...

     um homem com uma dor

é muito mais elegante

     caminha assim de lado

como se chegando atrasado

     andasse mais adiante

carrega o peso da dor

     como se portasse medalhas

uma coroa um milhão de dólares

     ou coisa que os valha

ópios édens analgésicos

     não me toquem nessa dor

ela é tudo que me sobra

     sofrer vai ser minha última obra

Paulo Leminski, “Toda a Poesia”, pág. 284, Companhia das Letras, São Paulo, 2013.

o que passou passou?

     Antigamente se morria.

1907, digamos, aquilo sim

     é que era morrer.

Morria gente todo o dia,

     e morria com muito prazer,

já que todo o mundo sabia

     que o Juízo, afinal, viria,

e todo mundo ia renascer.

     Morria-se praticamente de tudo.

De doença, de parto, de tosse.

     E ainda se morria de amor,

como se amar morte fosse.

     Pra morrer, bastava um susto,

um lenço no vento, um suspiro e pronto,

     lá se ia o nosso defunto

para a terra dos pés juntos.

     Dia de anos, casamento, batizado,

morrer era um tipo de festa,

     uma das coisas da vida,

como ser ou não ser convidado.

     O escândalo era de praxe.

Mas os danos eram pequenos.

     Descansou. Partiu. Deus o tenha.

Sempre alguém tinha uma frase

     que deixava aquilo mais ou menos.

Tinham coisas que matavam na certa.

     Pepino com leite, vento encanado,

praga de velha e amor mal curado.

     Tinha coisas que tem que morrer,

tinha coisas que tem que matar.

     A honra, a terra e o sangue

mandou muita gente praquele lugar.

     Que mais podia um velho fazer,

nos idos de 1916,

     a não ser pegar pneumonia,

deixar tudo para os filhos

     e virar fotografia?

Ninguém vivia pra sempre.

     Afinal a vida é um upa.

Não deu para ir mais além.

     Mas ninguém tem culpa.

Quem mandou não ser devoto

     de Santo Inácio de Acapulco,

Menino Jesus de Praga?

     O diabo anda solto.

Aqui se faz aqui se paga.

     Almoçou e fez a barba,

tomou banho e foi no vento.

     Não tem o que reclamar.

Agora, vamos ao testamento.

     Hoje, a morte está difícil.

Tem recursos, tem asilos, tem remédios.

     Agora, a morte tem limites.

E, em caso de necessidade,

     a ciência da eternidade

inventou a criônica.

     Hoje, sim, pessoal, a vida é crônica.

Paulo Leminski, “Toda a Poesia”, pp. 287-8, Companhia das Letras, São Paulo, 2013.