Edições 50kg

É culpa da bílis negra...

2012-02-18T15:08:00.000-08:00

Impressões...

2012-02-17T13:26:00.002-08:00

Montagem fotográfica obtida segundo indicações de Álvaro Lapa, a partir da sua fotografia realizada por Luís Palma, 1994.

ÁLVARO LAPA IMPRESSÕES DA LUSITÂNIA

ENDOVELICO (deus do fogo?) (incerto). Deus dos curas (quase). Deus das curas. Esculápios dos celtas? Em pleno Alentejo em plena Mesopotâmia o Santuário de Endovelico ficava alto. Des Deus Endovellicus! Um deus alentejano. Onde está, antigamente estava / Aquele templo sumptuoso e rico / Do Deus Cupido, e que então chamava / O romance vulgar Endovellico[1]. Corresponda a Apolon ou não corresponda.

S’Miguel da Mota. Alandroal 1890 ido. Homens animais etc. Pedras escavadas em forma de pia. Restos dum deus. Restos dos cultos. Era um E. Muito muito bom. Very very Gwell. Um monte santo.

(Entrava o porco. Ou a porca. São deuses ctónicos. São deuses médicos.) Baudelaire não aproveitou. Um outro hemiplégico veio a curar-se. Que parece cão. Via nos sonhos. Sonhos da Terra. A Tenríssima curandeira. Segundo determinação avernal. Com inscrições versificadas. E todo o outeiro era sagrado. Misturas de arqueologia e de história. Que significa «segundo o que se Prometeu». Segundo o Yi-King. Espírito da música.

Há uma encantadora historieta acerca de Confuncio. Uma vez o seu discípulo preferido ouvia-o tocar e ficara cheio de medo e disse-lhe: «O mestre hoje tem pensamentos de assassino.» Isto sucedia enquanto Confuncio observava uma aranha a tecer a teia à volta duma mosca, e por isso ele expressava o que via por movimento das cordas. A habilidade de seguir a música do mestre era tão grande que lhe entendia a emoção; mas não conseguia compreender a causa e apenas percebia que havia pensamentos de assassino misturados. Não era capaz de determinar era se esses pensamentos eram do assassino de homens ou de moscas. Música da terra. Música das transformações. Ocos dum órgão numa sala gigante sob o outeiro ouve-se os martelos. Soa por indigível. Ouvia-se nos sonhos. A voz própria boca de ninguém lábios de Yin ave de arribação. Ou uma pombinha ofertada a Endovellicus. Brûle san satyre. Que Gauguin leu «Mais depuis mon arrivée à Paris la vie que je mène est si peu gaie!» Vivam os canibais. De outro hemisfério. Leite de Vasconcelos. Olhando o Paraíso. Eu ouvi dizer – disse o galego Zoar – que é preciso cruzar os braços sobre o peito e as costas do doente, não sei se isso adianta para as crianças. Um paraíso barroco com o Minho. Floresta de folhas verdes como luz. Lago de Sol. Carne de papel.

Álvaro Lapa

In ‘A Phala’, n.º 39, Setembro, Assírio & Alvim, Lx, 1994.

[1] Braz Garcia Mascarenhas

Fra-dique...

2012-02-15T17:48:00.000-08:00

NOITES DE PRIMAVERA NO BOULEVARD

Quando em tardes d'Abril, à luz crepuscular,
Saio de casa e vou buscando um apouco d'ar,
Que tumulto na rua! e que inferno de gente,
Que levam mil paixıes, confusa, douda, ardente!
É um mundo que sai, parece, das visões
De Dante ou S. João, ruindo entre baldıes
Dum círculo infernal para outro mais profundo,
E outro, e dez, e mil, buscando sempre o fundo!,
E, em volta; a luz vibrante e vívida do gás
Inunda a multidão, inimiga da paz!
Sai desta confusão uma horrível poesia,
Uma volúpia atroz, uma estranha magia,
Que irrita, acende e -faz os sentidos arder.
Exalação magnética, aromas de mulher,
O contacto que excita, um fluido de desejos,
E como que no ar um trocar-se de beijos,
Sem destino e sem dono, ardentes e cruéis ...
É o povo, outra vez, das antigas Babéis, É Gomorra, outra vez, e o lago de Sodoma,
E as Bacantes febris da desgrenhada Roma,
Com mais força somente, e essa nova paixão
Que sai do foco a arder da Civilização!
Sim, há paixão ali, e vida, intensa vida
Por, mil caminhos vãos espalhada e perdida,
Mas magnética, activa e enchendo todo o ar
Dum fluido de delírio, em vórtice a girar ...
Em volta da cidade È como uma cintura
De loucura e d'amor, sobre a extensão escura ...
É outro o mundo ali! outra ideia! outro ser!
O Bem, o Mal, não têm o aspecto que usam ter ...
O vício é formosura.- o vício é poesia -,
Parece a criação ter por lei a folia,
E sentidos, e alma, e tudo, em confusão,
Bradam: – “O Universo, é filho da paixão!
Amai, vivei, clamai! rugi, se nos rugidos
Há uma força mais, que levante sentidos!
Se o VÌcio n„o bastar, no Crime pode haver
Magia e atracção e fonte de prazer!
Em nós habita Deus!,- o mais, matéria morta!
Que o mundo caia em volta e se alua, que importa?”
.........................................................................
.........................................................................
E lá de cima o céu, imenso e fundo, está
Olhando, com olhar d'estrelas, para cá...
Mas o mais triste, ó céu! ó astros! é que o abismo,
Que tenho em torno a mim, é no que penso e cismo!
A vertigem também minha alma me tomou ...
Sinto o terrível fluido ... e vou, e vou, e vou ...
E desejo e estremeço ... e o delírio parece
Que me enche o coração, e a vida me endoidece!
Sim! a Paixão governa e o Prazer é rei!
O mundo é artifício! - e, incerto, nem já sei
Se estes bicos de gás são realmente estrelas,
Ou só bicos de gás essas esferas belas!

Paris: Abril de 1867.
[Antero de Quental]

AIR.

2012-02-15T17:33:00.000-08:00

WCW

2012-02-15T17:09:00.000-08:00

PATERSON

do Livro I

Prefácio

"O rigor da beleza é o alvo da busca. Mas como se poderá encontrar a beleza se ela está encerrada na mente, para além de toda admoestação?"

Compor um começo

com particularidades

e torná-las gerais, arrolando

a soma, por meios imperfeitos -

Farejando as árvores,

um cão qualquer

num bando de cães. O que

mais ali? E que fazer?

Os outros debandaram -

atrás de coelhos.

Só o estropiado permanece - sobre

três pernas. Coça-te adiante e atrás.

Engana e come. Desenterra

um osso embolorado

Pois o princípio indubitavelmente é

o fim - já que de nada sabemos, puro

e simples, para além

de nossas próprias complexidades.

E no entanto

não há nenhum retorno: rolando para fora do caos,

prodígio de nove meses, a cidade

o homem, uma identidade - e nunca poderia

ser de outra maneira - uma

interpenetração, em ambos os sentidos. Rolando

para fora! obverso, reverso;

o bêbado o sóbrio; o renomado

o grosseiro; um só. Na ignorância

um certo saber , saber

não-disperso, seu próprio desbarato.

(A múltipla semente,

apinhada de detalhes, azedada,

fica perdida no fluxo e a mente,

distraída, vai-se flutuando com a mesma

escuma)

A rolar, a rolar prenhe de

números.

É o sol ignorante

erguendo-se no rastro de

erguidos sóis vazios, pelo que neste mundo

jamais um homem poderá viver a gosto no seu corpo

a não ser morrendo - e sem saber-se

morrendo; este no entanto é o

desígnio. Renova-se a si mesmo .

de tal modo, em soma e subtração,

andando para cima e para baixo.

e o ofício,

subvertido pelo pensamento, a rolar para fora, cuide-se

ele de não se voltar tão-só para a

escrita de poemas estagnados...

Mentes como camas sempre feitas,

(mais pedregosas que uma praia)

relutantes ou incompetentes.

A rolar, o topo para cima,

sob, empuxo e retrocesso, um grande estardalhaço:

alçado feito ar, transportado, multicolorido, um

detrito dos mares -

da matemática a particularidades -

dividido como as orvalhadas

neblinas flutuantes, que as chuvas vão lavar e

recongregar num rio, um rio que corre

e que dá voltas:

conchas e animálculos

geralmente, e assim até ao homem,

até Paterson.

trad. José Paulo Paes, do livro "Poemas" de William Carlos Williams. Companhia das Letras. 1987)

Quem tem mestre?...

2012-02-14T06:04:00.000-08:00

Mestre Tipógrafo Casimiro Martins nas Edições 50kg

Para informações sobre o trabalho gráfico de Casimiro Martins siga por AQUI

Pare, Escute e Olhe!...

2012-02-11T11:43:00.000-08:00

M. S. Lourenço

M.S. LOURENÇO «Ler não é olhar é ouvir»

Embora o fim do culto da leitura tenha sido previsto já em 1962 por Marshall Mac Luhan no seu estudo sobre a decadência da Imprensa intitulado «A Galáxia de Gutenberg», o numero de filósofos da cultura que desde então profeciam o desaparecimento do livro e da leitura nunca deixou de aumentar. A designação genérica de «Pessimismo Cultural» tem sido justamente adoptada para caracterizar esta profecia, cujas origens no entanto foram formadas pelo Pessimismo Cultural de Nietzsche e de Oswald Spengler.
Há na verdade um conjunto crucial de experiências que tem que ser interpretado e é justamente na constituição dos conceitos necessários à sua teorização que tem que residir o nosso primeiro esforço. Nos países industrializados, portanto herdeiros e actuais portadores da cultura de Gutenberg, foi introduzido o dever escolar, por meio do qual o analfabetismo se torna legalmente impossível, como sendo a pedra sobre a qual o edifício da Cultura deve assentar. Neles a rede de bibliotecas públicas e de instituições privadas às quais o público tem acesso não tem parado de crescer neste século. Também o número de livros portáteis e acessíveis em preço, de publicações periódicas quer especializadas quer de interesse geral tem-se gradualmente tornado também acessível e, nestas condições, o instrumentário de leitura nunca foi tão fácil de alcançar como no nosso fin de siècle. É perante este conjunto de factos que a emergência do fenómeno do analfabetismo secundário, nos países com esta tradição cultural, constitui uma dificuldade teórica difícil de enquadrar e muito menos de explical satisfatoriamente.

Duas posições são in limine possíveis. Em primeiro lugar é possível seguir o padrão de pensamento acima descrito como pessimista, e decidir que na verdade se chegou ao fim do culto do livro e da leitura e que estamos já no limiar da era de uma grande plebe televisual, a qual se caracterizará pelo culto de imagens visuais simplificadas, transmissíveis por um monitor de televisão ou de computador. Embora este pareça ser o actual curso dos acontecimentos, ele não tem no entanto o carácter de um desenlace fatal. A esta é possível contrapor uma segunda possibilidade segundo a qual o que está a terminar é apenas uma forma de leitura, a qual de resto só foi prevalente desde a invenção de Gutenberg. E como seria completamente absurdo começar por datar a Cultura apenas a partir da invenção de Gutenberg, é igualmente absurdo julgar que o fim do culto do livro e da leitura significa também o fim da Cultura.

