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Livro do artista Heinz Peter Knes, para a exposição "on on distance", feita pelo colectivo Sismógrafo na oficina das edições 50kg.

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E foi mais ou menos assim...

Apresentação do 1º Vol. Obra Completa Escrita de João César Monteiro, ed. Letra Livre, no Sismógrafo-Porto (16.01.15). Vitor Silva Tavares e Eduardo Sousa Fotos: Sismógrafo

Apresentação do 1º Vol. Obra Completa Escrita de João César Monteiro, ed. Letra Livre, no Sismógrafo-Porto (16.01.15). Vitor Silva Tavares e Eduardo Sousa Fotos: Sismógrafo

Apresentação do 1º Vol. Obra Completa Escrita de João César Monteiro, ed. Letra Livre, no Sismógrafo-Porto (16.01.15). Vitor Silva Tavares e Eduardo Sousa Fotos: Sismógrafo

Vitor Silva Tavares lendo do prefácio de João César Monteiro no "Corpo Submerso"

Apresentação do 1º Vol. Obra Completa Escrita de João César Monteiro, ed. Letra Livre, no Sismógrafo-Porto (16.01.15). Vitor Silva Tavares e Eduardo Sousa Fotos: Sismógrafo

Mais informações sobre este evento e o Sismógrafo AQUI

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Do quase extinto "Corpo Submerso", 1959,  ed. de autor de João César Monteiro

Brevemente...

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De novo me sento agora num restaurante ao ar livre no banco comprido dos comensais de fruto sobre o ar atónito dum empregado coxo e associal. Devo estar mais branco que a cal da casa onde nasci. Um prato de sardinhas e todo o vinho que há peço rapidamente. Depressa me servem e depressa me embebedo. Automaticamente reclamo igual latim e de novo o calor do vinho me inunda a cabeça como se o meu corpo cego fermentasse debaixo de lontras. Então disparatadamente é a noite e logo me levanto ao sinal entorpecido começo a caçar lentamente as ruelas que conduzem inevitavelmente à Plaza 18 de Julio que agora sei deserta e impopular. Depressa ultrapasso um bêbado que se quer deitar acima duma janela uma tímida zaragata e uma cena de ciúmes com dois dedos cortados num charco de sangue diante duma casa aparentemente respeitável. Habitualmente é de meu costume parar e degustar o acontecimento até ele cheirar mal até me vir essa raiva imunda de saber que as coisas podiam ser mais longe é nessa altura que parto mas agora o expectorar tais falácias era como se as visse através duns monásticos gemelos de teatro ou do ponto de vista duma penélope frugalíssima. Quando chego à entrada da praça a primeira delicadeza vai para o abandono apoteótico da gravata como se com este gesto de repentina solidariedade eu entrasse no âmbito duma sociedade secreta e inefável. Depressa me sinto imunizado contra todas as procissões religiosas.

Manuel da Silva Ramos / Alface, “As Noites Brancas do Papa Negro”, pp. 36-37, A Regra do Jogo Edições, Lisboa, 1982.

Quando esfola a sopa faz um barulho de seara para embalar ao fim da última colherada no chiar fervente do carro de bois.

É dado ao melão e às tiras dos ribeiro onde os tomates tardivos têm o gosto do bago maltês o mesmo que os pulhas chamam coração de boi.

É taciturno por causa da perruma.

Deita um foguete quando come carne.

As petas que diz são outras tanta silvas onde as amoras se comem.

No baile desaperta só as humidosas.

Nos baptizados pula.

Fica de foragido nos casamentos.

Adoece nos funerais e quando alguém nasce é ele o primeiro a tomar banho.

Quando os cantarolas chegam à sua porta já ele deixado para último os espera com um copo vazio não mão. É que não lhes pode dar outra coisa.

E enquanto os teimoços lhe voltam as costa ele entorna a sorrir glugluglu a garrafa da outra mão. No primeiro degrau cairá um litro de água. No outro o pingo canónico da conservação ou se preferem o clarão do vinho misturado.

Manuel da Silva Ramos / Alface, “As Noites Brancas do Papa Negro”, p. 68, A Regra do Jogo Edições, Lisboa, 1982.

