavra, o meu sonho é a luz que vem do fim do mundo, dos vossos antepassados que ainda não nasceram. A minha arte é estar aqui convosco e ser-vos alimento e companhia na viagem para estar aqui de vez. Sou português, pequeno burguês de origem, filho de professores primários, artista de variedades, compositor popular, aprendiz de feiticeiro, faltam-me dentes. Sou o Zé Mário Branco, 37 anos, do Porto, muito mais vivo que morto, contai com isto de mim para cantar e para o resto.

José Mário Branco

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14

sobre a expulsão do ditador islâmico

há a dizer o seguinte

os políticos ocidentais

como sempre inspirados

mobilizaram as suas redes sociais

sempre inpirados pela Epístola I

de S. Paulo aos Romanos

a salvação de Deus

será enviada aos gentios

e eles a entenderão,

28, 28

ajudaram

outros islamitas

a revoltar-se

e a expulsar o ditador

o dono do café Farol

no porto do Suez

queixa-se desde então

«julgam que podem

fazer o que querem

agora até às raparigas

fazem o que está mal

já nem sequer hiyab a tapar

a sem-vergonha»

Walid o muezim

e os amigos

fazem ronda nocturna

 vão de moto

em demanda do mal

Walid

esfaqueou Ahmed

quando o viu

beijar a namorada

num recanto do parque

e Ahmed reagiu

aos insultos

ora graças a deus

esfaquear já não parece tão mal

como a bárbara lapidação

ainda desconhecem

outros castigos simples

que não oferecem dificuldade

o método por exemplo

que os jovens católicos

usaram no Porto

para eliminar Gisberta

a herege

Alberto Pimenta, in “de nada”, pp.43-44, ed. Boca, 2012. 

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AS FREIRAS DE SANTA CLARA

As freiras de Santa Clara
Quando vão rezar ao coro
Dizem umas para as outras:
Quem me dera ter namoro!

Cebolório! Cebolório! Cebolório!
Bacalhau assado
Bacalhau cozido
Muito bem batido
Com seu dente d'alho

Resina pra tirar calos
Ora pro nobis

As freiras de Santa Clara
Quando vão rezar matinas
Dizem umas para as outras
Quem nos dera amar, meninas!

As freiras de Santa Clara
Quando vão tocar o sino
Dizem umas para as outras:
Quem me dera ter menino!

As freiras de Santa Clara
Andam numa roda viva
Ora no coro de baixo,
Ora no coro de riba.

As freiras de Santa Clara
Quando vão rezar à missa
Dizem umas para as outras:
De rezar tenho preguiça!

Sábado 24 de Agosto às 17h00...

 As edições do Homem do Saco e a revista Intervalo irão estar na Gato Vadio 

para uma conversa acerca da sua actividade editorial.

Com a presença de 

Mariana Pinto dos Santos e Rui Miguel Ribeiro.

Não se esqueçam! Próximo Sábado, dia 24 de Agosto às 17h00 no Gato Vadio (Rua do Rosário, n.º 281 Porto)

Quinta-Feira 2...

TER RAZÃO ÀS QUINTAS-FEIRAS

Se Vossas Excelências não se importam,

Excelentíssimas entidades superiores,

eu hoje,

que é quinta-feira,

gostava de ter Razão.

Sei perfeitamente que morrerei um dia

e que só na minha rua o vão saber.

Por isso se Vossas Excelências realmente não se importam

eu hoje, que é quinta-feira,

precisava muito de ter Razão.

De sete dias da semana pedir um para viver,

não é muito, convenhamos.

A não ser…

Ah! é verdade, a não ser…

Eduardo V. da Fonseca, “Tempo dos Manequins”, p. 14, ed. do autor, plaquete composta e impressa na tipografia frasco & companhia, Póvoa de Varzim em Janeiro de 1957. Capa de A. Matos.

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FINO TRATO

Avança uma pedra

e as pernas abrem

falência

ou a chuva faz fortuna. Motores.

O mover das pedras pode ser verificado

não o resto,

quanto ao menos

mais.

Atrás não lhe ficaram os braços

que eram

andrajos dum corpinho

sem luz nem valor.

Os sábios não pagam, os galos não cantam.

Vão-nos descontando

dos nossos livros de contas:

lázaros brinquedos

fracos tambores

sapatos.

Oh pernas para que vos quero!

p.13

A FALA DOS CIGARROS

A vida encardiu-se

tocam as sinas

as unhas crescem

em curva, o buraco diz.

Os tiros rentes à ventania

reparam em nós.

Eis-nos ao abrigo

das doenças infantis.

Alguém nos recheou de verd

ades, assim Uma esconde Outra

e esse trabalho ingrato

na folha de papel se deita

e esse suor não molha

e essa pena não fere.

p.14

PENDURAR AS ARMAS

A dança traseira das portas

que nos voltam as costas e

a disciplina de confessar

de vento se fazem.

Mas pena de amor pousa frondosa

e o olhar proíbe os piropos de vento.

Minha dona vive sem casa

seu rol de armas seca

pendurado ao sol e dona minha sabe

dividir opiniões

mudar seus filtros.

p.28

Regina Guimarães in “O Extra-Celeste”, AEFLUP – Associação de Estudantes da Faculdade de Letras da Universidade do Porto, 1986.

A diferença...