A invenção de Gutenberg tornou possível a forma de leitura a que poderíamos chamar «leitura visual», a qual consiste na impressão de que ter os olhos em contacto com a página escrita é a condição suficiente da leitura. Mas esta impressão, tal como a generalidade das impressões visuais, não é correcta, uma vez que a página impressa, quer de poesia quer de prosa, constitui apenas um conjunto de indicações, o qual de maneira nenhuma se pode identificar com a totalidade da mensagem a transmitir pela obra de arte literária. A página impressa está para a obra de arte literária na mesma relação que a partitura musical está para a →

obra de arte musical. E assim como só a realização sonora de uma partitura pode definir a obra de arte musical, assim também só a realização sonora de um texto impresso pode determinar o contorno definitivo da obra de arte literária.

Assim torna-se necessário fazer uma nova reflexão sobre o acto de leitura até se chegar à ideia de que ler não é ver, mas é antes e acima de tudo OUVIR, de modo a que a leitura visual dê lugar definitivamente à leitura musical. Gostaria a título de ilustração mencionar alguns exemplos, os quais podem tornar esta tese ainda mais inteligível. Em Poesia existe uma gravação de Yeats de alguns dos seus poemas líricos. Para mim a experiencia musical inesquecível permanecerá sempre a leitura que Yeats faz do seu poema «I shall rise and go to Innisfree» onde talvez pela primeira vez fui conduzido à ideia de que o poema impresso «I shall rise and go to Innisfree» é apenas uma parte de todo o poema, a totalidade do qual só nos é apresentada através da realização sonora feita por Yeats.

A divisão em si artificial entre Poesia e Prosa não conduz a uma relativização desta ideia, no sentido em que só em Poesia é que a literatura musical pode ter lugar. Existe também em disco uma gravação de uma leitura de James Joyce de um fragmento do capítulo de «Finnegans Wake», conhecido por Anna Livia Plurabella, em que a qualidade musical da leitura é de tal maneira esmagadora que se torna irrelevante colocar a questão de saber se afinal se classifica o texto como Poesia ou como Prosa, uma vez que é com certeza Música.

Resta considerar o género de prosa narrativa, conto ou romance, em que a linguagem se move nos aparentes limites do quotidiano. Este género pareceria à primeira vista inacessível a um tratamento musical da sua leitura: mas Thomas Mann provou justamente o contrário ao gravar a leitura da sua pequena narrativa «O Acidente Ródoviário», onde mais uma vez se torna irrecusavelmente óbvio que a narrativa impressa só narra uma parte da totalidade da história: só a voz e a elocução de Thomas Mann são capazes de reproduzir a totalidade da pequena obra de arte.

Assim a palavra e o som podem ser postos em correspondência, de modo a que o significado intencionado pela obra de arte literária possa ser agora expresso pela massa sonora a que dá origem. O veículo do sentido deixa de ser apenas a palavra impressa para incluir também a sua realização sonora. Para se poder exprimir o conteúdo musical que jaz depositado na mancha impressa é necessário abandonar o preconceito, infelizmente tão enraizado, de que entre a fala e o canto existe uma contradição insuperável. Devemos justamente à Segunda Escola de Viena, e a Alban Berg em particular, ter-nos libertado deste preconceito e ter-nos deixado finalmente ver que entre a fala e o canto existe, ao contrário, uma progressão de possibilidades.

M.S. Lourenço

In ‘A Phala’, n.º 23, Abril/Maio/Junho, Assírio & Alvim, Lx, 1991.

E foi mais ou menos assim...

2012-02-06T17:46:00.000-08:00

Apresentação do livro «A Metafísica das T-shirts Brancas» de Miguel Martins (foto de Maria)

Leitura de alguns poemas do livro «A Metafísica das T-shirts Brancas» por Miguel Martins (foto de Maria)

Bar do Teatro «A Barraca» apresentação de dois livros de Miguel Martins «A Metafísica das T-Shirts Brancas» das Edições 50kg e "Um Homem Sozinho" das Edições Língua Morta (foto de Maria)

« Um Homem Sozinho» das Edições Língua Morta com apresentação de Inês Dias e Luís Henriques (o autor da capa) - (foto de Maria)

Apresentação do livro « Um Homem Sozinho» das Edições Língua Morta com Inês Dias e Luís Henriques (o autor da capa) (foto de Maria)

Edições Língua Morta - Diogo Vaz Pinto e David Teles Pereira (foto de Maria)

T-shirts and all...

2012-02-02T15:49:00.000-08:00

Neste fim-de-semana em que a temperatura vai baixar uns grãozinhos… Uma ‘t-shirtzinha’ sempre ajuda engrossar a roupa ao pêlo… E como não há calor como o humano levem ‘um homem sozinho’…

«Exemplum»

2012-02-01T16:51:00.000-08:00

Eu acho que é cânone... Mas é capaz de ser uma minolta... de qualquer forma foi o Arnaldo Saraiva que a tirou em 1980 no Porto.

HERBERTO HELDER Por exemplo

Ajudai-me potências lexicais, morfologias, sintaxes, tradições e memórias do dito, conversa do mundo. É fútil escrever: ilegível – e construir uma teoria lógica da ilegibilidade, uma tradição também, memória, «contexto», como eles designam, e decorre tudo isso do ilegível equívoco das transposições: transpor do instável e incontrolável para o estatuto controlável; com o pouco das cabeças quer entender-se a sensível cadeia das coisas que transitaram, representadas, traduzidas, apresentadas, das correntes da terra para as correntes do poema. Que recurso é este, que desentendimento, se não é só lateralidade, periferia, onde está o coração vivo e central? Rimbaud chega a Paris, o corpo é grande e os gestos não alcançaram ainda o tamanho do corpo, a voz para fora não possui ainda a melodia própria mas a voz interior já se casou com a razão do tempo, que poeta! O inadvertido Cros põe-se a inquirir: porquê tal palavra em vez de outra, e este ritmo porquê?, e aquela imagem? E o adolescente prodigioso, comendo sopa, não diz nada. Taciturno! Era um conversador péssimo. Talvez fosse possível explicar por aproximações, fornecendo imagens de imagens, metáforas de metáforas, criando um novo poema à margem do poema criado; toma-se isto por explicação? Talvez Cros o tomasse, mas Rimbaud, ele, não era explicador de coisa nenhuma: ardia, e lá estavam com perguntas sobre o fogo: se era de lenha, se de gás, se aquilo era papel queimado; e enquanto ele devorava a sopa não viam que se tratava do próprio, indefectível, simples, indeferível, ali à mesa, tão alto consumido das suas labaredas. Compreendem-se formas assim, há qualquer pequeno motivo para o grande motivo, essas formas podem ser mudadas? As linhas para onde pretendem transpor a ilegibilidade rimbaldiana, de modo a conduzi-la a uma vagarosa e minuciosa legibilidade, são as mesmas, sempre, para toda a poesia, e nessas linhas não se encontra escrita a música miraculosa nem a revelação nem o superlativo encontro das coisas nem a inteligência súbita do mundo. São formas ilegíveis; lê-las é a maneira única de ler: são as únicas legíveis para essa maneira única de ler. Claro, a metáfora extrema que é a realidade, a mais funda, a realidade fundada, fundamental, é uma imediata trama de conexões em nome, pois ao princípio era a acção do nome, o fiat lux faz a luz, o nome esclarece a coisa que alimenta o nome. As incroyables Florides rimbaldianas são as Floridas de uma cartografia assegurada pela aparição, a iluminação. Leia-se iluminadamente.

Au fond ce que dit Rimbaud n’a pas de sens; je veux dire: de sens vers nous. Son but est prochain, immédiat, égoïste. En écrivant il ne travaille qu’à se débarrasser de son innocence. (Jacques Rivière)

Disseram: não encontramos dificuldade em entrar nos poemas. De facto não encontravam. E eram desconhecidos circunstanciais, não tinha nada nas algibeiras biográficas, semióticas, psicanalíticas, ideológicas, simbólicas, nada, não eram acrobatas teóricos, vinham de longe, dotava-os apenas um talento virgem, a virtude de manejar perguntas que em si mesmas achavam respostas.

Hermético. Coisa imemorial, esta, uma coisa insistida para arrumo de casas, anda-se pelos quartos, alguém tropeça nos móveis, cuidado, uma visita guiada. O hermetismo é um bónus à insolvência leitora. Explica-se. Não se explica a atenção mas a desatenção. Generosamente. Já foram tão abundantes que explicaram tudo. As explicações eram tão miúdas no seu delírio que a gente se inteirava na incalculável reserva e engenhosidade dos recursos ignorantes. A ignorância é muito mais brilhante que a ciência. Sabe muitíssimo mais.

O sabido dos poemas era decerto bastante menos que o sabido dos explicadores, era igual ao que sabiam os cúmplices, os cúmplices sabiam entrar neles e andar e conspirar lá dentro com móveis e imóveis. Porque os entendiam exactamente dentro, entendiam-se com eles, por dentro, os cúmplices, rápida entrada na casa, portas abertas, desenvoltura pelos corredores adiante. Parece que só se pode dar razão ao entendimento imediato com razoes habitadas sempre por essa luz cardeal primeira, e essas razões são apenas parcimoniosos auxílios à inocência sabedora: escoras, apoios, razões da razão.

Não cabe a um poeta «explicar-se», talvez não cabe a ninguém esse contrabando de uma zona para outra, pertence tudo completamente à zona de origem; nem existe legalidade nenhuma em deslocar os poemas deste lado para aquele lado, a poesia não é uma agência de transportes.

Que um poema é ilegível numa pauta de legibilidade ou que pelo contrário é nela legível assemelha-se bastante à arrogância e violência políticas do poder de uma forma sobre todas as outras. O mais directamente legível nos poemas – sofram-no estes tempos de literalidade conversada – pode ser o menos legível na poesia.

Os poemas são instantâneos, aparecidos. Não há chaves porque não há fechaduras. Os poemas estão lá. Reclamam apenas a soberania do seu território.

Não se pede (pedir-se-ia antes que tivessem a astúcia de entender a espécie de entendimento pedido) que tornem aberto o fechado; os poemas hão-de permanecer fechados após todas as desocultações e hão-de ser abertos para quem neles entre como numa casa oferecida.

