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REQUIEM PARA GODOT

Hoje é de morte o poema.

Não direi já do desejo azul lírico de fuga

pois todas as mãos erguidas se baixaram e

                                [depuseram as armas.

Quem um dia disse que tudo vale a pena

errou tão grandemente como o que disser

                               [que nada vale a pena.

A verdade é que não vale a pena.

Dizer tudo ou dizer nada é um excessivo e

                                           [inútil esforço.

Hoje o poema é de morte, de abandono e nem

                     [sequer já de mãos crispadas.

E não direi do choro, já não direi do choro,

    mas do sorriso branco da desesperança.

Não há mais cais, nem barcos, nem gares

   [donde se sonhem idas, porque é inútil ir.

Sei, sei hoje muitas coisas porque é de morte

                                                   [o poema

sei que o suicídio é um acto enorme de iló-

                                          [gica esperança

como a fuga ou o ódio ou o amor

sei que o suicídio é um logro e que a verdade

    está na rendição ou na quotidiana morte

    que me faço.

Não direi hoje das portas que me trancam

    ou dos braços que me sufocam e por estra-

    nho que pareça as paredes são-me gratas

    e irmãs.

Só elas, as paredes brancas, conhecem o ver-

    dadeiro desespero porque são irremedià-

    velmente brancas e quietas.

O que dói é saber que seria igualmente

                  [amargo o oitavo continente.

Maria do Céu Guerra, “São Mortas as Flores”, pp. 11-12, ed. Best-Sellers (Or. Jorge Daun) – extra volume B, Lisboa, 1963.
 

SE...

Se não tivesse dado o facto meramente

    acidental de ter nascido

    o que eu tinha perdido...

Não teria hoje o amor que não tenho

não poderia ver aniquilados os que ganharam

    a vida a jurar mentiras em papel selado

nem a ponte sobre o Tejo me poderia ser uma

                                                     [realidade.

Oh, o que eu tinha perdido...

Era-me vedado por exemplo o ver cumpridas

    as leis do Evangelho – amor, caridade,

    confiança

não veria a felicidade que vejo em cada olhar

nem a grande lição da salvação das vidas

nem o pequeno acrobata inventado diària-

                         [mente delirantes momices

talvez nem o pequeno acrobata verde e ver-

                                         [melho existisse

porque fui eu que o inventei para que saltasse

    dores em verde e encarnado e esquecesse o

    amor-pão em cambalhotas.

Não teria podido ver, o que era pena, a

enorme vitória do Bem sobre o Mal, do

Génio sobre o Dinheiro, do Espírito sobre

a Matéria, do Homem sobre a Máquina.

O que eu tinha perdido...

Perdia a lei grandiosa, repetida dia a dia

           [pela imprensa, proibindo a mentira

e a eficiente campanha contra a analfabeti-

                                                        [zação

perdia o espectáculo grato e edificante das

   mãos, das mãos de todos, a estenderem-se

   abertas em dádiva constante.

No fim de tudo isto eu quase creio

que o facto de ter nascido

nem sequer foi meramente acidental.

Maria do Céu Guerra, “São Mortas as Flores”, pp. 9-10, ed. Best-Sellers (Or. Jorge Daun) – extra volume B, Lisboa, 1963.