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«Zombie o, zombie (Zombie o, zombie)
Zombie o, zombie (Zombie o, zombie)

Zombie no go go, unless you tell am to go (Zombie)
Zombie no go stop, unless you tell am to stop (Zombie)
Zombie no go turn, unless you tell am to turn (Zombie)
Zombie no go think, unless you tell am to think (Zombie)

Tell am to go straight
A joro, jara, joro
No break, no job, no sense
A joro, jara, joro
Tell am to go kill
A joro, jara, joro
No break, no job, no sense
A joro, jara, joro
Tell am to go quench
A joro, jara, joro
No break, no job, no sense
A joro, jara, joro

Go and kill! (Joro, jaro, joro)
Go and die! (Joro, jaro, joro)
Go and quench! (Joro, jaro, joro)
Put am for reverse! (Joro, jaro, joro)

Joro, jara, joro, zombie wey na one way
Joro, jara, joro, zombie wey na one way
Joro, jara, joro, zombie wey na one way

Joro, jara, joro

Attention! (Zombie)
Quick march!
Slow march! (Zombie)
Left turn!
Right turn! (Zombie)
About turn!
Double up! (Zombie)
Salute!
Open your hat! (Zombie)
Stand at ease!
Fall in! (Zombie)
Fall out!
Fall down! (Zombie)
Get ready!

Halt!

Order!

Dismiss!»

07.01.15...

Georges Wolinski

Foi hoje assassinado por uma cambada de ignóbeis um grande homem. Sei o que digo pois trabalhei com ele no Porto Cartoon 2004 e 2005 no Museu Nacional da Imprensa.

RAR

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O Camões da Graça...

MANUELA

Quando ela passa

Na rua da Graça,

Com o cãozinho pela trela,

Eu gosto de ver

Tudo a dizer

É Manuela, é Manuela, é Manuela.

Tão bela e tão airosa,

Parece uma rosa

De cor amarela.

Ao vê-la passar

Fico a pensar

É Manuela, é Manuela, é Manuela.

Vi-a um dia

Na mercearia.

Estava tão singela!

Ao ver tanta beleza,

Tive a certeza

É Manuela, é Manuela, é Manuela.

Júlio Martins, “Nostalgia Poética”, pág. 2, ed. Autor, Tipografia Amílcar de Matos Marques, Lisboa, s/d.

PENEIRAS

Peneiras, peneiras,

Quem as não tem,

Às vezes as peneiras

Até ficam bem.

Olha as peneiras

Que vão a passar

Na rua aos saltos

Na rua a saltar.

Pois as peneiras

Só vão a sorrir,

Só vejo peneiras

No teu vestir.

No teu vestir

E no teu calçar,

Só vejo peneiras

No teu olhar.

Peneira, peneira,

Peneira ciranda,

Peneira, peneira

O centeio em Miranda.

Júlio Martins, “Nostalgia Poética”, pág. 18, ed. Autor, Tipografia Amílcar de Matos Marques, Lisboa, s/d.

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"(Vou) fazer novamente soar a minha arma de rebelde contra todos aqueles que roubaram as nossas vidas e venderam os nossos sonhos", avisou.

SOB UM CÉU NÓMADA

as palavras que espalhas

não consolam

tu não falas para os homens

que guardam os seus haveres em currais

amas o deserto

o lume da estrela filtrado pela lã

tens a pele endurecida que acalma os ventos

e um afago prenhe nos lábios

as palavras que ruminas

não os acordam

só a ti mantêm elas acordado

Sérgio Pereira, “O Sol é um Moccasin”, p.15, Agosto Editores, 1996.

“AMIGOS FOI PARA ISTO QUE VIESTES?”

agora que as pedras

rasgam o muro do poema

estar vivo é um escândalo

contradizer quem engole uma espada de fogo

pode ser fatal

desprezai-me na minha específica

integridade cruel

desprezai-me vinte e quatro horas

todos os segundos

não pergunteis se é merda ou indiferença

o que me escorre da língua

bebei e nas costas suai as camisas

o cenário no jardim de Getsemani

com menos pormenores

era mais apocalíptico

dizei às fúrias

que acordo com o sexo dilatado

que nasci com seis dedos em cada mão

que passo ao lado

das serpentes contundidas

e por cima das gabardinas sujas

há-de haver um lugar

para o vosso medo

há-de haver uma chuva

que vos assole os cabelos

moldei-vos como relâmpagos de morte

na cinza dos inquisidores

é por isso que a noite vos visita

um pouco mais cedo

cada dia que passa

Sérgio Pereira, “Técnica do Escalpe”, p.61, Agosto Editores, 1996.