Àqueles que os acharam assim, uma casa habitavelmente fácil, quis mover-se como gentileza protocolar a algumas pequenas curiosidades, disposição das dependências, os materiais, as vistas, as vantagens, circunstâncias da electricidade, do gás, da água, o funcionamento. Convidou-se por exemplo para assistirem à arrumação, à «montagem», um pouco como se assiste a uma montagem cinematográfica. Isto é uma moviola. Que não – responderam. Responderam que se assiste logo mesmo sem assistir, que essa montagem é inerente aos poemas, às coisas que estão neles, às coisas do mundo relacionadas em relações de poema, que a montagem é a sua coerência, o modo insubstituível e irrecusável de serem assim. Eram argumentos peremptórios. Vinham do coração do poema, vinham para fora, para onde era visível. Cá estavam os interlocutores providenciais de Mandelstam, os destinatários, vozes da voz, ouvidos do ouvido. Ao menos agora concordava-se com o mundo, o mundo concordava.

Quando acabou de ler o manuscrito de Une Saison en Enfer, a atónita Viúva Rimbaud – como ela mesma firmava a correspondência – inquiriu do filho qual o significado daquilo que lera. Arthur respondeu que significava literalmente e em todos os pormenores o que lá estava. Bom. Ajudemos um pouco esta espécie de viúvas: para cada autor o significado de cada poema é literal. Se as viúvas puderem – que diabo!, alguma coisa hão-de elas poder –, encontrem essa literalidade. Suspeito de que nunca a encontrarão, porque ou se entende tudo como coisa óbvia, digo: a literalidade do autor coincide com a literalidade do leitor, ou não existe socorro para acudir à viuvez. Merda. Basta de conversas à beira-mar quando o mar está aí, invitation au voyage, o mar espera o bateau ivre.

Herberto Helder

In ‘A Phala’, n.º 69, Abril, Assírio & Alvim, Lx, 1999.

Morreu João Ulisses... (1947-2012)

2012-02-01T16:20:00.000-08:00

da pérola do orvalho primeiro
recebi das vossas mãos a alegria
e o meu coração foi o mundo inteiro
por me ensinarem da noite o dia...

ensinaram-me este
espelho

que reflecte sempre a mesma
saudade

Ulisses

Na perda do terreno e no homem ao mar...

2012-02-01T16:04:00.000-08:00

Averno: «Nos últimos anos a poesia, e a literatura, perderam terreno. Isso não é uma catástrofe. A poesia dá-se bem em condições adversas»

Nascida em 2002, e com 59 títulos editados desde então, a Averno conquistou com esse escasso catálogo uma reputação assinalável na «linha da frente» da edição portuguesa de poesia. Elegendo algumas (poucas) referências entre os poetas portugueses de períodos anteriores, de António Manuel Couto Viana e António Barahona a João Miguel Fernandes Jorge e Joaquim Manuel Magalhães, a Averno distinguiu-se sobretudo por apostar num conjunto de poetas da nova geração: Rui Pires Cabral, Manuel de Freitas, José Miguel Silva, Vítor Nogueira e, mais recentemente, Miguel Martins, Renata Correia Botelho ou Diogo Vaz Pinto. Não descurando a edição de poetas em tradução, a editora singularizou-se, logo no seu início, pela edição da antologia Poetas sem Qualidades, responsável por um longo e polémico debate na cena poética e crítica portuguesa, e pela edição de uma revista de poesia e crítica, Telhados de Vidro, hoje no seu nº 15. Seguindo uma velha e sempre actual lição, a Averno tornou os seus livros reconhecíveis pelas opções gráficas assumidas, as quais, após algumas hesitações iniciais, estabilizaram, em grande medida por influência de Olímpio Ferreira, nas capas em kraft, na avareza no uso da cor e nos formatos «de bolso». Tudo a contra-corrente de um mercado cada vez mais rendido a cores, brilhos e relevos sem pertinência ou sentido. Não surpreende que a Averno se tenha tornado numa espécie de exemplo a seguir por todas as pequenas e dinâmicas editoras que vão preenchendo o espaço que as editoras tradicionais ocuparam, até há pouco, na edição de poesia.

Razões mais do que suficientes para irmos ouvir Inês Dias eManuel de Freitas, o duo que assume a condução editorial da Averno. Agradecemos a ambos a disponibilidade revelada.

TP. Quantas pessoas constituem a Averno?

A. A Averno é constituída apenas por duas pessoas, no que respeita a decisões editoriais: Inês Dias e Manuel de Freitas. Porém, e desde o primeiro momento, tivemos o privilégio de contar com o apoio gráfico do Olímpio Ferreira, que soube dar um rosto sóbrio e original à editora. Após a morte do Olímpio, que por pouco não foi o fim de tudo no plano editorial, continuámos graças ao entusiasmo e à disponibilidade de pessoas como Pedro Serpa, Inês Mateus ou Diogo Vaz Pinto. De Braga, com enorme zelo, a Carla Gaspar vai-nos actualizando o blog. E há também os autores, os ilustradores, os impressores. O que, em rigor, nos permitiria dizer que a Averno é constituída por vinte ou mais pessoas essenciais para a feitura dos livros.

TP. Podem tentar descrever o público da Averno?

A. Não fazemos uma ideia precisa de qual seja o público da Averno, embora saibamos que temos leitores entre os vinte e os oitenta anos. Haverá certamente um pouco de tudo nesse público: leitores de poesia tout court, curiosos, coleccionadores de pequenas tiragens, alfarrabistas, etc. Conhecer melhor esse público é, aliás, uma das razões pelas quais gostamos de participar em actividades como as Feiras Laicas.

TP. Pelo volume residual de prosa que editam, podemos definir a Averno como uma editora de poesia?

A. Damos pouca importância a definições. Não é por acaso que a Telhados de Vidro, revista que publicamos desde 2003, se prefere furtar à questão do género; é tão-só uma revista onde se encontram espaçadamente determinadas vozes. Em última análise, olhando para o nosso pequeno catálogo, poderia dizer-se que Margaret Millar é tão poética como José Mateos. Nesse sentido, não é erróneo classificar a Averno como sendo uma editora de poesia. Mas a poesia, gostamos de acreditar, não acontece necessariamente em verso.

TP. Qual é o circuito de distribuição dos vossos livros?

A. Somos nós próprios que fazemos a distribuição, em cerca de vinte livrarias nacionais. A pé, de táxi, de boleia ou via postal.

TP. Qual é a tiragem média dos vossos livros?

A. A nossa tiragem média é de 300 exemplares. Em casos especiais (a Telhados de Vidro ou obras que implicam pagamento de direitos de autor) podemos chegar aos 500 exemplares. Mas nunca mais do que isso.

TP. O que é para a Averno um «sucesso editorial»?

A. O nosso único «sucesso editorial» terá sido Poetas sem Qualidades (2002), por motivos que desconhecemos. A edição esgotou em menos de dois meses. Mas é muito raro chegarmos assim tão rapidamente aos supostos 300 leitores assíduos de poesia que se convencionou haver em Portugal: no nosso catálogo, já com 59 publicações (entre os livros e os vários números da revista), só 12 títulos se encontram esgotados.

TP. Qual é a natureza da relação que mantêm com os vossos autores?

A. Com raríssimas excepções, se é que as há, os nossos autores são (ou tornaram-se) nossos amigos. Bebemos juntos, jantamos regularmente, dançamos a ouvir Squirrel Nut Zippers, cultivamos uma sadia promiscuidade boémia e literária.

TP. Quais eram os vossos modelos de editor quando apareceram?

A. Gostamos, inequivocamente, do editor interventivo, do editor-autor que acompanha vírgula a vírgula cada obra. Nesse aspecto, Vítor Silva Tavares terá sido um dos poucos modelos possíveis a referir. Mas, e já no que diz respeito à dignidade gráfica do livro, são também importantes os exemplos da Afrodite, da Contraponto, da Frenesi, da Fenda, da Hiena ou da Assírio & Alvim.

TP. A Averno parece funcionar para a actual vaga de pequenas editoras de poesia como a referência que, no panorama anterior, era desempenhada pela & etc. Como vêem esse actual panorama editorial e em que editoras das novas se revêem com mais agrado?

A. Não sobrevalorizemos a Averno, que nem dez anos de actividade editorial tem. Não conseguimos, de todo, ver-nos como uma «referência». Quanto a simpatias por pequenas editoras mais recentes, destacaríamos sem qualquer hesitação a Letra Livre, a Língua Morta, a Poesia Incompleta, a Oficina do Cego, a Tea for One.

TP. A Averno apareceu muito associada à afirmação de uma poética específica, a dos chamados «Poetas sem qualidades». Continuam a reivindicar essa poética ou acham que ela não descreve todos os autores que editam?

A. Como já vem sendo hábito entre nós, quase ninguém percebeu nada. Poetas sem Qualidades nunca pretendeu ser uma poética normativa ou um programa de sentido único. Era, sumariamente, um desabafo, pois já não havia (nem há) paciência para certa tardo-poesia fossilizada, seja ela de quem for. Olhando com um pouco de atenção para essa antologia, depressa percebemos que Rui Pires Cabral e Nuno Moura são tão parecidos como Gyia Kancheli e Steve Reich. Mais do que uma poética, inverificável, existirá uma ética comum (de António Barahona a Diogo Vaz Pinto, passando por Ana Paula Inácio ou Jorge Roque, entre tantos outros) que se traduz, em traços largos, por um desapreço pelo espectáculo grotesco em que se transformou o meio literário português.

TP. Como vêem a situação actual do livro de poesia, e mais latamente da literatura, no mercado actual?

A. Tornou-se evidente, nos últimos anos, a posição minoritária da poesia, e a literatura (em geral) foi perdendo terreno quer nas livrarias, quer nas críticas da imprensa. Isso não é uma catástrofe. A poesia dá-se bem em condições adversas, supera-se a si mesma.

TP. Os livros da Averno respeitam um programa tipográfico bastante reconhecível e estrito: formato pequeno, capa em kraft, preto e branco, colaboração com alguns ilustradores, ou seja, sobriedade e uma forma de «classicismo» alternativo. Trata-se de uma opção de gosto ou se tivessem outros meios encarariam fazer livros diferentes?

A. Fazemos os livros como efectivamente gostamos de fazer, privilegiando uma certa sobriedade. Se os meios fossem outros, as opções gráficas manter-se-iam.

TP. Do ponto de vista da tipografia actual, qual é a vossa fronteira? A impressão digital? O uso da cor?

A. Nós usamos cor, de quando em quando, quando nos apaixonamos por uma ideia que a exija. A tipografia digital, para já, não nos alicia muito. Fronteiras, em rigor, são apenas as da conta bancária e as da imaginação.

TP. Como vêem a recuperação da tipografia a chumbo, tal como a pratica entre nós, por exemplo, a Oficina do Cego? Já a ponderaram para os vossos livros?

A. Achamos extremamente salutar a recuperação da tipografia a chumbo, que outros países menos estultos souberam preservar e que em Portugal, quase sem excepção, passou a ser vista como uma velharia inútil. Consideramos, pois, extremamente valioso o surgimento de projectos como a Oficina do Cego ou a 50 Kg. Não é impossível que a Averno venha um dia a fazer uma edição nesses moldes, por exemplo em parceria com elementos da Oficina do Cego. Contudo, o nosso volume de edições, embora modesto se comparado com o de grandes e médias editoras, obriga-nos a recorrer ao offset.

