Pets... Petiza... Poetisa...

PARALELO W: Luís de Camões

PARALELO W: Luís de Camões: Julga-me a gente toda por perdido, vendo-me tão entregue a meu cuidado, andar sempre dos homens apartado, e dos tratos humanos esquecido. Ma...

Isso 'ravolta'...

Rui Knopfli

 «ARS POÉTICA 63»...

Como fazer versos?

                                     Sentar

numa cadeira à secretária,

papel à frente, caneta em punho.

Esperar. Esperar em vão. Esperar.

Esperar mais ainda. Esperar sempre.

Se é fumador, fumar então

antes, depois ou no decurso.

Se não, continuar a esperar.

Se ao fim de um certo tempo

o dito tempo exceder o tempo

que se achou ser justo esperar,

desistir. Para voltar em novas

arremetidas desesperadas e inúteis,

em dias alternados ou consecutivos.

Em dada altura, vai-se de avião,

e ela chega como no expresso

do Poeta de S. Martinho da Anta,

mais pobre, menos ritmada talvez

(não admira, vai-se de avião!),

mas vem, contudo, e é o que importa.

Pode começar por uma palavra bonita,

coisa rara e difícil. E arriscada:

nunca se sabe o que virá depois

 que pode ser bem pior e fracassar.

Há quem começa com irmãos,

o que tem vantagens inúmeras,

desde as garantias de escolas às conveniências

e conivências do correligionarismo fiel

que assegura um público bastante certo,

embora pouco amante da poesia

e, de ordinário, pouco esperto.

Desvantagens:

traz grandes dores de cabeça e pesadas

responsabilidades para com a humanidade

inteira e o Homem com H maiúsculo,

tarefa sempre ingente para quem começa.

O melhor ainda, o mais velhinho

e garantido é começar pela palavra

eu. Será umbilicalista, egoísta,

eu sei cá, mas é pequenina e humilde

 e não diz mais do que diz, não tem

mais responsabilidade do que as que convém

seu minúsculo e modesto universo. Será

pouco, mas é um mundo. Para quê

querer incendiar os astros se, dentro de nós,

ainda não acendemos todas as luzes?

Rui Knopfli

«Be taken...»

Vitorino Nemésio

SER LEVADO

Tivesse eu sido o que não fui,

Hoje era o mesmo projectado

António, Pedro, Lopo, Rui,

Quatro semblantes num só estado.

Mas serei, ainda que a morte

Me faça amiba, verme, pó:

Agulha a Deus, íntimo norte,

Resto de tudo uma alma só.

De eterno levo o tempo em frente

Como o boi leva o feno visto:

Mas ele é rês, e em mim vai gente:

Levado embora, existo, existo!

Vitorino Nemésio in "O Verbo e a Morte ",1959.

Ó il in can vas...

Manuel Ortiz de Zarate, Henri-Pierre Roché [de uniforme], Marie Vassilieff, Max Jacob e Picasso, diante do café La Rotonde, Montparnasse, Paris, 12 de Agosto. 1916. Foto de Jean Cocteau para ilustrar o livro de Max Jacob, “Le cornet à dés” (1917)]

...

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Guillaume Apollinaire

A BRANCA NEVE

Os anjos os anjos no céu

Um está vestido de oficial

O outro faz de cozinheiro

Os restantes um coral

Belo oficial da cor do céu

A doce primavera depois do Natal

Condecorar-te-á com um belo sol

            Um belo sol

O cozinheiro depena os gansos

            Ah que caia a neve

            E eu tenha em breve

A minha bem-amada entre os meus braços

p.18 (Alcools)

O GATO

Na minha casa desejo ter

Uma mulher que imponha a sua razão

Um gato passeando por entre livros

E porque sem eles não posso viver

Amigos seja qual for a estação

p.20 (Le Bestiaire au Cortège d’Orphée)

AS JANELAS

Do vermelho ao verde morre o amarelo

Quando as araras cantam nos bosques natais

Destroços de pihis

Há que fazer um poema sobre um pássaro que

            tem uma só asa

Enviá-lo-emos telefonicamente

Traumatismo gigante

Faz com que os olhos se humedeçam

Eis aqui uma linda rapariga entre as jovens de Turim

O pobre rapaz assoava-se na sua gravata branca

Correrás a cortina

Abrirás depois a janela

Aranhas quando as mãos teciam a luz

Beleza palidez insondáveis violetas

Tentaremos em vão descansar

Começaremos à meia noite

Quando há tempo há liberdade

Caramujos Lota múltiplos sóis e o Ouriço do poente

Um velho par de sapatos amarelos em frente da

            janela

Torres

As torres são as ruas

Poços

Os poços são as praças

Árvores ocas que abrigam as cabritas vagabundas

Os Carneiros cantam árias agónicas

As Cabras castanhas

E o ganso uá-uá trompeteia no norte

Onde os caçadores de ratinhos

Raspam as peles

Diamante resplandecente

Vancouver

Onde o comboio branco de neve e de fogos

            nocturnos foge do inverno

Oh Paris

Do vermelho ao verde morre o amarelo

Paris Vancouver Hyéres Maintenon New York e

            as Antilhas

A janela abre-se como uma laranja

O belo Fruto da luz

pp. 24-25 (Calligrammes)

Guillaume Apollinaire nasceu em Roma, a 26 de Agosto de 1880. A sua mãe era de ascendência polaca. Aos vinte anos ei-lo em Paris, interessado pela actualidade literária revelando então simpatias anarquistas. Escreve, entretanto, novelas eróticas para sobreviver. O seu amor não correspondido está na base da «Canção do mal-amado». Entre os seus amigos em Paris nessa altura contam-se Picasso, Henry Rousseau, Henri Delaunay, André Salmon e Alfred Jarry. É em 1911, acusado de cumplicidade no roubo da Gioconda. Em 1912 sai a sua primeira recolha poética - «Alcools». Com o advento da Primeira Grande Guerra faz uma petição para ser incorporado no exército francês. Acaba por ser ferido na cabeça pela explosão de um obus. Em 1918 publica «A Linda Ruiva», uma espécie de testamento poético inspirado em Jacqueline Kolb, modelo de Picasso, com quem viria a casar-se. A 9 de Novembro 1918 sucumbe à gripe que assola Paris. É sepultado no cemitério Pére Lachaise. Tinha 38 anos.

Traduções de  Jorge de Sousa Braga in Guillaume Apolinaire, “O Século das Nuvens”, Hiena, Lisboa, 1989.