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Olha Jorge quando vier a morte

E virá cedo

«Não deixes fechar-me os olhos»

Eflorescências salitrosas me rebentarão das órbitas

Para queimar as mãos que fechar-mos queiram

- Não pode a luz negar-se a quem bêbado dela

Inventou em cada dia uma madrugada

E eis tudo quanto deixo a quem me herde

Não Jorge não deixes fechar-me a luz que em vida

Neles sempre tive

Estendido no caixão sereno e impoluto

Irei de olhos abertos

Porque eu quero e sei que hei-de morrer

Como quem vive.

Vasco Miranda in “Invenção da Manhã e outros poemas”, Livraria Morais Editora, Lx, 1963.

http://www.jn.pt/paginainicial/pais/concelho.aspx?Distrito=Lisboa&Concelho=Lisboa&Option=Interior&content_id=3363789

Quinta-feira...

Domingo irei para as hortas na pessoa dos outros,

Contente da minha anonimidade.

Domingo serei feliz – eles, eles…

Domingo…

Hoje é quinta-feira da semana que não tem domingo…

Nenhum domingo. –

Nunca domingo. –

Mas sempre haverá alguém nas hortas no domingo que vem.

Assim passa a vida,

Subtil para quem sente,

Mais ou menos para quem pensa:

Haverá sempre alguém nas hortas ao domingo,

Não no nosso domingo,

Não no meu domingo,

Não no meu domingo…

Mas sempre haverá outros nas hortas e ao domingo!

Álvaro de Campos, “Poesias”, Editorial Nova Ática, p.58, 2007.

Da «Cartilha (M/F)aternal»...

“Marialva é o antilibertino português, privilegiado em nome da razão de Casa e Sangue, cuja configuração social e intelectual se define, nas suas tonalidades mais vincadas, no decorrer do século XVIII.

No convencionalismo popular (ou antes pequeno-burguês) marialva é o fidalgo (forma primitiva de «privilegiado») boémio e estoura-vergas. Socialmente será outra coisa: um indivíduo interessado em certo tipo de economia e em certa fisionomia política assente no irracionalismo.”

José Cardoso Pires, “Cartilha do Marialva - ou das negações libertinas”, Editora Ulisseia, p.9, Lisboa, 1967.

“Por sua vez, a Política e a Administração, perdendo o estímulo da crítica activa, desligam-se gradualmente do cidadão, irresponsabilizam-no. Passam a construir uma actividade de clientelas que procuram formas de manutenção desse equilíbrio social à custa de soluções imediatas, de sobrevivência pelo dia-a-dia, como é uso tradicional dos providencialistas e dos caciques locais.”

José Cardoso Pires, “Cartilha do Marialva - ou das negações libertinas”, Editora Ulisseia, p.66, Lisboa, 1967.

“Fatalidade do tempo, a Ciência apresenta-se como desafio irrecuperável às verdades eternas, como heresia ou exibicionismo, aventura que tende a reduzir o homem à máquina sem alma. E a arte como exploração pretensiosa, ou ainda: ocupação para inadaptados. Hollywood, as biografias em série e os comic strips distribuem esse retrato exótico do intelectual: o sábio débil e lunático; Chopin compondo num acesso de fúria enquanto o vendaval lhe destelha a casa; Van Gogh, o pintor de uma orelha por uma prostituta; Bocage, o das anedotas e dos sonetos entre sécias.

Com isto, isola-se o intelectual do convívio comum, recusa-se-lhe o estatuto dos valores colectivos. Melhor dito: propõe-se-lhe uma disfarçada alienação, tolerando-a à margem e enaltecendo-lhe as irresponsabilidades. Dá-se-lhe o lugar dos predestinados ou a condescendência dos ingénuos semiloucos – e fica defendida a sociedade de ideias pelo menos ociosas. E simultâneamente «eternizada» a obra de criação.”

José Cardoso Pires, “Cartilha do Marialva - ou das negações libertinas”, Editora Ulisseia, p.105, Lisboa, 1967.

“Com tantas facetas e quase sempre genialmente expostas, Fernando Pessoa projectou o seu desejo de universalidade com ideias que permitiram explorações posteriores da parte dos pensadores menores que lhe sucederam. O irracionalismo dos passadistas soma D. Sebastião ao Supra-Camões e monta a sua interpretação providencialista da História. Daqui a uma teoria natural das elites («os génios de nascença») é um salto minúsculo e, vai não vai, está declarada a divinização do poder, a aceitação dos predestinados.

Agora, sim, pode falar-se da «missão do Estado que opõe obediência ao espírito de revolta e a renúncia à ambição» e estende-se esta palavra de ordem colectiva à manutenção da ordem doméstica. Bem entendido, Pessoa não foi tão longe. Mas nas viagens e contraviagens que fez no domínio da especulação deixou muitos sinais que os integralistas e outros aproveitaram como padrões de honra na sua restauração do Portugal Antigo.”

José Cardoso Pires, “Cartilha do Marialva - ou das negações libertinas”, Editora Ulisseia, pp.186-7, Lisboa, 1967.

Esta porta não existe no mundo

Mas na memória de alguém.

Os que querem entrar

São travados

Pelos que vão a sair.

Dez anos podem não deixar marca

Um olhar pode apontar a eternidade.

Não há «Perdão!»

Que soe mais melancolicamente.

A porta ali está ainda

Só virando a cabeça e revendo o passado

Se distingue claramente

Que é uma porta

Que leva à Divina Comédia.

Existe num vazio.

Podia estar num lado qualquer.

Zheng Min, in: "Chinese Literature", Winter 1994 op. cit. de Alberto Pimenta in: “A magia que tira os pecados do mundo”, Cotovia, 1995.

Piolho 11...

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