CONTINUA POR AQUI QUE É DONDE VEIO <---------

PROTOPOEMA DA SERRA D'ARGA

2012-01-31T11:37:00.000-08:00

Sonhei ou bem alguém me contou

Que um dia

Em San Lourenço da Montaria

Uma rã pediu a Deus para ser grande como um boi

A rã foi

Deus é que rebentou

E ficaram pedras e pedras nos montes à conta da fábula

Ficou aquele ar de coisa sossegada nas ruínas sensíveis

Ficou o desejo que se pega de deixar os dedos pelas arestas das fragas

Ficou a respiração ligeira do alívio do peso de cima

Ficou um admirável vazio azul para crescerem castanheiros

E ficou a capela como um inútil côncavo de virgem

Para dançar à roda o estrapassado e o vira

Na volta do San João d’Arga

Não sei se é bem assim em San Lourenço da Montaria

Sei que isto é mesmo assim em San Lourenço da Montaria

O resto não tem importância

O resto é que tem importância em San Lourenço da Montaria

O resto é a Deolinda

Dança os amores que não teve

Tem o fôlego do hálito alheio que lhe faltou a amolecer a carne

Seca como a da penedia

O resto é o verde que sangra nos beiços grossos de apetecerem ortigas

O resto são os machos as fêmeas e a paisagem é claro

Como não podia deixar de ser

As raízes das árvores à procura de merda na terra ressequida

Os bichos à procura dos bichos para fazerem mais bichos

Ou para comerem outros bichos

Os tira-olhos as moscas as ovelhas de não pintar

E o milho nos intervalos

Todas estas informações são muito mais poema do que parecem

Porque a poesia não está naquilo que se diz

Mas naquilo que fica depois de se dizer

Ora a poesia da Serra d’Arga não tem nada com as palavras

Nem com os montes nem com o lirismo fácil

De toda a poesia que por lá há

A poesia da Serra d’Arga está no desejo de poesia

Que fica depois da gente lá ter ido

Ver dançar a Deolinda

Depois da gente lá ter caçado rãs no rio

Depois da gente ter sacudido as varejeiras dos mendigos

Que também foram à romaria

As varejeiras põem as larvas nos buracos da pele dos mendigos

E da fermentação

Nascem odores azedos padre-nossos e membros mutilados

É assim na Serra d’Arga

Quando canta Deolinda

E vem gente de longe só para a ouvir cantar

Nesses dias

as larvas vêem-se menos

Pois o trabalho que têm é andar por debaixo das peles

A prepararem-se para voar

Quanto aos mendigos é diferente

A sua maneira de aparecer

Uns nascem já mendigos com aleijões e com as rezas sabidas

Do ventre mendigo materno

Outros é quando chupam o seio sujo das mães

Que apanham aquela voz rouca e as feridas

Outros então é em consequência das moscas e das chagas

Que vão à mendicidade

Não mo contou a Deolinda

Que só conta de amores

E só dança de cores

E só fala de flores

A Deolinda

Mas sabe-se na serra que há uma tribo especial de mendigos

Que para os criar bem

Lhes põem desde pequenos os pés na lama dos pauis

Regando-os com o esterco dos outros

Enquanto ali estão a criar as membranas que valem a pena

Vão os mais velhos ensinando-lhes as orações do agradecimento

Eles aprendem

Ao saberem tudo

Nasce de propósito um enxame de moscas para cada um

Todas as moscas que há no Minho

Se geraram nos mendigos ou para eles

E é por isso que têm as patinhas frias e peganhosas

Quando pousam em nós

E é por isso que aquele zumbido de vai-vem

Das moscas da Serra d’Arga

Ainda lembra a mastigação de lamúrias pelas alminhas do Purgatório

Em San Lourenço da Montaria

Este poema não tem nada que ver com os outros poemas

Nem eu quero tirar conclusões com os poetas nos artigos de fundo

Nem eu quero dizer que sofri muito ou gozei

Ou simplesmente achei uma maçada

Ou sim mas não talvez quem dera

Viva Deus-Nosso-Senhor

Este poema é como as moscas e a Deolinda

De San Lourenço da Montaria

E nem sequer lá foi escrito

Foi escrito conscienciosamente na minha secretária

Antes de eu o passar à máquina

Etc. que não tenho tempo para mais explicações

É que eu estava a falar dos mendigos e das moscas

E não disse

Contagiado pelo ar fino de San Lourenço da Montaria

Que tudo é assim em todos os dias do ano

Mas aos sábados e nos dias de romaria

Os mendigos e as moscas deles repartem-se melhor

São sempre mais

E creio de propósito

Ser na sexta-feira à noite

Que as mendigas parem aquela quantidade de mendigozinhos

Com que se apresentam sempre no dia da caridade

Elas parem-nos pelo corpo todo

Pois a carne

De tão amolecida pelos vermes

Não tem exigências especiais

E porque assim acontece

Todos os meninos nascidos deste modo têm aquele ar de coisa mole

Que nunca foi apertada

Os mendigos fazem parte de todas as paisagens verdadeiras

Em San Lourenço da Montaria

Além deles há a bosta dos bois

Os padres

O ar que é lindo

Os pássaros que comem as formigas

Algumas casas às vezes

Os homens e as mulheres

Por isso tudo ali parece ter sido feito de propósito

Exactamente de propósito

Exactamente para estar ali

E é por isso que se tiram as fotografias

Por isso tudo ali é naturalmente

Duma grande crueldade natural

Os meninos apertam os olhos das trutas

Que vêm da água do rio

Para elas estrebucharem com as dores e mostrarem que ainda estão vivas

Os homens beliscam o cu das mulheres para que elas se doam

E percebam assim que lhes agradam

Os animais comem-se uns aos outros

As pessoas comem muito devagar os animais e o pão

E as árvores essas

Sorvem monstruosamente pelas raízes tudo o que podem apanhar

Assim acaba este poema da Serra d’Arga

Onde ontem vi rachar uma árvore e me deu um certo gozo aquilo

Parecia a queda dum regímen

Tudo muito assim mesmo lá em cima

E cá em baixo dois suados à machadada

Ao cair o barulho parecia o duma coisa muito dolorosa

Mas no buraco do sítio da árvore

Na mata de pinheiral

O azul do céu emoldurado ainda era mais bonito

Em San Lourenço da Montaria"

Moledo, Agosto de 1948

António Pedro

António Pedro, (1909-1966)

PREFÁCIO

Hesitei muito antes de dar um título ao que vai seguir-se. Há pessoas que julgam os títulos de somenos importância, coisa que depois terá sua razão de ser na continuação da leitura. Há outras pessoas que depois de terem feito um livro pegam no nome duma das personagens escrevem-no com letra mais grossa na capa, como se bastasse. As primeiras funcionam como os provérbios, as segundas como os padrinhos. Ambas estão erradas, como não podia deixar de ser. Os provérbios podem ser aplicados assim como nos lembram ou ao contrário e estão sempre bem. É essa a razão da sabedoria popular ou daquilo que assim se chama e é ingenuidade e, por consequência, o contrário da sabedoria. Os nomes que os padrinhos dão a uma criança, quando chega o momento de ser necessário designá-la, são sempre tão mal escolhidos que a gente de casa passa logo a chamar-lhe um diminutivo qualquer e, e quando cresce, a gente de fora passa sempre a chamá-la pelo apelido, que é o nome do pai com quem entende que deve parecer-se por uma razão de hereditariedade. Os padrinhos só acertam por acaso e estes acasos felizes são excepções que não fazem senão confirmar a regra que lhes é contrária.

Não foi portanto fácil a escolha deste título ou, mais verdadeiramente, não teria sido fácil se ele fosse verdadeiramente um título. O que se vai ler é apenas uma narrativa daquilo que não aconteceu, como deve ser em todos os romances. Chama-se portanto aquilo que é, embora não seja costume.

Outro facto que talvez mereça os reparos iniciais que justificam a existência de prefácios é a designação de romance. No Brasil, aqui há tempos, houve uma grande discussão entre escritores acerca do que devia chamar-se novela e do que devia chamar-se conto. Todos tinham tanta razão com os seus argumentos que só a teve a ponto de não valer a pena falar-se mais do assunto. Uns optavam pela questão do tamanho, outros pela questão do conteúdo, outros pela maneira de contar as coisas: Creio ser de Mário de Andrade a justa teoria:

– Romance é aquilo que o autor resolveu designar assim.

A história que vai ler-se é simples como as plantas e nasceu naturalmente, embora, como elas, tenha por vezes formas inesperadas. Não tem intenção de provar coisa nenhuma mas, se a tivesse, seria a de que há uma lógica do absurdo tão verdadeira, pelo menos, como a lógica racional, embora muito mais espontaneamente aceitável do que ela e, se não fosse perigoso tocar em tais questões, muito mais parecida com aquela que usam artistas que o povo entende: oleiros de romaria que fazem gatos dourados com manchas vermelhas e cara de gente, contistas de serão provinciano que inventam histórias da carochinha, e aquele poeta extraordinário e desconhecido que inventou o rico pico serenico quem te deu tamanho bico ou de ouro ou de prata mete aqui nesta buraca.

Resumindo, pois, o que vai seguir-se, porque é narrado de forma sem pretensões, é Apenas uma Narrativa e, porque assim me pareceu bem, subintitula-se Romance.

A quem não cheguem estas explicações, absolutamente desnecessárias, recomenda-se que não leia este livro. Aos outros também, por modéstia obrigatória, sem nenhuma convicção.

O AUTOR

António Pedro in «Apenas uma Narrativa», pp. 15-17, 2.ªed. Editorial Estampa, Lx, 1978

Segunda Edição da Estampa, 1978.

Revista Piolho 008

2012-01-31T11:13:00.000-08:00

«Os moradores ligam muitas vezes uns para os outros a perguntar coisas. A perguntar onde está ... Está do outro lado do Atlântico sentado no Piolho.» Rui Costa

Ana Ulisses(ilustrações), António Ramos Rosa, Ricardo Álvaro, Alexandra Antunes, Catarina Ulisses, José Luís Bértolo, Luís Serra, Miguel Sá Marques, Pedro Águas, Marta Peixoto, Oliveira Martins Roxo, Ricardo Marques, José Guardado Moreira, Raul Simões Pinto, Manuel Filipe, Pedro Calcoen, Sylvia Beirute, Cristina Aguiar, Sandra Filipe , rosa azevedo, Luís Pedroso, Rui Almeida, Luís Ferreira, José-Emílio Nelson, Teixeira Moita, Hugo Pinto Santos, A. Dasilva O.,Pedro S. Martins, António S. Oliveira e John Berryman

fazem mais ou menos por esta desordem este

número

o oitavo Fevereiro 2012

Coordenado por Sílvia C. Silva, Meireles de Pinho (capa e arranjo gráfico),Fernando Guerreiro e A. Dasilva O.

Franco nas respostas que são perguntas...

2012-01-31T10:41:00.000-08:00

António Franco Alexandre. Fotografia de Manuela C.

