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Demonstração do Homem do Saco AQUI

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Armand Schulthess (1901-1972)

“Depois de ter tido uma loja de roupas de senhora em 1920 e 1930, o suíço Armand Schulthess foi funcionário público. Quando se reformou, em 1951, mudou-se para a sua casa de campo em Auressio, Suíça. Começando a trabalhar na ideia de capturar todo o conhecimento humano, Schulthess gradualmente converteu a sua casa e o amplo jardim envolvente numa Gesamtkunstwerk (palavra alemã para "uma obra de arte total ou enciclopédica"). Escreveu milhares de textos, em pequenas placas de chumbo circulares e nas extremidades envernizadas de latas, que ele depois suspendia, às vezes com cordas interligando árvores e arbustos do seu jardim.

Também dentro da sua casa reuniu notas manuscritas sobre a cultura humana e a sua história em grandes volumes, eventualmente reunindo uma vasta biblioteca com os seus próprios textos agrupados. Compôs, também, livros ilustrados sobre temas como geologia, psicanálise, e livros recolhidos sobre a sexualidade, a vida marital, e grafologia.

Schutlhess morreu subitamente em 1972. No ano seguinte, os seus herdeiros destruiram a maior parte das suas colecções, tanto no jardim como na sua casa. Apenas alguns itens foram salvos e encontram-se agora incluídos nas coleções de dois museus suíços: o Brut Museu de Arte de Lausanne, e o Museo Casa Anatta em Monte Veritá.”

Henk van Es

John Stroble Fass...

 

John Stroble Fass (1980-1973)

 

John S. Fass, impressor e editor, fez edições limitadas (numeradas e assinadas pelos autores) para editoras como a Random House (ex. Robert Frost e William Faulkner). A Harbor Press foi a sua chancela mais conhecida. Começou a imprimir e a fazer livros no Bronx, num apartamento T0 (da juventude católica: a YMCA), e com um pequeno prelo Albion. Mais tarde, quando saiu do Bronx, vendeu o seu prelo ao artista e ilustrador Valenti Angelo.

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Abrindo o quadro de serigrafia para uma capa da 50kg...

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TROVAS PARA SEREM VENDIDAS NA TRAVESSA DE S. DOMINGOS

O repórter fotográfico
foi ver a fuzilaria.
Ganhou o prémio do ano
da melhor fotografia.

Notícias não confirmadas
informam, de origens várias,
que as tropas revolucionárias
recentemente cercadas
acabam de ser esmagadas
com perdas extraordinárias.

Na redacção do jornal
corre tudo em sobressalto.
A hora é sensacional.
Toda a gente dormiu mal,
gesticula e fala alto.

Passageiros recém-chegados
do lugar da revolução
viram dúzias de soldados
prontos a ser fuzilados
e muitos já arrumados
e amontoados no chão.

Agora que se anuncia
já estar regulado o tráfico,
inda mal rompera o dia
foi ver a fuzilaria
o repórter fotográfico.

Vá lá, vá lá, felizmente,
felizmente que ao chegar
inda havia muita gente
que estava por fuzilar.

Numa ridente campina
de papoilas salpicada,
um sol de lâmina fina
cortava a densa neblina
da metralha disparada.

Berrando como vitelos
a malta dos condenados
avançava aos atropelos
e arrepanhava os cabelos
com gestos alucinados.

O repórter já suava,
não tinha mãos a medir;
ora a máquina carregava,
apontava e disparava,
ora no chão se agachava,
pulava e gesticulava
com afanosa presteza.

Há empregos, com franqueza,
nem haviam de existir.
A um tipo de mãos nojentas
que aos berros sobressaía
gritando frases violentas,
focou-o mesmo nas ventas
no momento em que caía.

Mas o melhor não foi isso.
O melhor foi uma velhota
que pôs tudo em rebuliço.
Rápida como um rastilho,
em convulsivos soluços,
foi estatelar-se de bruços
sobre o corpo do seu filho.

«Meu menino, meu menino!
Valha-me a Virgem Maria!
Que vai ser o meu destino
sem a tua companhia?!

Mataram-me o meu menino!
Filho do meu coração!
Que vai ser o meu destino
sem a tua protecção?!»

Nunca uma cena de horror,
Uma tragédia tão viva,
tão grande e expressiva dor,
alguém teve ao seu dispor
defronte duma objectiva.

Era uma face crispada,
um olhar perdido e louco,
uma boca de xarroco
em lágrimas ensopada.

Foi uma sorte, realmente.
Um desses casos notáveis,
bestiais e formidáveis
que acontecem raramente.

Aquelas faces crispadas
correram pelo mundo inteiro
nas revistas ilustradas,
em tiragens esgotadas
que deram muito dinheiro.

Com aquele sentido humano
da justiça e da harmonia,
o repórter todo ufano,
ganhou o prémio do ano
da melhor fotografia.


António Gedeão “Máquina de fogo”, 1961