ENTÃO ELES PERGUNTARAM: O QUE É ISTO O QUE É ISTO? QUE ESTÁS PARA AÍ A DIZER?

respondi-lhes com blocos de silêncio

respondi-lhes à unha

com descargas eléctricas com sapos abortados

com vírus descondicionados

com sapatas em bico

com a poesia de Breyten Breytenbach

com as tuas mini-saias selvagens

com ventos do leste

com as tarântulas dos crivos

respondi-lhes, respondi-lhes nada lhes disse

e não deixei de os desidratar

até que moribundos terminassem

as suas refeições de venenos práticos

o meu coração não bate ao ritmo

das obras-primas

Sérgio Pereira, “Técnica do Escalpe”, p.62, Agosto Editores,1996.

“VENDO-TE A MINHA RESSACA”

um olhar “vendo-te a minha ressaca”

ou então a safra dos horizontes

saio da terra vou a pé

saúdo os cães

com mão morta hipnotizo-os

o meu canto provoca linchamentos

entre as formigas

também depende de ti esta morada em movimento

que apanha vírgulas no ar

e as sacode para dentro de uma luva de metal

toca-me com a noite na janela dos ossos

e sentirás o rachar do albião

como um amplexo na nuca da cascata

sou feito de areia e chuva desavinda

escavo uma passagem sem espessura

para o outro lado do silêncio

Sérgio Pereira, “Técnica do Escalpe”, p.63, Agosto Editores, 1996.

estou à espera de um milagre

é simples como isto:

o massacre vem antes da revelação

enterre-se agora o machado

para mais tarde as aves de arribação

não fazerem desta colina

um rio cintilante de ossos

#

é verdade
tenho a devoção senão o amor
de algumas marés pouco recomendáveis
exige-se de mim que quebre a noz
mas que poupe o verme

Sérgio Pereira, “Istmos e Hordas”, p. 57, Edições TOMAHAWK, Porto, 1997.

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I

Entre os homens e as humanidades,

de mim mesma alheada, cambaleio

a bordo de conceitos que não colam

e de esmolas que já não me alimentam.

À deriva, faço vénias, faço figas

– longo jogo da macaca nos passeios,

breve jogo da glória nas calçadas

ou da mão que ainda bate morta

mas não toca àquela porta

por ter medo da batota.

Se mulher entre os homens, quase vírus,

se homem entre fêmeas, mutilada

se menina entre adultos, quase bicho

se adulta entre crianças, acossada.

Por isso me lançam à sarjeta,

me atiram às urtigas e eu me coço,

recordando a doçura de hortelã

que sarava quando ardia este meu corpo.

Regina Guimarães, “Lady Boom – as rainhas”, p. 3, ed. Hélastre, Porto, 2009.

REPÚBLICA

Despido o orgulho obscuro

da noite boa conselheira,

algo paira mais leve:

uma aura sem disfarce de aurora,

uma ruga de sorriso longe da boca,

uma mão plantada onde fora árvore

e um cheiro de lençol no mastro da bandeira.

Se aceito sem escolha de arma,

este duelo, este dueto de rajadas,

onde sou testemunha e adversária,

é por natura me ter avariado

até me tornar inelutável,

lutadora,

vária.

Regina Guimarães, “Cantigas de Amigo”, p. 18, ed. Hélastre, Porto, 2009.

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REQUIEM PARA GODOT

Hoje é de morte o poema.

Não direi já do desejo azul lírico de fuga

pois todas as mãos erguidas se baixaram e

                                [depuseram as armas.

Quem um dia disse que tudo vale a pena

errou tão grandemente como o que disser

                               [que nada vale a pena.

A verdade é que não vale a pena.

Dizer tudo ou dizer nada é um excessivo e

                                           [inútil esforço.

Hoje o poema é de morte, de abandono e nem

                     [sequer já de mãos crispadas.

E não direi do choro, já não direi do choro,

    mas do sorriso branco da desesperança.

Não há mais cais, nem barcos, nem gares

   [donde se sonhem idas, porque é inútil ir.

Sei, sei hoje muitas coisas porque é de morte

                                                   [o poema

sei que o suicídio é um acto enorme de iló-

                                          [gica esperança

como a fuga ou o ódio ou o amor

sei que o suicídio é um logro e que a verdade

    está na rendição ou na quotidiana morte

    que me faço.

Não direi hoje das portas que me trancam

    ou dos braços que me sufocam e por estra-

    nho que pareça as paredes são-me gratas

    e irmãs.

Só elas, as paredes brancas, conhecem o ver-

    dadeiro desespero porque são irremedià-

    velmente brancas e quietas.

O que dói é saber que seria igualmente

                  [amargo o oitavo continente.

Maria do Céu Guerra, “São Mortas as Flores”, pp. 11-12, ed. Best-Sellers (Or. Jorge Daun) – extra volume B, Lisboa, 1963.
 