QUATRO PERGUNTAS E 5 RESPOSTAS A PROPÓSITO DE OÁSIS

Parece um livro muito diferente dos anteriores. Parece-me mais explícito e dramático. Por outro lado, o título Oásis, sugere o deslumbramento de quem atravessou desertos. É um livro biográfico no sentido mais intenso da palavra?

Não é nem mais nem menos biográfico que outro poema qualquer; ou são todos ou não é nenhum. O que talvez seja é mais obviamente narrativo: os meus poemas, mesmo os mais líricos, tendem sempre a ser fragmentos de narrativa são mais extensas, e mais explícitas e dramáticas, como tu dizes. Mas há vários personagens, várias vozes, e não me interessa identificar-me especialmente com nenhuma delas. Quanto ao resto, o livro poderia chamar-se Anti-oásis, o oásis é nele uma figura sobretudo negativa, não é? É o lugar da humidade viscosa, mortífera. Mas duvido que o contrário do oásis seja o deserto.

O poema é longo com ritmos e vozes distintas, as estrofes, que quiseste bem intervaladas, revelam uma pulsão irregular e bastante sincopada. O poema surgiu impositivamente como monólogo inadiável, ou resulta da junção de diferentes poemas ligados por uma idêntica emoção?

Foi primeiro pensado, de um modo genérico e formal, e depois escrito continuamente, progressivamente, durante cerca de um ano. Fui escrevendo, improvisando «dentro do tema», e alterando o que tinha escrito, sempre «de trás para a frente»: quando cheguei à última linha, tinha acabado. Mas a estrutura tripartida, simétrica, os paralelismos, estavam fixados à partida, e alguns «episódios» visualizados (mas não escritos). Foi como escrever um conto. A palavra «monólogo» desconsola-me, porque embora tudo o que se escreva tenha necessariamente também a forma da reflexão interior, a intenção é que se sintam claramente as «vozes distintas».

O eu é neste poema arrebatado e central. Mas eu é aqui também carne, o corpo anatomicamente exposto: olhos, boca, mãos, coração, sangue, carne, corpo, lábios. Este livro indicará uma mudança na tua poesia?

O personagem mais evidente, às vezes eu e outras ele, é de facto um bocado excessivo, enfático, apesar de andar sempre rodeado de pequenas vozes irónicas ou controladoras. E tem uma irritação, que eu partilho, para com as belas imagens do corpo, toda a fantasia lírica do corpo, que é instrumento de sujeição dos corpos. O sangue, a carne, o veio de hipocondria, são maneiras que ele tem, um tanto brutais, de lutar contra a sedução da imagem. O oásis é também isso, a imagem bem acabada, pelicular.

Dizem-me sempre que mudo muito, de livro para livro; mas parece-me que a questão, e a linguagem, já estava no Sem Palavras Nem Coisas, e até antes. Eu não penso os meus livros como colectâneas de poemas, mas como poemas completos, necessariamente diferente uns dos outros, até porque de diferentes «géneros». Não posso escrever da mesma maneira um diário de viagem (Visitação) ou o retrato de um amigo (Os Objectos Principais), e assim de seguida.

Leio o primeiro verso «recebe-me coração espesso de sangue» e o fim do poema: «o coração das folhas para sempre». Este Oásis é um poema de amor? De dissolução? Ou de sobrevivência? Ou principalmente «o verbo que se fez carne»?

É a carne a fazer-se verbo, não é? Não sei bem. Os primeiros versos são uma invocação, talvez essencialmente uma invocação ao Poema, simbolizando pelas alusões a uma canção de Camões, a um poema de Pessoa… Quando acaba está onde começou, na promessa do poema, que é tudo isso que dizes, amor, dissolução, sobrevivência; se calhar nem chega a haver poema… Entretanto há um passeio por Lisboa, com um companheiro importuno, um diabo menor.

Por que não me perguntaste nada sobre a presença da música, que é constante, mesmo obsessiva; não se nota? Esse é um dos problemas da leitura que me inquietam, porque há passagens que receio fiquem aberrantes para quem não ligue à alusão musical. Por exemplo todas as frases em inglês são letras de canções, ou títulos. E há ainda um objecto muito importante, o trombone. É preciso pegar num trombone e sentir o inverosímil e maravilhosamente necessário que é fazer música com uma prótese assim. E as conotações históricas do instrumento, umas fúnebres, outras mefistofélicas, outras…, interessam muito. Não quer dizer que todas as alusões ou referências sejam emblemáticas. Formalmente, desejaria cada vez mais fazer poemas como quem faz música, o que não quer dizer «escrever musical».

Entrevista a António Franco Alexandre

In ‘A Phala’, n.º 31, Outubro/Novembro/Dezembro, Assírio & Alvim, Lx, 1992.

Para o e-leitor...

2012-01-20T10:23:00.000-08:00

RICARTE-DÁCIO DE SOUSA «Um acto de amor e posse»

Cem anos não tinham passado sobre a data de publicação da Bíblia de Guttenberg (1455) já os documentos chegados aos nossos dias apontavam para a existência, no decorrer do séc. XVI, de coleccionadores da letra impressa, a erguerem pacientemente as primeiras bibliotecas particulares.

Poderemos salientar na época a livraria reunida pelo humanista alemão Willibald Pirkheimer (1470-1530), amigo de Dürer, cujos livros viriam mais tarde a pertencer à família inglesa dos Duques de Norfolk, e os três mil volumes de Jean Grolier de Servières, Visconde d’Aiguisy, Tesoureiro-mor e Embaixador de França (1479-1565) e talvez o maior bibliófilo de Quinhentos.

Coleccionar é um acto de amor e posse. Exige discernimento e cultura e é incompatível com a ligeireza. Bibliofilia e bibliomania não são, logicamente, uma e a mesma coisa.

Lembro-me com nitidez da entrevista concedida pelos escritores Roger Stéphane e Bernard Pivot, para um dos seu famosíssimos programas «Apostrophes» da televisão francesa. Stéphane, célebre autor do livro Portrait de l’Aventurier (1.ª ed. 1950) com capítulos inovadores e pioneiros sobre T. E. Lawrence, André Malraux e Ernest von Salomon, ao ser interpelado sobre os seus «amores» das primeiras edições, respondia: «Claro que sim. Amo as tiragens originais, mas atenção, só adquiro as raridades dos escritores que admiro». Neste ponto entra em cena a cumplicidade com o texto que lemos, a corrente estabelecida entre nós e o outro, e o rasgar de horizontes que podem modificar a perspectiva da vida.

A bibliofilia poderá nascer nesse instante, na tentativa extrema de captar, através do objecto, no qual está inserida uma aventura do espírito, a sensação de partilha. O objecto em si (pelo menos na 1.ª edição) tem um formato, uma qualidade de papel, um aspecto tipográfico a traduzir certamente o consentimento ou a escolha do autor. Muitas vezes as tiragens reduzidas e o grau de raridade aumentou com os anos e a nossa vontade de posse, essa, centuplicou com o refrear do desejo!

Por vezes as ironias e as leis de mercado, vingam-se na posteridade do mau passadio que o poeta suportou no seu tempo, e de forma implacável exigem o dízimo acumulado! Recordo o caso de Benjamin Péret, num viver (quase sempre) endiabrado e de risco, com mil carências permanentes e cujas primeiras edições (nas tiragens especiais) valem fortunas, estando apenas ao alcance de milionários. Um exemplar da tiragem especial, papel do Japão, do au 125 du Boulevard Saint-Germain, Paris, 1923, com desenhos de Max Ernst, chega facilmente aos dois mil contos! Muitas das suas «plaquettes» são autênticas obras de arte.

Alguns dos companheiros da prodigiosa aventura surrealista foram grandes bibliófilos. Aragon. Eluard e Tzara. E o próprio André Breton possuía preciosidades (escolhidas a dedo) do Romantismo, e ainda traduções francesas (raríssimas) do Romance Gótico inglês dos fins do séc. XVIII.

Na nossa terra falava-se nos quarenta mil volumes de Afonso Lopes Vieira. Ainda existem? Onde Param?

Coleccionar pode levar ao desatino egoísta e feroz, e em certos casos limites, o desequilíbrio mental não anda longe. No séc. XIX português existe um exemplo medonho. Agostinho Vito Pereira Merello, espantosos bibliómano, reuniu, dezenas de anos a fio, sumptuosas biblioteca, na qual possuía peças únicas, e entre elas, o manuscrito inédito do poema de «Santa Maria Egipsiaca» atribuído a Sá de Miranda. Esta personagem, quando ilustres investigadores (Teófilio e Carolina Michäelis) lhe pediam para ver a obra, respondia: «Gosto tanto dela que não a mostro, seja a quem for!!!» Só depois da sua morte foi possível editá-la!

Talvez a solução esteja no conselho do homem que mais admirei nestas lides, Pascal Pia, grão-senhor dos livros antigos: «O ideal, dizia ele, seria possuir três exemplares do que amamos. Um para o acariciar. Outro, para trabalhar. E o terceiro para emprestá-lo aos amigos, e é preciso que o mereçam!»

Ricarte-Dácio de Sousa

In ‘A Phala’, n.º 23, Abril/Maio/Junho, Assírio&Alvim, Lx, 1991.

2012-01-19T11:19:00.000-08:00

HERBERTO HELDER PHALA DE MÁRIO CESARINY

Há trinta anos os jovens gafanhotos caíram sobre a poesia radioactiva de Cesariny, comeram dela, fulguraram dela um instante como pequenas jóias uranianas. Carbonizou-os o fogo roubado. Jazem agora nos arrabaldes. Quem não assistiu nem suspeita. Pode fruir-se aqui uma lição rápida: o poder que mantém o universo de um grande poeta é inacessível – não está nas palavras mas entre elas, não está nos modos mas atrás deles, não está na claridade mas na obscuridade («Pour être vrai il faudrait être obscur». Flaubert). Eis o abismo entre mestre e discípulos: o mestre é a zona de radiações que os discípulos devassam em revoadas estudantes. As ciências naturais, espécies e espécimes colhidos, trabalhos de campo e casa, desnaturam-se nos fundamentos: não há nada para aprender. O autor, que propôs «alguns mitos maiores alguns mitos menores», só tem a inexplicável sabedoria de ser o dono deles e da sua aliança oculta. No âmbito profano da escolaridade, números e ordens são intransmissíveis. A floração atómica Cesariny ergue-se no deserto, não é paisagem para visitas guiadas, trânsitos, aulas, mapas. Não se ensina nem aprende nela nenhuma botânica democrática. É uma paisagem bárbara, entregue à escarpada biografia dos dias e das noites. Está ali, arboreamente explosiva e irreal como uma radiografia, negra à volta, inabitável na sua massa de luz.

Com que linhas te coses? Com as dos meus poemas.

