02/01/2015

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REQUIEM PARA GODOT

Hoje é de morte o poema.
Não direi já do desejo azul lírico de fuga
pois todas as mãos erguidas se baixaram e
                                [depuseram as armas.
Quem um dia disse que tudo vale a pena
errou tão grandemente como o que disser
                               [que nada vale a pena.
A verdade é que não vale a pena.
Dizer tudo ou dizer nada é um excessivo e
                                           [inútil esforço.
Hoje o poema é de morte, de abandono e nem
                     [sequer já de mãos crispadas.
E não direi do choro, já não direi do choro,
    mas do sorriso branco da desesperança.
Não há mais cais, nem barcos, nem gares
   [donde se sonhem idas, porque é inútil ir.
Sei, sei hoje muitas coisas porque é de morte
                                                   [o poema
sei que o suicídio é um acto enorme de iló-
                                          [gica esperança
como a fuga ou o ódio ou o amor
sei que o suicídio é um logro e que a verdade
    está na rendição ou na quotidiana morte
    que me faço.
Não direi hoje das portas que me trancam
    ou dos braços que me sufocam e por estra-
    nho que pareça as paredes são-me gratas
    e irmãs.
Só elas, as paredes brancas, conhecem o ver-
    dadeiro desespero porque são irremedià-
    velmente brancas e quietas.
O que dói é saber que seria igualmente
                  [amargo o oitavo continente.


Maria do Céu Guerra, “São Mortas as Flores”, pp. 11-12, ed. Best-Sellers (Or. Jorge Daun) – extra volume B, Lisboa, 1963.
 


SE...

Se não tivesse dado o facto meramente
    acidental de ter nascido
    o que eu tinha perdido...
Não teria hoje o amor que não tenho
não poderia ver aniquilados os que ganharam
    a vida a jurar mentiras em papel selado
nem a ponte sobre o Tejo me poderia ser uma
                                                     [realidade.
Oh, o que eu tinha perdido...
Era-me vedado por exemplo o ver cumpridas
    as leis do Evangelho – amor, caridade,
    confiança
não veria a felicidade que vejo em cada olhar
nem a grande lição da salvação das vidas
nem o pequeno acrobata inventado diària-
                         [mente delirantes momices
talvez nem o pequeno acrobata verde e ver-
                                         [melho existisse
porque fui eu que o inventei para que saltasse
    dores em verde e encarnado e esquecesse o
    amor-pão em cambalhotas.
Não teria podido ver, o que era pena, a
enorme vitória do Bem sobre o Mal, do
Génio sobre o Dinheiro, do Espírito sobre
a Matéria, do Homem sobre a Máquina.
O que eu tinha perdido...
Perdia a lei grandiosa, repetida dia a dia
           [pela imprensa, proibindo a mentira
e a eficiente campanha contra a analfabeti-
                                                        [zação
perdia o espectáculo grato e edificante das
   mãos, das mãos de todos, a estenderem-se
   abertas em dádiva constante.
No fim de tudo isto eu quase creio
que o facto de ter nascido
nem sequer foi meramente acidental.

Maria do Céu Guerra, “São Mortas as Flores”, pp. 9-10, ed. Best-Sellers (Or. Jorge Daun) – extra volume B, Lisboa, 1963.


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