SE...

Se não tivesse dado o facto meramente

    acidental de ter nascido

    o que eu tinha perdido...

Não teria hoje o amor que não tenho

não poderia ver aniquilados os que ganharam

    a vida a jurar mentiras em papel selado

nem a ponte sobre o Tejo me poderia ser uma

                                                     [realidade.

Oh, o que eu tinha perdido...

Era-me vedado por exemplo o ver cumpridas

    as leis do Evangelho – amor, caridade,

    confiança

não veria a felicidade que vejo em cada olhar

nem a grande lição da salvação das vidas

nem o pequeno acrobata inventado diària-

                         [mente delirantes momices

talvez nem o pequeno acrobata verde e ver-

                                         [melho existisse

porque fui eu que o inventei para que saltasse

    dores em verde e encarnado e esquecesse o

    amor-pão em cambalhotas.

Não teria podido ver, o que era pena, a

enorme vitória do Bem sobre o Mal, do

Génio sobre o Dinheiro, do Espírito sobre

a Matéria, do Homem sobre a Máquina.

O que eu tinha perdido...

Perdia a lei grandiosa, repetida dia a dia

           [pela imprensa, proibindo a mentira

e a eficiente campanha contra a analfabeti-

                                                        [zação

perdia o espectáculo grato e edificante das

   mãos, das mãos de todos, a estenderem-se

   abertas em dádiva constante.

No fim de tudo isto eu quase creio

que o facto de ter nascido

nem sequer foi meramente acidental.

Maria do Céu Guerra, “São Mortas as Flores”, pp. 9-10, ed. Best-Sellers (Or. Jorge Daun) – extra volume B, Lisboa, 1963.

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ROMANCE DE DIONISOS DURIENSE

                                        Dionisos do Douro!
                                        Pêlos no púbis como um homem,
                                        Calos nas mãos ossudas!
                                        E bêbado de mosto e de alegria
                                        À luz da negra noite e do claro dia!

                                        MIGUEL TORGA




Do Marão a Montemuro
Voa uma águia de vinho.
Agosto já está maduro
E a uva rasga caminho.
Serra de cimo insubmisso,
Altos que ninguém agarra,
Verdejante os verga o tirso
Do deus de pénis e parra.
Com bucólica de cabras,
Lá nas ribas mais acima,
Em geios que Baco cava
Verdor de sol é vindima.
Enfrascados nas videiras
Correm cantos sem cabrestos;
Submissos às garrafeiras
Caem os cachos nos cestos.
A noite esfolha cantigas
E na cheia do bailar
Peludas pernas antigas
Sangram o bago no lagar.
Lume em chão de rosmaninho
Vareja a chula rabela;
Dança que se funda em vinho
Enleia o ar que a rodeia:
Onde o deus erue o seu corno
Broncos corpos ganham asas,
Roda que roda e em torno
Dos corpos giram as casas.
Rio Douro borrachão!
Nas tuas águas tem brio:
A vinha está com pulgão
E vai lavar-se no rio.
De Baco a flauta e o tambor
Rompam que a praga não vinga!
Setembro vindimador
Não há-de negar a pinga.
Meninas de virgos quedos
Venha vinho até tombar!
Se tombardes nos vinhedos
De Baco haveis de emprenhar.
O sol que espincha das uvas
Beba a velha até cair!
O vinho em carnes miúdas
Rosas rubras faz florir.
Ó justiça da parreira
Que se cumpre nas adegas!
No comum da bebedeira
Rico e pobre são colegas
Dívidas, dores, enxaquecas,
Escravos do mundo credor!
Despejem-me essas canecas
Que o vinho é bom pagador.
Culpas de bocas atadas!,
Esvaziem-me essa malga:
No vinho está perdoada
Pena que a alma nos salga.
Soldado que vais para a guerra,
No vinho o furor atarda:
O deus que dá a taberna,
À ira tira a espingarda.
Corra o beijo na orgia!
Àquele que o agarrar
A morte perdoa o dia
Em que o devia levar.
Liberal o deus bacante
Dá no vinho o que é preciso:
O amor que inspira o instante
De apurar o paraíso.
Dionisos duriense
Vinhateiro das escarpas!
Não há ferida que não pense
O bago que à pedra sacas.
O vinho é sangue de Cristo,
Dixem vozes, mas no agro
Onde a uva rasga o xisto,
Vinho é o sémen de Baco.


Natália Correia, “O Armistício”, pp.49-51, Publicações Dom Quixote, Lisboa, 1985.