Ora vejamos: vinte e cinco linhas, por exemplo, ou vinte e quatro, é linha a mais para coser um poeta. Ou a menos. Sempre a mais e a menos. «Aceita este risco supremo: renuncia a compreender aquilo que escreveu». Com uma linha assim cosem Emily Dickinson – que se cosera, ela, com as linhas de mil e seiscentos poemas. «O vento agarrou nas coisas do norte, / Acumulou-as no sul, / Dobrou depois o leste sobre o oeste (…)» – tudo enfiado numa agulha opondo magneticamente, não apenas as quatro partes cardeais, mas o poeta a si mesmo num prodigiosa costura celeste.

Recapitulemos.

Eles pensam.

Prefiro o pensamento de que não há forma de dizer porquê e o como e o para quê. Talvez possamos recorrer à paráfrase, uma larga frase contendo em si, como coração, a intangibilidade do poema. Maneira de abraçar? Ele pede para ser abraçado? O mal é que a frase derivada, abraçadora, não aquece nem arrefece, não substitui. E então pergunta-se para que serve? Pois apenas serve aquilo que substitui. Se o poema fica, inamovível, sobra a paráfrase. Só interessariam as paráfrases a poemas desaparecidos, ardentes homenagens, louvor, invocações que restituíssem os belos corpos devorados. Seriam poemas em segunda mão, no entanto animados pelo sopro hínico. Os discípulos são autores em segunda mão, mas falta-lhes o espírito que restabelece a vida. As falas ecoam as falas escutadas – nelas está constantemente

a aparecer o que não desapareceu. Só as vozes da aparição conseguem louvar: louvam a cerimónia da sua aparição. Porque uma voz é isso mesmo, aparição.

Há trinta anos, reiterando, Cesariny aparecia onde tentavam que desaparecesse. Agora aparece nas férias epigonais. Territorialmente desimpedida, esta poesia é tão absoluta e solitária que o comentário vai pouco, e dentro: é a última de nome religioso. E foi ele, Cesariny, quem o disse: «Assim acaba este estranho poema, o último de nome religioso escrito pelo Autor». O poeta cose-se com as suas linhas, religa tudo em nome escrito. Qualquer nome é o último, possui a força da renúncia, despede-se de si próprio. E compreende-se como primeira canção, a do fogo, misteriosa voz do mundo que o autor autoriza. Anda por aqui o Demónio, nesta música, ouve-se no fundo quando a leitura se torna mestra de si como de si era mestra a poesia: absoluta e solitária.

É o que posso dizer, assistindo.

Em quantas linhas, vinte e cinco, vinte e quatro, não coso nem descoso? Trata-se de entender, e faço pelo melhor: entendo o que não entendo, obscura coisa, esta, entender, prática do leitor religado. Também anda por aqui o Demónio, em tamanha audição. Que músicas para que ouvidos! As coisas do norte no sul, leste e oeste um sobre o outro. Dito em palavra pura. Quando se habita a poesia, condena o ofício às fogueiras acendidas em todos os lados do vento até o corpo se transmutar em diamante, um corpo que as luzes executam, como sanciona o étimo: luciferinamente. A pena capital, sofreu-a Cesariny, o canto desnorteado.

Pois o norte é isso, um nome que procura, que descobre, com as suas inspirações boreais, uma versão de águas e terras juntas, elementos, complementos, um estilo de ficar australiano. O canto é uma desolação de ar e fogo. O poeta, servo e senhor dos pactos, sabe-o bem. Perguntem-lhe nos poemas. Mas nunca finjam que ele respondeu. Porque a sua metáfora, a alquimia baptismal, não é uma resposta aos outros, mas uma pergunta a si mesmo. E se há nela qualquer sedução, veja-se como vestígio daquela dança propiciatória, sempre hipnótica, difícil, ofuscante – exercida para a melhor posse dos talentos. É inerente ao capítulo infernal da comédia, um abuso no mais enigmático dos círculos: a beleza é monstruosa.

Herberto Helder

In ‘A Phala’, n.º 9, Abril/Maio/Junho, Assírio&Alvim, Lx, 1988.

Espécie de poesia visual muito antes do E.M. de Melo e Castro...

2012-01-18T14:24:00.000-08:00

Manoel Roussado (um dos autores visados na célebre questão Coimbrã por Antero)

Manoel Roussado, in Roberto ou A Dominação dos Agiotas

AR BUSTO...

2012-01-18T14:13:00.000-08:00

MARIA GABRIELA LLANSOL «Os meus livros»

__________________ os meus livros já não se encontram alinhados em prateleiras, no escritório; os que eu considero mais meus, por serem os textos do meu desejo, pu-los no guarda-vestidos aberto, encostados frontalmente ao fundo, ou formando pequenas pilhas, com os nomes dos «batedores» em evidência.

Myriam e eu, lado a lado, acabámos por subir às páginas, «mas os nossos pés», leu Myriam em voz alta, «são especialmente importantes porque são marcha em direcção oblíqua».

Não compreendo, Myriam, a intensa suavidade negra da noite. Quando deixava de a ouvir, a encosta tornava-se íngreme, e os «batedores», numa grande angustia de sentido, elevavam as vozes. Ela fazia crescer um arbusto entre duas palavras separadas pela extinção da voz __________________ ou movimento final de silêncio.
Atravesso o pinhal:

«as árvores falam através dos ângulos que criam». Mas não podem ser meus amantes, pois o seu plano de construção é diferente do meu; se eu tivesse uma árvore por amante, só subindo me poderia deitar com ela; talvez eu tenha uma árvore por amante; amante da minha árvore, figura humana que eu projecto nela, cria o amor num dia melhor que toda a beleza que eu anuncio ao escrever; ofereço-lhe este texto, com o risco que não me compreenda. «É para si», e concluo «é para nós»; eu entendo de igual modo as árvores, e as letras que atravessam as linhas dos livros, vivemos sob a lei da refulgência da natureza que, à hora crepuscular, explica quais são as proporções entre o homem e o resto do mundo; quantas vezes este pinhal não poderá afirmar que por aqui passou um texto, elaborado entre ele e a sua árvore?
a árvore que se refinou sob a emoção humana, caminha; os seus passos vão de ela própria à próxima árvore, e assim chegámos ao fim do bosque em movimento, só parado para quem não preferiu a árvore à língua do texto; quando as acácias levam mais longe do que o amante o seu perfume, eu começo a contar os meus sentidos; desisto a meio, englobada pelo número que se tornou qualidade.

Colares, 1991

MGL
In ‘A Phala’, n.º 23, Abril/Maio/Junho, Assírio &Alvim, Lx, 1991.

Lançamento de dois livros de Miguel Martins...

2012-01-16T05:16:00.000-08:00

"A Metafísica das T-shirts Brancas" (Edições 50 Kg) &
"Um Homem Sozinho" (Língua Morta)

4 de Fevereiro (Sábado), às 17h00 no Teatro A Barraca.

Underground... na rua das Flores

2012-01-13T14:44:00.000-08:00

LIVRARIA CHAMINÉ DA MOTA - Rua das Flores, 18

Sinais Usados na Revisão de Prova Tipográficas

2012-01-07T19:16:00.000-08:00

Clicar sobre a imagem para aumentá-la

ELOGIO E REABILITAÇÃO DA GRALHA

"Insinua-se a gralha, com seu bico normando, sua trupe de tipos inspirados.

Por um parágrafo a entrada falharia.

Nos cadernos da ordem, a vida mácula do autor, parceira de goyescas

criaturas; unhadas, dedadas, repelões, empastos de tinta seca.

Que novo o sonho de Alice!

No mosaico de um Improviso para Duas Estrelas de Papel, de azul, vermelho,

azul, vermelho, eis que fica entretanto azul, azul.

Quem escreve, se inscreve, foi escrito?"

Mário Cláudio in MeaLibra - Revista de Cultura, Centro Cultural do Alto Minho, p.17, Agosto de 1982, Viana do Castelo

Novidade das Edições 50kg...

2012-01-05T11:38:00.000-08:00

"A Metafísica das T-shirts Brancas" de Miguel Martins, Edições 50kg, 2012, Porto.

Minerva em madeira...

2012-01-04T09:03:00.000-08:00

Obrigado Mestre Casimiro...

2011-12-21T06:08:00.000-08:00

Alguns objectos poemas de Nicanor Parra...

2011-12-15T08:15:00.000-08:00

Ante-câmaras...

2011-12-13T14:03:00.000-08:00

Camera degli Sposi de Andrea Mantegna (1431-1506)

La Freak Lounge de Zoe Strauss

Dito com aquele respeito… do dó de peito!

2011-12-13T07:42:00.000-08:00

Nicanor Sandoval Parra, (São Fabián de Alico, Santiago do Chile, 1914)

"MANIFESTO

Senhoras e senhores

Esta é a nossa última palavra

- Nossa primeira e última palavra –

Os poetas desceram do Olimpo.

Para os nossos antepassados

A poesia era um objecto de luxo

Mas para nós

É um artigo de primeira necessidade:

Não podemos viver sem poesia.

Diferente de nossos antepassados

- E o digo com todo respeito… -

Nós sustentamos

Que o poeta não é um alquimista

O poeta é um homem como os outros

Um pedreiro que constrói seu muro

Um construtor de portas e janelas.

Nós conversamos

Na linguagem de todos os dias

Não acreditamos em signos cabalísticos.

Ademais, uma coisa:

O poeta está aí

Para que a árvore não cresça torcida.

Esta é a nossa mensagem.

Nós denunciamos o poeta demiurgo

O poeta Barata

O poeta Rato de Biblioteca.

Todos estes senhores

- E o digo com muito respeito…-

Devem ser processados e julgados

Por construírem castelos no ar

Por esbanjarem o espaço e o tempo

Redigindo sonetos à lua

Por agruparem palavra ao azar

Conforme a última moda em Paris.

Para nós, não:

O pensamento não nasce na boca

Nasce no coração do coração.

Nós repudiamos

A poesia de óculos escuros

A poesia de capa e espada

A poesia de chapéu abanado.

Propiciamos a mudança

A poesia a olho nu

A poesia a peito aberto

A cabeça de cabeça descoberta.

Não acreditamos em ninfas nem tritões.

A poesia tem que ser assim:

Uma garota rodeada de espigas

Ou não ser absolutamente nada.

Porém, no plano político

Eles, nossos avós imediatos,

Nossos bons avós imediatos!

Refrataram e se dispersaram

Ao passarem pelo priema do cristal.

Uns poucos se tornaram comunistas

Não sei se foram realmente.

Suponhamos que foram comunistas,

O que eu sei é o seguinte:

Que não foram poetas populares,

Foram uns reverendos poetas burgueses.

Devemos dizer as coisas como são:

Somente um ou outro

Soube chegar ao coração do povo.

Sempre que puderam

Declararam de palavra e de peito

Contra a poesia dirigida

Contra a poesia do presente

Contra a poesia proletária.

Aceitemos que foram comunistas

Mas a poesia foi um fracasso

Surrealismo de segunda mão

Decadentismo de terceira mão,

Tábuas velhas devolvidas pelo mar.

Poesia adjectiva

Poesia nasal e gutural

Poesia arbitrária

Poesia copiada dos livros

Poesia calcada

Na revolução da palavra

Em circunstâncias de poder fundar-se

Na revolução das ideias.

Poesia do círculo vicioso

Para meia dúzia de eleitos:

‘Liberdade absoluta de expressão!’

Hoje nos persignamos perguntando

Para que escreviam essas coisas

Para assustar ao pequeno burguês?

Tempo miseravelmente perdido!

O pequeno burguês não reage

Senão quando se trata do estômago.

Como vão assustá-lo com poesias?!

A situação é a seguinte:

Enquanto eles estavam

Por uma poesia do crepúsculo

Por uma poesia da noite

Nós propugnamos

A poesia do amanhecer.

Esta é a nossa mensagem.

Os resplendores da poesia

Devem chegar a todos por igual

A poesia chega para todos.

Nada mais, companheiros

Nós condenamos

- E o digo com respeito…-

A poesia do pequeno deus

A poesia da vaca sagrada

A poesia do touro furioso.

Contra a poesia das nuvens

Nós contrapomos

A poesia da terra firme

- Cabeça fria, coração ardente

Somos pés-no-chão decididos…

Contra poesia de café

A poesia da natureza

Contra a poesia de salão

A poesia de protesto social.

Os poetas desceram do Olimpo."

Nicanor Parra in “Ex-traídos de Outros Poemas (1950-1968)” trad de António Miranda

E foi mais ou menos assim...

2011-12-12T18:42:00.000-08:00

XVIII Edição do Mercado Negro na Escola Profissional e Artística Árvore

Ma che cosa fai?...

2011-12-12T18:30:00.000-08:00

Não tenho vida para livros...

2011-12-12T18:22:00.000-08:00

«O Candidato à presidência mexicana. Na feira do livro de Guadalajara, os jornalistas pediram a Enrique Peña Nieto para nomear três livro que tinham influenciado a sua vida. O candidato presidencial do PRI (favorito) só conseguiu apontar "partes da Bíblia".»

Lançamento da Revista Piolho - Número 7

2011-12-08T16:16:00.000-08:00

O lançamento da Revista Piolho 7, ocorrerá no próximo Sábado (dia 10) por volta das 17h00 horas.

Local: no Mercado Negro, Passeio das Virtudes, 14, Escola Profissional e Artística Árvore

PIOLHO Revista de Poesia (na Pluralcores tipografia)
«O crítico enquanto artista falhado é uma figura
vulgar» Spephen Vizinczey
Rodrigo Miragaia (ilustrações), Carlos Nogueira, Rui Azevedo Ribeiro, Francisco Félix, Sylvia Beirute, Sílvia C. Silva, Maria Conceição Caleiro, Pedro S. Martins, A. Pedro Ribeiro, Ricardo Marques, Amândio Reis, Rui Tinoco, Humberto Rocha, A. Dasilva O., Nuno Brito, Pedro Jofre, Fernando Esteves Pinto, Hugo Pinto Santos, Renée Brock, Henrique Manuel Bento Fialho, Sérgio Almeida e António S. Oliveira
fazem mais ou menos por esta desordem este número, o Sétimo. Novembro 2011.

Coordenado por Sílvia C. Silva, Meireles de Pinho (capa e arranjo gráfico), Fernando Guerreiro e A. Dasilva O.

Quem lá for poderá trazer...

2011-11-30T17:36:00.000-08:00

Um certificado de presença feito no prelo

Cartaz feito por um aluno da Árvore

A faca não corta o chumbo...

2011-11-30T15:52:00.000-08:00

Manhã com manha de «hètèrònominal»…

2011-11-28T09:59:00.000-08:00

PRÓTESE

"Co’a breca da antinomia

Em desuso há seis mil anos

Fabriquei a cartesia

Dos heterónimos manos.

Desvestidos de seus nus,

De pernas muito afastadas,

Duas medidas de mus

(Duas formas co-irmãs)

Masturbam homens de as-

Pecto decente nos

Vãos de escadas.

Antinomia é que é fon,

A é A nunca tem B,

Branco não pode ser preto,

Fica escuro, não se vê

O cavaleiro secreto.

Bom.

O que eu queria era ser um Benito

Dêsses entregues ao fogo

Atados até à nuca

Para nas chamas torrado

Gozar como uma maluca.

Depois de bem antinómico

Fui ao Platão dos Diálogos

E apanhei-lhe os análogos

Diálogos anatómicos

Platão, Platão é que é bom

Pegado a Descartes frito

Cêrca a cabine de som

Em praia de muito apito.

- Y quien más más que Platon

En portuguez o español ?

Pués el beleño Aristol-

Teles: On ai me on.

En Sartre, version francesa

De Heidegger, el buen nazi

Tambien verás la belleza

Que vino de Grécia aqui.

On ai me on por delante

On ai me on por detraz.

La noche se puzo fria

On ai me on. Que será ?

Ni tu ni yo. Solo aquel

De la Bestia Ladradora

Tirado como hidromiel

En la tumba de Eleonora

Inflado com un adobo[1]

Que no se pode tragar

A menos que venga el lobo

Del desierto americano

Com su bolsita de mano

Y su botelha de mar.

- «Vicente! Vicente!»

É o mais que diz o corvo lusitano

Quando o provoca gente que passa,

Passa, não maça

Nem pretende ir morrer a Baltimore

Cum «um grave e nobre corvo dos bons tempos ancestrais»

(Dos bons tempos ancestrais!)

«Num alvo busto de Atena que há por sôbre os meus umbrais»

E a borracha do alcool e dos sais

«No veludo onde a luz tem vagas sombras desiguais»

Já sem pinga de soro para o jôrro sonoro

Do «amanhã também te vais»,

Quando verdade é que êsse bar sujo daquele bairro

sabujo mais próprio de marujo que de escritor

- Salvo o patrão que mancava e ao balcão se agarrava, dali

lançando, sempre manquejando, o apêlo famoso de

macho defeituoso

Que urdia pastoso quando o relógio adrede, um pêndulo

de parede que mais parecia ferro de mafamede,

Batia com afoite as 11 da noite:

«On time! That´s enough my lords, score no more! I’m

Accursed enough and from afar with such a crew into my

only mine Elanora’s Bar em Baltimore!

E vou lançar o cão sem o açaime

If you don’t take your mate and go ashore

And ashes and coffins no more!» –

Difícil era ver qual o mais bêbado

E com mais medo de cair ao chão

Ainda que natural que fosse o, de falsete, corvo velho

grumete,

Dada a posição que ocupava

E não ser a primeira vez que rasgava

O «ar denso como cheio de incenso» até ao tapete

Sem que ninguém ajudasse, sequer por topete.

A o repôr na cantilena

Do peta do ave preta sobre a cabeça da Atena

Também ela mais bêbada, muito mais, do que já estava

Antes de ir para os Estados Unidos,

Nação cuja fundação ergue a Memória

Da maior bebedeira da História. –

Homero, não, nunca quis,

Leva tudo a braço forte

Y a mi no me quiere la muerte

Pois também nunca lhe quiz.

Eurípedes, Sofocles, Esquilo

Tampouco me fazem uso

Todo o trágico recuso

Davam-me cabo do grilo

Que me aperta o parafuso.

Nem do fantomas bretão

A isabelina peça

Co’aquêle «Ser ou não ser…»

(O morrer ou não morrer!)

Creio que seja dever

Nem vejo que seja questão

Nem cristão.

Aos diálogos do grego

Dei forma individual

Sem nunca perder o rêgo

Da cartesia geral.

Êste todo o meu enlevo

E todo o meu enxoval

Ir logo de manhã cedo

Para o hètèrònimal.

De Lógicos e Sofistas

Fiquei todo a abanar

As vezes falta-me o ar.

E sinto coisas sinistras

Bocas roxas de vinho

Mãos penetrando cousas

Brancas como arminho

Sujas como lousas.

E como Platão expulsou

Os poetas da cidade

Mandando que nela só

Falásse a vulgaridade

Eu anónimo e avulso

Aldeão do mundo a haver

Eu o mim de mim expulso

O mim que se vá lamber.

Ninguém na vasta selva

Do mundo inumerável

O veja ou reconheça

Nem ao nível da relva

O basto chão arável,

Nem o Céu imutável,

Tenham sua cabeça

E o anel cabalista

E outras dobras do medo

Que a marujada ensaísta

Me anda a tirar do dedo,

Aqui os digo e confesso,

Aqui os confesso e nego:

Dei muita leitura à vista

E muitas voltas à pista

Mas para bom alquimista

Nunca passei do nigrêdo

Ísis… Osíris… Que lado

Do céu para me fartar?

A quem nasceu desastrado

Que podem os astros dar?

Desvestidos de seus nus,

De pernas muito afastadas,

Duas medidas de mus

(Duas formas co-irmãs)

Masturbam homens de as-

Pecto decente nos

Vãos de escadas.”

Mário Cesariny in “O Virgem Negra – Fernando Pessoa explicado às Criancinhas Naturais e Estrangeiras por M. C. V.”, 2ª ed. revista e aumentada, pp.11-17, ed. Assírio &Alvim, Lisboa, 1996.

[1] adobe

«Ecce» o cometa com aileron...

2011-11-28T09:54:00.000-08:00

“Os mistérios nunca vêm à mão

apesar dos cometas de infância

e de um tecto de folhas secas

lacrar em susto os profetas. Volta

e meia o vinho tinge os lábios

com a letra que a Deus embriaga –

mas a chuva desarvora os segredos.

Podia um coração em chamas

fender o espaço sideral: raro

o fruito que depois de comido

volta a ser polpa. E pode uma Palavra

espaventada, desencorar o Frio,

a Clausura? Búzio à Chuva? Eis

o homem oco – e dentro o coágulo”

António Cabrita in “Carta de Ventos e Naufrágios”, p.15, Teorema, 1997.

Grave, Greve, Grive, Grove, Groove...

2011-11-23T20:07:00.000-08:00

CANTIGA DO ÓDIO

O amor de guardar ódios

agrada ao meu coração,

se o ódio guardar o amor

de servir a servidão.

Há-de sentir o meu ódio

quem o meu ódio mereça:

ó vida, cega-me os olhos

se não cumprir a promessa.

E venha a morte depois

fria como a luz dos astros:

que nos importa morrer

se não morrermos de rastros?

Carlos de Oliveira, in «Mãe Pobre», Coimbra Editora, 1945.

Óleo de Mário Dionísio

(…)

Sim, nós

que depois viemos,

nós, homens dispersos

que a tua voz esperou

e reuniu, recebemos o teu

amor de guardar ódios

se o ódio guardar o amor

de servir a servidão; sim.

Sim, nós homens de hoje e de aqui

de novo dispersos, depois

de um tempo reunidos,

acolhemos dos teus versos

o envio da beleza

magoada e a dor do pensamento.

Aos ombros, cegos, e de cor,

contigo, arrastamos os tempos

e incendiando a treva

incendiaremos o dia

Manuel Gusmão in «A terceira Mão», Caminho, 2007.

Mercado Negro - 8ª Edição

2011-11-23T15:37:00.000-08:00

A variação portuguesa joga-se ao centro...

2011-11-17T07:16:00.000-08:00

Dedicácias do Farnel de Prata...

2011-11-15T07:05:00.000-08:00

A rusch moment...

2011-11-15T06:25:00.000-08:00

Get Outta That Spaceship and Fight Like a Man, 1982

Just A Moment Now, 1973

ketchup & egg yolk on canvas

20 H x 24 W (inches)

I Plead Insanity Because I'm Just Crazy About That Little Girl, 1976

Pastel on Paper

578 x 730 mm

Pretty Eyes, Electric Bills, 1976

Pastel on Paper

574 x 721 mm

Smells Like Back Of Old Hot Radio, 1976

Pastel on Paper

587 x 740 mm

Very Angry People, 1977

oil on linen

20 H x 24 W (inches)

A Girl I Walked All Over, 1988

acrylic & varnish on canvas

60 H x 84 W (inches)

Artist Who Make "Pieces", 1976

Pastel on Paper

578 x 726 mm

Artist Who Do Books, 1976

Pastel on Paper

578 x 730 mm

Trabalhos de Edward Ruscha, n. 1937, Nebraska

Gombrowicz e a Neotenia (conservação de caracteres imaturos na maturidade)

2011-11-14T12:16:00.000-08:00

“Ah! Bem-aventurados os poetas que, contentando-se com palavrear a respeito da Arte, empregam o estilo sublime dum Paul Valéry e nunca se abaixam a tais confrontações. Por que aquele que deste jeito abordar a nossa sublime missa de estetas há-de sem custo descobrir que este Reino da aparente maturidade se revela mais precisamente o mais ácido e o mais desolado galinheiro que a humanidade tem, onde unicamente reinam truques, embustes, snobismo, parvoíce e mistificação. E, é claro, há-de ser coisa salutar para a nossa lógica um tanto rígida demais imaginar de vez em quando o próprio Paul Valéry com o rosto dum arcipreste da Imaturidade, abade hilariante vagueando por aí, de pés descalços e em calções.”

Witold Gombrowicz in “Contra os Poetas, p. 84, trad. Júlio Henriques, Edições Antígona, Lx, 1989.

“Por que razão não gosto eu da Poesia Pura? Isso mesmo, porquê? Mas pela simples e mesmíssima razão por que detesto o açúcar em estado puro! Para que nos serve o açúcar, senão para adoçar o café? Não poderíamos com certeza comê-lo à colherada como uma sêmola qualquer… O que enfada e cansa na Poesia Pura é o excesso de poesia, é isso mesmo, a superabundância de palavras poéticas, de metáforas, de sublimação – numa palavra, o excesso de condensação –, excessos esses que depuram estes textos de todo e qualquer elemento antipoético e cuja acumulação acaba por assemelhar o poema a um produto químico.”

Witold Gombrowicz in “Contra os Poetas, p. 85-86, trad. Júlio Henriques, Edições Antígona, Lx, 1989.

“Ataco a poesia, tal como ataco a Nação, tal como Ferdydurke atacava a ficção da Maturidade – sempre em nome da percepção espontânea das coisas pelo homem, em nome da humanidade nua. Ataco toda e qualquer Forma que deixe de ser o vestuário confortável do homem, transformando-se numa carapaça pesada e rígida. Ataco tudo o que cresce por si mesmo, contra nós, para nos ultrapassar. Como pode pois uma afirmação a tal ponto resultante de mim mesmo, parecer-vos de tal modo inesperada que agarram a cabeça com as mãos e se põem a gritar: ele está doido! Se tivessem querido abordar seriamente o meu artigo, teria sido necessário determinar, antes de mais, objectiva e positivamente, em que medida a minha afirmação, segundo a qual «ninguém, ou quase ninguém, gosta de poemas», é verdadeira. E aconselhava-vos eu que com esse fim se dirigissem às secções filosóficas e estéticas das universidades, convidando-as – em vez de se entregarem à produção de aborrecidas monografias e a uma repetição igualmente fastidiosa e vã – a nomearem comissões que fizessem experiências com as pessoas, a fim de determinarem as verdadeiras reacções perante os poemas, no sentido psicológico, e o seu grau de assimilação. Dever-se-ia verificar depois se aquilo que avanço é verdade, a saber: se as pessoas se comportam «como se os poemas as entusiasmassem», é porque uma pressão colectiva se constitui entre os homens, pressão essa que obriga o ser humano a entusiasmar-se. Conviria igualmente verificar em que medida esse constrangimento e essa violência que a colectividade exerce sobre o indivíduo, o Inter-Humano sobre o Humano, são justificados; até onde podemos nós, os seres humanos, aceitá-los.”

Witold Gombrowicz in “Contra os Poetas, pp. 112-113, trad. Júlio Henriques, Edições Antígona, Lx, 1989.

Catálogo de letras

2011-11-14T11:34:00.000-08:00

clicar sobre a imagem para (zoo-me)

Coisas antigas e nem por isso...

2011-11-14T04:11:00.000-08:00

Les Jeux d'Enfants (1560) de Pieter Brueghel

Pormenor (ou um possível cartaz de alerta ao que agora se chama bullying)

E que me fez lembrar o Wooly Bully...

Há uma árvore e uma flor em Ramos Rosa...

2011-11-14T03:29:00.000-08:00

António Ramos Rosa, "O Livro da Ignorância"
col..«Pequenos Continentes», Editora Signo
Ponta Delgada, Setembro de 1988
capa: José Teófilo Duarte

"Em ti encontro nos reunidos ramos

a flor que se estende em onda sobre os ombros

O teu rosto abriu-se e a secreta sombra

azulou-se em imagem luminosa

Amo-te nascendo virada para o teu lume

A tua ignorância é música das nascentes

e na tua cabeça há nervos de água

e no teu rosto um timbre de mercúrio

E quanto em ti é sombra

como se reúne pressentindo a árvore

que não deslumbra mas é doçura e morte

mais una em seu outono do que a luz sem sombra"

António Ramos Rosa in «O Livro da Ignorância», p. 12, ed. Signo, Ponta Delgada, 1988.

"Estar amplo é levedar leveza

em consonância com as minúcias animais

que até nas paredes se movem ágeis

cheias do sentido de não o terem mais

E assim toda a vista é o equilíbrio

de um voo inesperado ou de um trânsito que doura

a verdura vegetal Tudo em torno é delicadeza

de um limbo e o sopro da amplitude

O mundo é assim mesmo máquina ligeiríssima

de horas transparentes e de espaços fluviais

Cada minuto verde tem a sua auréola

e a visão é tranquila de uma janela clara

Alguém poderia sonhar a maravilha do ar?

Todo o rumor é frágil diáfano deslumbrante

Tudo permanece intacto e coberto de orvalho"

António Ramos Rosa in «O Livro da Ignorância», p. 63, ed. Signo, Ponta Delgada, 1988.

São três, as mouras...

2011-11-07T16:20:00.000-08:00

Prelos de Provas

Tres morillas

"Tres morillas me enamoran
en Jaén,
Axa y Fátima y Marién.

Tres morillas tan garridas
iban a coger olivas,
y hallábanlas cogidas
en Jaén,
Axa y Fátima y Marién.

Y hallábanlas cogidas,
y tornaban desmaídas
y las colores perdidas
en Jaén,
Axa y Fátima y Marién.

Tres moricas tan lozanas,
tres moricas tan lozanas,
iban a coger manzanas
a Jaén,
Axa y Fátima y Marién."

Villancico Anónimo

Não, não é «Manga Anime» é o século XII...

2011-11-06T13:40:00.000-08:00

A caça

O tocador de rebeca

A exibicionista (sheela na gig)

O carneiro

O diabo

O gato

O golfinho

O porco

O veado

O contorcionista

O rei

Os lutadores

Amanha do peixe

O urso amestrado

O urso

A ave devoradora de homens

A inocência

A máscara

A roseta

Cavalo com freio

O homem redimido

Igreja Kilpeck, aproximadamente ano 1140

E muito mais aqui

manuscritos e dactiloescritos...

2011-11-03T22:41:00.000-07:00

Jorge de Sena

Al Berto

Irene Lisboa

Natália Correia

Luiza Neto Jorge

Gaspar Simões

Adolfo Casais Monteiro

Ary dos Santos

António Ramos Rosa

Herberto Helder

Mário Cesariny

Eugénio de Andrade

Egito Gonçalves

Augusto de Campos, Dácio Pignatari, Haroldo de Campos

NOTA: todas as imagens foram encontradas na net

... Brrr!

2011-11-03T21:52:00.000-07:00

Sobre o viver...

2011-11-03T21:35:00.000-07:00

raposas a sul: PALINOPSIA

2011-11-03T20:35:00.000-07:00

raposas a sul: PALINOPSIA

raposas a sul: 50 KGS DE RAZÃO

2011-11-03T20:32:00.000-07:00

raposas a sul: 50 KGS DE RAZÃO

Letras

2011-11-03T17:17:00.000-07:00

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No comments...

2011-11-01T15:29:00.001-07:00

Duas de língua...

2011-10-30T05:46:00.000-07:00

"Um corpo é para endoidecer

não se habita em paz

nem pertence a

é sozinho

sala vazia de hospício

caiada de branco

funcional

asséptica

feita à medida de um doente

mental"

Rui Caeiro in «Baba de Caracol», 2ªed, Língua Morta, p.22, Lisboa, 2010.

Mais informações por aqui

"Aos poetas não invejar coisíssima nenhuma: a poesia que

fazem, a inspiração que podem ou o mau vinho que bebem. Nem

as vidas que tiveram, por muito adjectivadas ou descoloridas que

fossem. Nada. Pois tudo é para esquecer: os versos, a inspiração,

os alcoóis e, já agora, as vidas também. E a somar a isso as dores

que sentiram, depreende-se que muitas e também os alívios,

desde os mais nobres até aos mais soezes, ou vice-versa."

Rui Caeiro in «Baba de Caracol», 2ªed, Língua Morta,, p.35, Lisboa, 2010.

Mais info aqui

"14

Carta para A.

viste que os dias não passavam

disto, e viste bem. desse lado

do céu, tens o melhor miradouro

sobre a madrugada. se encontrares

o pintainho que sepultámos,

em segredo e lágrimas, no

quintal das tias, pede-lhe o

arco da sua asa nas noites de lua nova.

remete-me, quando puderes,

pacotes de chuva miúda, gosto

de a ver decalcar a terra, fundir-se

com as sementes de milho

no canto da achadinha.

entretanto, vou montando o

telescópio, com as instruções

que me deste. põe-te à vista

e combinamos um gelado a

meio caminho,

à hora da infância."

Renata Correia Botelho, in «Avulsos, por causa», Língua Morta, p.20, Lisboa, 2010.

Atençãozinha, em especial, para 'Críticos' que sofrem de Curadoria...

2011-10-29T04:41:00.000-07:00

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